Job 11

El texto

Sofar de Naama, el tercero de los amigos, no espera turno cortés: abre la boca acusando a Job de ser un hombre parlero, un charlatán cuyas muchas palabras no pueden quedar sin respuesta. Su argumento tiene dos mitades. Primero desea, casi con crueldad, que Dios mismo hable y le declare a Job «los arcanos de la sabiduría», porque entonces Job descubriría lo que Sofar da por sentado: que Dios «te ha castigado menos que tu iniquidad merece». Luego despliega el tamaño de Dios, más alto que los cielos, más profundo que el abismo, más largo que la tierra, más ancho que el mar. Y termina con una receta: apercibe tu corazón, echa de ti la iniquidad, y entonces olvidarás tu trabajo «como de aguas que pasaron».

El corazón

Lo desconcertante de este capítulo es que casi todo lo que Sofar dice sobre Dios es verdad. Dios es inabarcable. Nadie alcanza «el rastro de Dios». Nadie contrarresta su mano cuando corta, encierra o junta. Sofar ha visto la inmensidad y no se ha equivocado en la medida. Se ha equivocado en el uso. Toma el misterio, que por definición no cabe en ninguna mano humana, y lo convierte en un martillo para golpear a un hombre que ya está en el suelo. Ahí está el filo teológico del capítulo: la trascendencia de Dios puede predicarse como consuelo o blandirse como arma, y las mismas palabras sirven para ambas cosas. Si Dios es más profundo que el abismo, entonces tampoco Sofar sabe por qué sufre Job. Su propia doctrina desmiente su propio veredicto, y él no lo nota.

El hilo conductor

Sofar dice sin saberlo la frase más profética del capítulo: «¡oh quién diera que Dios hablara, y abriera sus labios contigo!». Lo dice como amenaza, convencido de que si Dios abriera la boca sería para condenar a Job. Y Dios hablará, al final del libro, desde el torbellino, y lo que saldrá de sus labios no será la condena de Job sino la de sus consoladores. Hay aquí un patrón que atraviesa toda la Escritura: los hombres imaginan que la palabra de Dios vendrá a aplastar, y cuando llega resulta ser otra cosa. La distancia que Sofar mide con tanta exactitud, más alta que los cielos y más profunda que el abismo, no la cruza nadie desde abajo. La cruza Dios mismo, y no con un discurso sobre los arcanos de la sabiduría, sino con un cuerpo que también se sentó sobre la ceniza. Juan lo dirá con una sola frase: el Verbo fue hecho carne. El deseo de Sofar se cumple, pero al revés de como él lo pidió.

El espejo

Cuesta reconocerse en Sofar hasta que uno recuerda la última vez que estuvo frente a alguien que sufría y sintió esa comezón de explicar. El amigo cuyo matrimonio se rompe, la hermana con el diagnóstico, el compañero de trabajo despedido a los cincuenta y tres años. Algo en nosotros no soporta el silencio y busca una causa, porque una causa vuelve el mundo manejable: si él hizo algo, entonces yo, que no lo hago, estoy a salvo. Los versículos 13 al 19 son hermosos y suenan casi a salmo, pero en boca de Sofar son un contrato: haz esto y dormirás seguro. No es fe, es cálculo con vocabulario piadoso. Y la pregunta incómoda es cuánta de nuestra oración funciona igual. Hoy, antes de que termine el día: escribe un mensaje a la persona que está sufriendo y no incluyas en él ninguna explicación, ningún consejo, ninguna promesa sobre lo que Dios hará; solo dile que estás y que mañana vuelves a escribir.

El contexto

Estamos en un mundo patriarcal, anterior a la ley y al templo, donde un hombre rico y honrado ha caído en cuestión de días a la basura del pueblo. En esa cultura la desgracia era pública y elocuente: el cuerpo enfermo hablaba, y lo que decía era culpable. Los tres amigos vinieron a consolar y guardaron siete días de silencio, que fue lo mejor que hicieron. Ahora hablan por turnos, y estamos al final de la primera ronda. Sofar es el último y el más duro; no queda cortesía que gastar. Llamar a Job «hombre parlero» y compararlo con «el pollino del asno montés» no es una pulla menor en una sociedad de honor: es empujarlo fuera del círculo de los hombres respetables. Job no está discutiendo teología. Está defendiendo su lugar entre los vivos.

El protagonista

Sofar es el hombre que tiene razón y por eso no puede escuchar. Su discurso no nace de la arrogancia sino, sospecho, del miedo. Si Job es inocente, entonces el sufrimiento no obedece a reglas, y si no obedece a reglas nadie está seguro, tampoco Sofar. De modo que necesita que Job sea culpable, y lo necesita tanto que se atreve a decir algo que ningún ser humano puede saber: que Dios lo ha castigado menos de lo que merece. Es una frase escalofriante en la boca de alguien que acaba de admitir que nadie alcanza el rastro de Dios. Su paisaje espiritual es el de la ortodoxia sin temblor: conoce las dimensiones de Dios y no ha sido tocado por ninguna. Ha medido el mar y no se ha mojado.

El perfil

Los primeros lectores de este libro eran israelitas educados en la lógica de la bendición y la maldición: obedece y vivirás, desobedece y serás cortado. Al oír a Sofar habrían asentido, porque casi cada línea suya se puede sostener con un salmo. Ahí está la trampa del libro y su genialidad. Deja que el lector se identifique con el argumento correcto durante treinta capítulos y luego, al final, escucha a Dios decir que estos hombres no hablaron rectamente. Para un oyente que había visto caer Jerusalén, o que enterraba hijos sin explicación, esa desautorización debió sonar como aire entrando en un cuarto cerrado. No todo lo verdadero sobre Dios es verdadero dicho a cualquiera, en cualquier momento, sobre cualquiera.

Reflexión

¿En qué conversación reciente usaste algo verdadero sobre Dios para cerrar una herida que aún necesitaba estar abierta?

Si aceptas de veras que no alcanzas «el rastro de Dios», ¿qué juicio tuyo sobre alguien tendrías que dejar sin terminar?

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