Eclesiastés 11:9

El texto

Después de páginas enteras sobre la niebla que lo cubre todo, el Predicador se vuelve de pronto hacia un joven y le habla en imperativo: "Alégrate, mancebo, en tu mocedad, y tome placer tu corazón en los días de tu juventud." No es una concesión ni un guiño cómplice; es un mandato. Anda tras lo que tu corazón desea, mira lo que tus ojos quieren ver, vive esos años con apetito. Y entonces, en la misma respiración, sin pausa ni disculpa, llega el contrapeso: "mas sabe, que sobre todas estas cosas te traerá Dios á juicio." La alegría y el tribunal caben en un solo versículo, unidos por una conjunción que nadie se atreve a borrar.

El corazón

Lo escandaloso aquí no es el juicio, sino que el juicio no cancele el gozo. La religión que conocemos suele funcionar al revés: primero el temor, y si sobra tiempo, tal vez algo de alegría cautelosa. El Predicador invierte el orden. Dios manda disfrutar, y luego advierte que todo ese disfrute será pesado. Eso significa dos cosas incómodas para nuestra manera de pensar. Primero, que el placer no es terreno neutral ni pecaminoso por defecto: es don, y los dones se rinden cuentas precisamente porque importan. Segundo, que la vida del joven no es un ensayo general antes de la vida seria. Ya cuenta. Cada risa, cada elección, cada noche gastada está siendo recibida por Alguien que la toma en serio.

El hilo conductor

Eclesiastés deja la tensión abierta: goza, y serás juzgado. No la resuelve. Y es precisamente esa herida sin coser la que el evangelio viene a tocar. Porque el tribunal que el Predicador anuncia tiene, según el Nuevo Testamento, un rostro concreto: "es menester que todos nosotros parezcamos ante el tribunal de Cristo", escribe Pablo. El Juez no es una fuerza impersonal que pesa nuestros años, sino aquel que vino comiendo y bebiendo, que aceptó invitaciones a cenar hasta que lo acusaron de comilón, que convirtió el agua en vino en una fiesta de pueblo. El único que jamás malgastó un solo día de su juventud es el mismo que se presentó ante un tribunal injusto y cargó con el veredicto que a nosotros nos corresponde. Así el mandato de Qohélet deja de ser una trampa: la alegría queda intacta porque el juicio ya cayó sobre otro.

El espejo

Hay dos maneras de desobedecer este versículo y las dos son comunes. Una es la del que vive como si no hubiera tribunal: gasta sus veinte y sus treinta años en placeres que no recuerda al día siguiente, y a los cuarenta descubre que coleccionó experiencias sin haber construido nada. La otra es más piadosa y más triste: la del creyente que nunca se permite disfrutar. Trabaja los sábados con mala conciencia si descansa, come sin saborear, se avergüenza del cuerpo que Dios le dio, mide cada gasto y cada risa con una regla que nadie le pidió usar. A ese lector el texto le grita: Dios te manda alegrarte. No lo toleró; lo ordenó. Hoy, antes de que termine el día, escribe en un papel un placer concreto que vas a recibir (el café de la mañana, una caminata al sol, la cena con tu hija) y di en voz alta sobre él: "esto es don de Dios y de esto le daré cuenta."

Contexto

El Predicador escribe como sabio de Jerusalén dirigiéndose a un discípulo joven, en una cultura donde el anciano instruye y el muchacho calla. Lo normal, en ese género, era la advertencia: cuídate, contente, no te dejes llevar. Sus oyentes vivían con horizontes cortos, cosechas inciertas, mortalidad infantil alta y ninguna doctrina desarrollada sobre la resurrección. La muerte era el muro al final del pasillo, y el versículo anterior ya lo dijo sin maquillaje: vendrán "los días de las tinieblas, que serán muchos". Contra ese fondo, ordenar alegría no es frivolidad; es un acto de fe casi temerario. Y el capítulo entero lo prepara: siembra aunque no sepas qué prosperará, reparte tu pan aunque no controles el resultado, porque ignoras "la obra de Dios, el cual hace todas las cosas".

El detalle

"Anda en los caminos de tu corazón, y en la vista de tus ojos." Un oyente israelita habría dado un respingo. En Números, al mandar las franjas en los bordes del manto, Dios prohíbe exactamente eso: no vayáis tras vuestro corazón y vuestros ojos, que os hacen fornicar. Qohélet toma la fórmula prohibida y la pone en imperativo positivo. No está derogando la Torá; está diciendo algo más fino: el corazón y los ojos no son enemigos por naturaleza, son órganos de recepción del don. Lo que los corrompe no es desear, sino desear sin acordarse de quién da. Por eso el "mas sabe" no anula la orden, la protege. Un corazón que se sabe observado por su Creador puede seguir sus caminos sin devorarse a sí mismo.

La pregunta

¿Puede uno disfrutar de verdad sabiendo que cada disfrute será pesado? La respuesta honesta es que el texto no nos exime de esa incomodidad. Qohélet no dice "no te preocupes"; dice "sabe". Y el versículo siguiente ordena quitar el enojo del corazón, como si supiera que esta verdad puede amargar a quien la recibe mal. El evangelio no borra el tribunal, lo ocupa: el Juez es el Crucificado, y por eso podemos acercarnos sin terror. Pero sigue siendo tribunal. Nuestros días importan de una manera que ningún consuelo barato puede disolver. Vivimos, entonces, en esa extraña libertad: alegres porque el veredicto ya fue pronunciado sobre otro, y serios porque nada de lo que hacemos con estos años es intrascendente.

Reflexión

¿Cuál fue la última vez que disfrutaste de algo sin justificarlo, sin volverlo útil, simplemente recibiéndolo como don?

Si supieras que el Juez que examinará tus años es el mismo que murió por ti, ¿qué cambiarías hoy: tu manera de gozar o tu manera de temer?

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