Mateo 5:9

El texto

Jesús, sentado en la ladera del monte con sus discípulos alrededor, suelta la séptima de sus declaraciones de dicha: «Bienaventurados los pacificadores: porque ellos serán llamados hijos de Dios». No dice bienaventurados los pacíficos, ni los tranquilos, ni los que evitan el conflicto. Habla de quienes hacen algo: los que fabrican paz donde no la hay, los que se meten en medio de una enemistad y la trabajan hasta que cede. Y la recompensa no es una medalla sino un apellido: serán reconocidos públicamente como hijos de Dios, miembros de la familia, con el parecido de su Padre escrito en la cara.

El núcleo

El griego dice eirenopoioí, literalmente «fabricantes de paz». Es un oficio, no un temperamento. Y aquí está el filo: Jesús no está describiendo a gente simpática, está describiendo a gente que se parece a Dios en lo que Dios hace. Porque Dios no mantuvo la paz con nosotros guardando silencio; la hizo, pagándola. Eso significa que la paz bíblica no es ausencia de ruido sino presencia de relación restaurada, y que casi siempre cuesta algo a quien la fabrica: reputación, razón, dinero, comodidad. El que calla para que la cena familiar no se arruine no es pacificador; es administrador de una guerra fría. El pacificador entra en la habitación donde está el conflicto y se queda hasta que algo cambia. Por eso lleva el apellido del Padre: hace su trabajo.

El hilo conductor

Jesús no inventa esta bienaventuranza desde cero. Israel llevaba siglos esperando shalom, esa palabra ancha que no significa calma sino integridad: lo roto reparado, lo torcido enderezado, las relaciones en su sitio. Los profetas la prometieron y los reyes la fracasaron. Y cuando llega el que la trae, la fabrica del modo más caro posible: en una cruz, haciendo las paces entre Dios y los culpables sin fingir que la culpa no existía. Ahí está la clave para no sentimentalizar este versículo. La paz de Dios nunca se consiguió barriendo la ofensa debajo de la alfombra; se consiguió cargándola. Por eso, cuando más adelante Jesús dice «para que seáis hijos de vuestro Padre que está en los cielos», está hablando de parecido familiar en el oficio: el Padre hace salir su sol sobre malos y buenos, y sus hijos tampoco esperan que el otro lo merezca.

El espejo

Piensa en el conflicto que ahora mismo estás gestionando en lugar de resolver. El compañero de trabajo con quien eres correcto y nada más. El hermano con quien hablas del tiempo porque hablar de la herencia sería abrir una herida. El grupo de WhatsApp familiar donde todos saben quién no le habla a quién y nadie lo nombra. Eso no es paz, es tregua, y la tregua tiene un atractivo enorme: me deja limpio sin costarme nada. El pacificador paga. Paga renunciando a tener razón delante de testigos, paga aceptando ser malinterpretado por ambos bandos, paga a veces con dinero que no le tocaba poner. Jesús lo dijo en el mismo sermón con una imagen brutal: deja la ofrenda ahí tirada delante del altar y «vuelve primero en amistad con tu hermano». La adoración espera; la reconciliación no.

Hoy, antes de acostarte: escribe el nombre de la persona con quien mantienes una tregua y envíale un mensaje de tres líneas pidiendo tomar un café, sin explicar nada más.

El perfil

Los que escuchaban esto en aquella ladera vivían bajo la Pax Romana, una paz fabricada con legiones y cruces en los caminos. Sabían perfectamente que «pacificador» era un título imperial: el César se llamaba a sí mismo hacedor de paz, y los emperadores eran proclamados hijos de dios. Jesús toma el vocabulario del poder y se lo entrega a un grupo de campesinos galileos sin armas ni influencia. La provocación es enorme. Además, entre ellos había zelotes en potencia, gente convencida de que la paz vendría por el cuchillo, y había recaudadores dispuestos a colaborar con el ocupante por tranquilidad. A los primeros Jesús les quita la espada; a los segundos les quita la excusa. Ninguno de los dos oficios, ni la violencia ni la complicidad, produce hijos de Dios.

El protagonista

El Padre es el verdadero protagonista de este versículo, porque el pacificador solo recibe un apellido prestado. Y el retrato que Jesús hace de él en este capítulo es desconcertante: un Dios que hace salir su sol sobre malos y buenos, que riega el campo del injusto con la misma generosidad con que riega el del justo. No es neutralidad, es iniciativa. Dios no espera a que el enemigo dé el primer paso; se adelanta, y ese adelantarse es exactamente lo que define su carácter. Un Dios así no puede tener hijos resentidos. El parecido familiar no se mide por la ortodoxia de nuestras opiniones sino por nuestra disposición a dar el primer paso hacia alguien que no lo merece. Si eso no está en nosotros, conviene preguntarnos de quién hemos heredado la cara.

La pregunta

¿Y cuando la paz es imposible porque el otro no quiere? Esta bienaventuranza puede convertirse en una carga cruel para quien ha intentado reconciliarse diez veces y ha recibido diez portazos, o para quien ha salido de una relación donde «hacer la paz» significaba volver a ponerse al alcance del golpe. El texto no promete éxito; promete identidad. Bienaventurado no es el que logra la paz, sino el que la fabrica, y un oficio se puede ejercer con honestidad aunque el resultado no llegue. Jesús mismo fabricó paz y lo mataron por ello; la bienaventuranza siguiente habla precisamente de persecución. Así que no, el texto no garantiza finales felices. Garantiza que mientras trabajas en el taller, aunque nadie recoja la pieza, el Padre reconoce a su hijo.

Reflexión

¿En qué conflicto de mi vida he confundido mantener la calma con hacer la paz, y a quién le resulta cómodo que yo siga confundiéndolas?

Si la paz siempre le cuesta algo al que la fabrica, ¿qué es exactamente lo que no estoy dispuesto a pagar: la razón, el dinero, la reputación o el tiempo?

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