La Explicación

Este capítulo empieza con una noche de plenitud y termina con una calle vacía y golpes de guardias. Así de rápido puede cambiar el amor.

El esposo llega al huerto, disfruta de su esposa con imágenes de sabores y aromas (miel, vino, leche, mirra), y hasta invita a los amigos a alegrarse con ellos. Es una escena de intimidad plena, sin vergüenza, celebrada abiertamente. Pero enseguida cambia el tono. Ella está durmiendo, "pero mi corazón velaba", y oye que él llama a la puerta, cansado, con el pelo mojado del rocío de la noche. Ella duda. Se excusa: ya se había desnudado, ya se había lavado los pies, no quiere volver a ensuciarse ni vestirse otra vez. Es una excusa pequeña, casi perezosa, frente a alguien que la ama y ha estado esperando afuera.

Cuando finalmente se levanta, es tarde. Él ya se ha ido. Ella sale a buscarlo por la ciudad, de noche, y en el camino los guardias la encuentran, la golpean, le quitan el manto. Lo que empezó como una fiesta de amor termina en herida y soledad.

Y sin embargo, ella no se rinde. Pide ayuda a las doncellas de Jerusalén: si lo encuentran, que le digan que está enferma de amor por él. Ellas le preguntan qué tiene su amado de especial. Y ahí viene una de las descripciones más extensas y hermosas de todo el libro: cabeza como oro fino, ojos como palomas, labios como lirios que destilan mirra, manos como oro, cuerpo como marfil, piernas como columnas de mármol. Todo él es "codiciable". Ella no lo tiene cerca, pero lo conoce de memoria y lo describe con una ternura que no depende de tenerlo delante.

¿Qué Significa Esto?

Este capítulo no es una lección moral fácil de digerir. No dice "sean fieles y todo saldrá bien". Dice algo más incómodo: el amor real tiene momentos donde uno duda, se excusa, se queda quieto cuando debería moverse, y luego paga el precio de esa duda. La esposa pierde tiempo con su excusa, y cuando decide actuar, ya es tarde. El amado se ha ido.

Esto es honesto sobre cómo funciona el deseo, la cercanía y la distancia en cualquier relación profunda, humana o espiritual. No siempre estamos disponibles cuando el otro llama. A veces preferimos la comodidad de lo que ya tenemos (los pies limpios, la ropa puesta) a la molestia de levantarnos por amor. Y luego, cuando la distancia duele, empieza la búsqueda.

Pero fíjate en algo crucial: aun después de la herida, aun después de que los guardias la golpean, ella no deja de amarlo ni deja de hablar de él. Su respuesta al dolor no es el cinismo, sino una descripción llena de admiración. El amor verdadero, cuando es real, sobrevive a la ausencia y a la herida.

El Hilo Común

La Biblia entera habla de un Dios que llama a la puerta y que a veces encuentra a su pueblo dormido, con excusas, tibio. En Apocalipsis, Jesús le dice a la iglesia de Laodicea: "he aquí, estoy a la puerta y llamo". La imagen es la misma: alguien que ama, que busca cercanía, y una respuesta humana que llega tarde o que duda.

Pero hay algo más grande todavía. A diferencia del amado de este poema, que se aleja cuando ella tarda, Jesús no se cansa de nosotros ni se va para siempre cuando fallamos. Él mismo cargó el precio de nuestra tibieza en la cruz. La búsqueda dolorosa que la esposa hace por las calles, herida y golpeada, encuentra su eco último en un Dios que no dejó de buscarnos aunque eso le costara sangre.

La descripción que ella hace de su amado, tan detallada, tan llena de asombro, es también una imagen de cómo debería sonar alguien que realmente conoce a Cristo: no de memoria fría, sino con esa mezcla de admiración y anhelo que nace de haberlo experimentado de cerca, aunque ahora, por un tiempo, no lo tengamos delante.

Para Ti

Piensa en las veces que sientes ese llamado, de Dios, de una persona que te importa, de tu propia conciencia, y prefieres quedarte con los pies limpios y la puerta cerrada. Es cómodo. No cuesta nada. Pero el capítulo te muestra el precio real de esa comodidad: la distancia, la búsqueda a oscuras, la herida.

La fe no siempre se siente como la fiesta del primer versículo. A veces se siente como salir a buscar en la noche algo que dejaste ir por pereza o por miedo. Eso no te descalifica. Lo que importa es qué haces con esa distancia: si te quedas resentido o si, como ella, sigues hablando de él, sigues buscando, sigues describiendo por qué vale la pena. Esa persistencia, incluso herida, es fe.

Hablemos de Esto

¿Alguna vez sentiste que "llegaste tarde" a algo importante, una relación, una oportunidad, tu propia fe, por quedarte cómodo en lugar de moverte? ¿Qué pasó después?

La esposa sigue hablando bien de su amado incluso después de la herida y la pérdida. ¿Qué dice eso sobre cómo debería verse el amor real, humano o hacia Dios, cuando las cosas no salen como esperábamos?

Oremos Juntos

Señor, muchas veces te escuchamos llamar y preferimos quedarnos quietos, cómodos, dormidos. Perdónanos esa tibieza. Gracias porque, a diferencia del amado de este poema, tú nunca te cansas de buscarnos, ni siquiera cuando tardamos en abrirte la puerta. Enséñanos a reconocer tu voz y a movernos cuando llamas, y si alguna vez sentimos la distancia, dános la misma persistencia de seguir hablando de ti, buscándote, hasta encontrarte de nuevo. Amén.