Salmos 40

El Texto

El salmo comienza con un rescate ya sucedido: alguien esperó, Dios se inclinó, y unos pies que se hundían en el lodo fueron puestos sobre roca. De esa liberación nace un canto nuevo y una entrega: no sacrificios, sino oídos abiertos y una voluntad dispuesta, "Heme aquí, vengo". Pero el salmo no termina en la cima. Hacia el final la voz vuelve a hundirse: males innumerables, pecados propios que ya no puede contar, un corazón que le falta, y el grito desnudo: "Dios mío, no te tardes".

El Corazón

Lo más desconcertante de este salmo es su forma. Va del testimonio a la súplica, no al contrario. Quien ya ha sido sacado del cenagal vuelve a pedir auxilio, y eso nos dice algo sobre Dios que la lógica religiosa preferiría callar: ser rescatado no es graduarse de la necesidad. La roca bajo los pies es real, y sin embargo el que está de pie sobre ella sigue clamando. Aquí Dios aparece no como el que resuelve una vez y se retira, sino como el que "se inclina", una y otra vez, hacia abajo. Y aparece también como quien no quiere primero nuestras ofrendas sino nuestros oídos. La religión que compra favores queda desarmada; queda un Dios que pide escucha.

El Hilo Conductor

Los versículos 6 al 8 son citados en Hebreos 10 y puestos en la boca de Cristo. No es un truco de interpretación: el salmo mismo se estira más allá de quien lo escribió. ¿Quién puede decir de verdad que la ley de Dios está "en medio de sus entrañas", sin reserva ni doblez? El salmista lo dice, y tres versículos después confiesa que sus maldades lo han cercado. La grieta entre lo que promete y lo que puede es precisamente el espacio donde entra el Hijo. Él sí vino, él sí hizo la voluntad del Padre completa, él sí fue sacado del lodo de la muerte y puesto sobre roca. Lo que en David es anhelo roto, en Cristo es obediencia cumplida.

El Espejo

Hay una honestidad en el verso 12 que corta: "hanme comprendido mis maldades, y no puedo levantar la vista". No dice que sus enemigos lo abrumaron, dice que sus propias faltas lo abrumaron. Es la mirada baja del que revisa mensajes viejos, del que recuerda cómo habló a su hijo anoche, del que sabe exactamente cuánto tiempo lleva evitando una conversación. Y el salmo no le exige levantar la vista. Le da algo mejor: "Jehová pensará de mí". Dios piensa en el afligido que ni puede mirarlo a la cara. Hoy, antes de dormir, llama o escribe a una persona y dile en voz alta, concretamente, una cosa de la cual Dios te sacó. No lo guardes en el corazón, como dice el verso 10; dilo.

El Perfil

Los primeros que cantaron esto lo hicieron en el templo, en "grande congregación", con humo de sacrificios en el aire. Y en medio de ese aire escucharon: "Sacrificio y presente no te agrada". No era una abolición del culto; era un golpe al corazón del culto. Para un israelita, el sacrificio era el lenguaje mismo de la relación con Dios, el modo de arreglar lo que se había roto. Oír que Dios prefiere oídos abiertos a holocaustos significaba que no había manera de mantenerlo a distancia segura mediante rituales bien hechos. Los profetas dirían lo mismo con más furia. Aquí se dice cantando, lo cual quizá lo hace más difícil de esquivar.

La Pregunta

¿Por qué termina así? Si Dios ya lo sacó del lodo, ¿por qué el último verso es "no te tardes"? Podríamos decir que el salmo describe dos episodios distintos, o que los versículos finales son un añadido posterior. Pero el texto tal como lo tenemos se niega a cerrar el círculo. Deja al orante de pie sobre la roca y gritando. Quizá eso es lo más veraz que la Escritura podía darnos: la fe no es la memoria de un rescate que ya nos vacunó contra el miedo. Es esperar otra vez, con el testimonio en la boca y el temblor en las manos. El salmo no nos explica esta tensión. Nos enseña a orar dentro de ella.

El Detalle

"En el envoltorio del libro está escrito de mí." La imagen es la de un rollo enrollado, cerrado, cuyo contenido no se ve desde fuera. El salmista dice que allí, en ese rollo, hay algo escrito acerca de él. No dice qué. No lo abre para nosotros. Confiesa que su vida está inscrita en un texto que él mismo no puede leer completo, y aun así responde: vengo. Es una obediencia a ciegas y a la vez fundada, porque el rollo existe, aunque esté enrollado. Vivimos así casi siempre: sabiendo que hay una palabra sobre nosotros, sin poder leerla, decidiendo si venimos o no.

Reflexión

¿Qué rescate concreto de tu pasado has dejado de contar, y por qué callas?

Si Dios pide oídos abiertos antes que ofrendas, ¿qué estás dispuesto a darle para no tener que escucharlo?

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