المزامير 74

دخانٌ في بيت الله

الرائحةُ أولاً. رائحةُ الخشبِ المحروق، رائحةُ السجّادِ المُشبَعِ بالدمِ الجافّ، رائحةُ حجارةٍ سُخِّنَتْ حتى تصدّعت. المرنّمُ يقفُ وسطَ الأنقاض، وما كانَ قبلَ أشهرٍ قليلةٍ قدسَ الأقداسِ صارَ الآنَ ساحةً مفتوحةً للسماءِ ولأعينِ الغرباء. الفؤوسُ التي كسّرَتِ المنقوشاتِ ما زالتْ ملقاةً هنا وهناك. هذا ليسَ مزموراً كُتِبَ في مكتبٍ هادئٍ؛ هذا صراخٌ خرجَ من حَلْقٍ جافٍّ أمامَ ركامٍ يُدخِّن.

النصّ

يبدأُ المزمورُ بسؤالٍ مُرٍّ: "لماذا رفضتَنا يا الله إلى الأبد؟" ثم يصفُ المرنّمُ ما فعلَهُ العدوُّ ببيتِ الله، كيفَ أحرقَهُ ودنّسَهُ وحطّمَ منقوشاتِه، ثم يتذكّرُ أنّ الله هو ملكُهُ منذُ القِدَم، الذي شقَّ البحرَ وسحقَ رؤوسَ التنانين، ويُلحُّ عليهِ أن يقومَ ويذكرَ العهدَ ولا يُسلِّمَ حمامتَهُ للوحش.

اللبّ

هذا المزمورُ يفعلُ شيئاً نادراً: يجرؤُ أن يقولَ لله "لماذا تردُّ يدَكَ ويمينكَ؟" هذه ليست ثقةً هادئةً، بل ثقةٌ غاضبة. المرنّمُ لا يشكُّ في وجودِ الله، بل يشكو من صمتِه. اللاهوتُ العميقُ هنا أنّ الإيمانَ الحقيقيّ يتّسعُ للاحتجاج. الله الذي يُخاطَبُ بهذهِ الجرأةِ هو نفسُهُ الله الذي يُدعى "ملكي منذُ القِدَم". المرنّمُ لا يتخلّى عن العهدِ حينَ يبدو أنّ الله تخلّى؛ بل يتشبّثُ به أكثر، ويستخدمُهُ ذاتَهُ كحجّةٍ ضدَّ صمتِ السماء. هذا هو منطقُ الصلاةِ الكتابيّةِ حينَ ينهارُ كلُّ شيءٍ ظاهر.

الخيطُ المشترك

الهيكلُ سيُبنى ثانيةً، ثم يُدمَّرُ ثانيةً، ثم يأتي واحدٌ يقولُ عن جسدِه: "انقضوا هذا الهيكلَ وفي ثلاثةِ أيّامٍ أقيمُه". صرخةُ المزمورِ 74 تجدُ جوابَها المفاجئَ في مكانٍ لم يتوقّعْهُ أحد: ليسَ في إعادةِ بناءِ حجارةٍ، بل في جسدٍ مصلوبٍ يصرخُ هو أيضاً "لماذا تركتني؟". المسيحُ يأخذُ صرخةَ المزمورِ 74 على شفتيهِ، فيصيرُ هو الهيكلَ المُدنَّس، والحمامةَ المُسلَّمةَ للوحش، والفقيرَ الذي لا يرجعُ خازياً لأنّه قامَ في اليومِ الثالث. صرختُنا لم تعُدْ تصعدُ وحدَها؛ صعدَ صوتٌ قبلَنا وشقَّ الطريق.

