Juan 11:25

El Texto

Marta acaba de decir lo correcto: sabe que su hermano resucitará en el último día. Es la fe ortodoxa de su pueblo, sólida, ordenada, colocada a una distancia segura en el futuro. Y Jesús le responde corriendo esa distancia hasta reducirla a nada: «Yo soy la resurrección y la vida: el que cree en mí, aunque esté muerto, vivirá.» No dice que traerá la resurrección, ni que la anunciará, ni que un día la administrará. Dice que él la es. La doctrina que Marta guardaba para el final de los tiempos está de pie frente a ella, polvorienta del camino, a quince estadios de Jerusalén, mirándola a los ojos.

El Núcleo

Detente en esa gramática, porque ahí está todo. Marta habla de un cuándo; Jesús le ofrece un quién. La vida eterna, en este evangelio, no es primero una duración sino una relación: no un tiempo más largo, sino un vínculo con Aquel en quien la vida no es prestada. Y luego viene la frase incómoda: «aunque esté muerto, vivirá». No dice «no morirá». Jesús no niega la tumba, no suaviza el hedor de cuatro días que Marta mencionará poco después. Concede la muerte y la atraviesa. Esto es lo que distingue el consuelo cristiano de todo optimismo: no promete que no habrá pérdida, sino que la pérdida no tendrá la última palabra, porque la última palabra ya tiene rostro y nombre.

El Hilo Conductor

Desde el principio del evangelio se viene diciendo que en él «estaba la vida». Aquí esa afirmación aterriza en un cementerio de aldea. Y hay algo más, algo que el texto deja abierto y que solo se ve mirando hacia adelante: para pronunciar estas palabras Jesús ha caminado deliberadamente hacia Judea, donde poco antes querían apedrearlo. Sus discípulos lo sabían: «Rabbí, ahora procuraban los Judíos apedrearte, ¿y otra vez vas allá?» El que dice «yo soy la resurrección» lo dice de camino a su propia tumba. La vida que ofrece no la reparte desde una altura intocable; la conquistará desde dentro de la muerte misma. El milagro de Lázaro será la chispa que encienda el complot contra él. La vida de uno costará la vida del otro.

El Espejo

Nos parecemos a Marta más de lo que admitimos. Sabemos las respuestas correctas, y las guardamos en el futuro porque allí no nos exigen nada hoy. Sí, la resurrección; sí, el último día. Mientras tanto vivimos con el diagnóstico en el sobre, con la llamada que no llega, con el matrimonio que se enfría, con el padre que ya no reconoce nuestra voz. Y Jesús no viene a confirmar la doctrina que tenemos archivada; viene a preguntar si creemos que él, ahora, aquí, en esta cocina, es la vida. Fíjate que no lo dijo antes del milagro para explicarlo, sino en medio del duelo, cuando aún no había nada que ver. Esa es la posición donde suele encontrarnos: con la piedra todavía puesta.

El Perfil

Marta era judía, formada por siglos de esperanza. Su generación había aprendido a leer las promesas de los profetas sobre huesos que reviven y polvo que despierta; los fariseos lo enseñaban, los saduceos lo negaban. Ella se sitúa del lado de la esperanza, y eso no es poco. Pero su esperanza era colectiva y lejana: el día postrero, todo el pueblo, al final. Que un hombre concreto, de Nazaret, cansado, dijera «yo soy» esa esperanza, era romper una frontera. Aquella fórmula, «yo soy», resonaba en sus oídos con el eco del nombre revelado a Moisés. Los primeros lectores de Juan, muchos de ellos expulsados de la sinagoga por confesar a Jesús, oían aquí la razón por la que valía la pena perderlo todo.

El Protagonista

Lo que impresiona de Jesús en esta escena no es el poder sino la lentitud. Amaba a esa familia, dice el texto sin rodeos, y precisamente por eso «quedóse aún dos días en aquel lugar donde estaba». Ese retraso no se explica del todo, y el evangelio no se disculpa por ello. Luego llega, y no llega blindado: se conmueve, se turba, llora. El mismo que se declara la resurrección se deshace ante una tumba. Hay aquí un retrato de Dios que ninguna filosofía habría inventado: soberano sobre la muerte y, al mismo tiempo, herido por ella. No nos consuela desde fuera del dolor. Llora primero y manda después.

La Pregunta

¿Por qué esperó? Si amaba a Lázaro, si podía sanarlo a distancia como hizo con otros, ¿por qué dejó que murieran esos días? La respuesta que da el texto, «por gloria de Dios», es verdadera y a la vez insoportable cuando eres tú quien está sentado junto a la cama. Yo no sé cerrar esa herida, y desconfío de quien la cierra rápido. Lo único que el pasaje me permite decir es esto: el retraso no fue indiferencia, porque el mismo que tardó fue el que lloró. Y el sentido de la espera solo se ve después, nunca durante. Marta tuvo que responder a «¿Crees esto?» con la piedra todavía sin quitar. Nosotros también.

Reflexión

¿En qué parte de tu vida has archivado la esperanza en el futuro para no tener que confiar hoy?

Si Jesús te preguntara ahora mismo, delante de tu pérdida concreta y sin milagro a la vista, «¿Crees esto?», ¿qué le responderías honestamente?

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