Juan 10:22

El Texto

Dos datos, secos como una nota al margen: se celebraba en Jerusalén la fiesta de la dedicación, y era invierno. Juan no dice más. No hay milagro, no hay diálogo, no hay multitud que grite. Solo un calendario y un clima. Pero quien conocía esa fiesta sabía exactamente qué se conmemoraba en esos ocho días: la purificación del templo profanado, las lámparas encendidas de nuevo, la memoria fresca de unos hermanos que se levantaron contra un rey que quiso borrar el nombre de Dios de su propia casa. Y quien conocía Jerusalén sabía qué significaba «era invierno»: viento del este cortando entre las columnas, mantos apretados, la gente buscando el lado resguardado del atrio. Juan pone la escena en el frío a propósito.

El Corazón

La fiesta de la dedicación celebraba un altar limpiado y vuelto a consagrar. Juan coloca esa fecha justo antes de que a Jesús le pregunten sin rodeos si es el Cristo, y justo después de que él dijera «Yo soy el buen pastor». La sugerencia es incómoda y deliberada: el lugar donde Dios se encuentra con su pueblo ya no será un edificio rededicado cada tantos siglos, sino una persona a quien «el Padre santificó y envió al mundo». La palabra que Jesús usa allí, santificar, es la misma familia de términos que se aplicaba a la consagración del templo. En la fiesta de la dedicación, el verdadero santuario camina por el atrio. Dios no espera que le reconstruyamos una casa; viene él mismo, en carne, a habitar el invierno con nosotros.

El Hilo Conductor

La fiesta de la dedicación existía porque los pastores de Israel habían fallado. Un siglo y medio antes, el sumo sacerdocio se había vendido al mejor postor griego, y el rey extranjero pudo profanar el altar precisamente porque los encargados del rebaño ya se habían entregado. De ahí que el capítulo entero apunte a una vieja acusación: Ezequiel había denunciado a los pastores que se apacientan a sí mismos y dejan al rebaño disperso, y había prometido que Dios mismo vendría a pastorear. Jesús lo dice sin adornos: «El asalariado, huye, porque es asalariado, y no tiene cuidado de las ovejas». Hanukkah recordaba una liberación conseguida con espadas y que duró poco; el templo volvería a caer. El hilo va desde el altar reconsagrado hasta el que pone su vida «para volverla á tomar», una dedicación que ya no se puede deshacer.

El Espejo

Hay inviernos que no aparecen en el calendario. La pregunta del versículo 24, «¿Hasta cuándo nos has de turbar el alma?», es más honesta de lo que parece: es el grito de gente cansada de vivir en suspenso. Tú lo conoces. El diagnóstico que no llega, el hijo que dejó de contestar, el trabajo que se sostiene mes a mes, la oración repetida tantas veces que ya te da vergüenza repetirla. Y Jesús no responde con una fecha; responde con su voz y con sus obras. Eso irrita, porque queríamos certeza y nos dan compañía. Pero fíjate dónde ocurre: en el frío, bajo el pórtico, en la fiesta de una casa que hubo que volver a consagrar. Lo profanado se puede dedicar de nuevo. Esta noche, antes de acostarte, enciende una luz en la habitación de tu casa donde más se calla o más se discute, quédate ahí un minuto y di en voz alta: «Señor Jesús, esta casa vuelve a ser tuya».

El Protagonista

Jesús no evita la fiesta más cargada de nacionalismo del año; camina justo por el pórtico donde la gente se reúne a hablar de política y de mesías. Sabe lo que allí se espera de él: otro Macabeo, otro que limpie el templo con violencia y expulse al ocupante. Y va igual, despacio, sin discurso, dejándose rodear. Hay en él una serenidad que no es indiferencia sino claridad: sabe que su respuesta los va a decepcionar y sabe también que van a levantar piedras. Cuando por fin habla, no suaviza nada: «Yo y el Padre una cosa somos». No busca el conflicto, pero tampoco compra la paz con ambigüedad. Es la firmeza de alguien que ya decidió dónde termina el camino y camina hacia allá sin apurar ni frenar el paso.

El Perfil

Los primeros que leyeron este Evangelio ya no tenían templo. Habían visto o habían oído contar cómo Jerusalén ardió, cómo el santuario quedó en escombros, y sin embargo seguían encendiendo las luces de la dedicación cada invierno. Imagina lo que sentían al leer «se hacía la fiesta de la dedicación en Jerusalem»: una punzada, la memoria de algo perdido. Y entonces Juan les muestra a Jesús caminando por ese atrio desaparecido, diciendo que él es la puerta, que él es el pastor, que nadie arrebatará a los suyos de su mano. Para lectores expulsados de la sinagoga, sin edificio y sin sacerdocio, esa era la noticia entera: la fiesta no dependía ya de piedras que Roma pudiera derribar.

El Contexto

Estamos en Kislev, diciembre, unos tres meses antes de la última Pascua. En Jerusalén el invierno trae lluvia y un viento del este que se cuela por los patios abiertos. El pórtico de Salomón corría por el lado oriental del atrio exterior, un corredor techado con columnas, el único sitio resguardado y por eso el lugar donde los maestros enseñaban y la gente conversaba. Arriba, en la fortaleza Antonia, la guarnición romana vigilaba con especial nerviosismo durante las fiestas, porque las multitudes y los recuerdos de rebeliones combinan mal. Preguntarle a alguien en público «Si tú eres el Cristo, dínoslo abiertamente», en esa semana y en ese patio, no era curiosidad teológica: era pedirle que encendiera una mecha, con soldados a la vista y el precedente macabeo en la boca de todos.

Reflexión

¿Qué parte de tu vida se parece hoy a un templo profanado que llevas tiempo sin atreverte a volver a dedicar, y qué te detiene?

Cuando le pides a Dios una respuesta clara y en vez de eso recibes su presencia, ¿lo vives como consuelo o como evasiva? Sé honesto contigo mismo antes de responder.

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