المرآة

متى صلّيتَ آخرَ مرّةٍ بهذهِ الجرأة؟ نحنُ تعلّمنا أن نُصلّيَ صلواتٍ مؤدّبة، مصقولةً كحصىً في نهر. لكنّ الحياةَ تُقدِّمُ لنا أحياناً ركاماً: تشخيصٌ طبّيٌّ لا رجعةَ فيه، زواجٌ يتفكّك، ابنٌ يبتعدُ عن الإيمان، عملٌ ضاعَ بعدَ عشرينَ سنة، كنيسةٌ محلّيّةٌ تنقسمُ. أمامَ هذا الركامِ نلجأُ غالباً إلى واحدٍ من طريقين: الصمتُ المُهذّبُ الذي يخفي الغضب، أو الابتعادُ الصامتُ عن الله. المزمورُ 74 يفتحُ طريقاً ثالثاً: أن تأتيَ بالركامِ ذاتِهِ إلى الله، أن تقولَ لهُ "لماذا تُدخِّنُ غضبُكَ على غنمِ مرعاك؟" هذا ليسَ قلّةَ إيمان؛ هذا هو الإيمانُ حينَ يخلعُ ثيابَهُ الرسميّة.

التناصّ

حينَ يقولُ المرنّمُ "أنتَ شققتَ البحرَ بقوّتك، كسرتَ رؤوسَ التنانينِ على المياه"، فهو يستدعي الخروج. يقولُ عملياً: يا مَن فعلتَ ذلكَ حينها، لماذا لا تفعلُهُ الآن؟ الذاكرةُ هنا سلاح. ونجدُ الأسلوبَ نفسَهُ في مراثي إرميا، حيثُ يجلسُ النبيُّ على أنقاضِ المدينةِ نفسِها ويصرخ. الفرقُ أنّ المراثي أطولُ نَفَساً في الحزن، بينما المزمورُ 74 يقفزُ بينَ الشكوى والتذكّرِ والالتماس. أمّا "لا تُسلِّمْ للوحشِ نفسَ يمامتك"، فتردُّ صداها في العهدِ الجديدِ حينَ يحلُّ الروحُ القدسُ على المسيحِ بهيئةِ حمامة: الحمامةُ التي لم تُسلَّمْ للوحش، بل انتصرَتْ عليه.

البروفايل

السامعونَ الأوائلُ لهذا المزمورِ كانوا على الأرجحِ يهوداً عاشوا كارثةَ عامِ 587 قبلَ الميلاد، حينَ أحرقَ نبوخذنصّرُ الهيكل. تخيّلْ عائلةً في المنفى ببابل، تُنشدُ هذا المزمورَ في تجمّعٍ سرّيٍّ على ضفافِ نهرٍ غريب. "آياتِنا لا نرى. لا نبيَّ بعدُ، ولا بيننا مَن يعرفُ حتى متى." هذهِ ليستْ جملةً شعريّة؛ هذا وصفٌ لواقعِهم اليوميّ. لا هيكل، لا كاهنٌ يُقدِّمُ الذبيحة، لا نبيٌّ يقولُ "هكذا قالَ الرب"، لا جدولٌ زمنيٌّ للخل

كتب مسيحية تستحق القراءة

كتب مختارة بعناية ومتوفرة بلغتك.

الاعترافات

القديس أوغسطينوس

رحلة روحية صادقة تكشف كيف يعمل الله في القلب البشري ويقوده إلى النعمة.

Read on Kobo →

الاقتداء بالمسيح

توما الكمبيسي

كتاب تأملي عميق يدعو النفس إلى التواضع والسير على خطى المسيح يوميًا.

Read on Kobo →

سياحة المسيحي

جون بنيان

قصة رمزية خالدة ترسم رحلة الإيمان بكل تجاربها حتى المدينة السماوية.

Read on Kobo →

المسيحية المجردة

سي. إس. لويس

دفاع عقلاني ودافئ عن جوهر الإيمان المسيحي يخاطب العقل والقلب معًا.

Read on Kobo →

رسائل المكار

سي. إس. لويس

نظرة ساخرة وحكيمة إلى حيل التجربة تكشف مواطن الضعف الروحي وتقوّي اليقظة.

Read on Kobo →

Faith.network earns a small commission on Kobo purchases made through these links, at no extra cost to you. It helps keep the studies free.