Isaías 49:15

El Texto

Sión acaba de decir algo brutal: «Dejóme Jehová, y el Señor se olvidó de mí». Y Dios no responde con un reproche ni con un argumento, sino con una pregunta que va directo al cuerpo: ¿puede una mujer olvidarse del hijo que parió, dejar de compadecerse del que salió de sus propias entrañas? La respuesta esperada es no, jamás. Pero entonces Dios hace algo inquietante: admite que sí puede ocurrir. «Aunque se olviden ellas», dice, reconociendo que hay madres que fallan, que el vínculo más fuerte que conocemos puede romperse. Y sobre esa grieta coloca su promesa: «yo no me olvidaré de ti». No dice que él ama como una madre. Dice que ama más allá del punto donde el amor humano se agota.

El Núcleo

Aquí Dios se compara con una madre lactante, no con un rey ni con un juez, y eso ya es escandaloso en un texto antiguo del Oriente Próximo. La palabra hebrea para «compadecerse», rajam, viene de la misma raíz que réjem, útero. La compasión de Dios no es una decisión administrativa sino algo visceral, algo que se siente en las entrañas. Pero fíjate en el giro ético que esto introduce: si el amor de Dios es de este tipo, entonces el abandono no es solo un dolor que sufrimos, es una posibilidad real que nosotros también ejercemos sobre otros. El texto nombra sin maquillaje que hay madres que olvidan. Y al nombrarlo, nos pone delante de nuestra propia capacidad de soltar a alguien que depende de nosotros: el padre anciano al que llamamos cada vez menos, el amigo que entró en crisis y dejó de ser cómodo, el hijo al que alimentamos pero no miramos. Dios no se olvida. Nosotros sí, y con frecuencia.

El Hilo Conductor

No es casual que este capítulo empiece con un siervo que también fue llamado «desde el vientre» (v. 1). La misma imagen recorre el texto: Dios forma, Dios nombra, Dios no suelta. Y ese siervo conoce por dentro lo que Sión está gritando, porque él mismo dijo: «Por demás he trabajado, en vano y sin provecho he consumido mi fortaleza» (v. 4). El consuelo de Dios no llega desde una altura intocada, sino a través de alguien que compartió la sensación de ser olvidado. Siglos después, Jesús llorará sobre Jerusalén y se describirá con una imagen materna, una gallina que quiere reunir a sus polluelos bajo las alas, y la ciudad no querrá. La ternura visceral de Isaías 49 toma rostro, y descubre que puede ser rechazada.

El Espejo

Este versículo incomoda en dos direcciones. Primero te pregunta a quién tienes tú en las entrañas y a quién has dejado caer sin decidirlo del todo, por desgaste, por agenda, porque la relación dejó de darte algo. El amigo que enviudó y al que ya nadie escribe pasados los tres meses. El hermano con el que hubo un conflicto de dinero y al que has convertido en un asunto cerrado. El cuerpo propio, que llevas años tratando como una máquina a la que se le exige sin compasión. Segundo, te pregunta si de verdad crees que Dios no te ha soltado a ti, o si vives como quien administra su vida por si acaso él falla. Las dos cosas van juntas: quien se cree olvidado acaba olvidando, porque el que no se siente sostenido no tiene manos libres para sostener.

Escribe hoy, con bolígrafo, en la palma de tu mano, el nombre de la persona a la que has dejado de llamar. Mírala durante el día, y antes de que se borre, llámala.

Contexto

Estamos en el exilio babilónico, hacia el final del siglo sexto antes de Cristo. Jerusalén está en ruinas, el templo arrasado, y una generación entera ha crecido en una tierra que no es suya. Isaías presenta a Sión como una mujer: no como una fortaleza ni como un ejército, sino como una madre a la que le arrancaron los hijos y la dejaron sola, «deshijada», dirá el versículo 21. En aquel mundo, una mujer sin hijos y sin marido no tenía estatus, ni voz, ni protección legal. Era invisible. Y esa mujer invisible se atreve a acusar a Dios en público: «Dejóme Jehová». Lo notable no es solo que Dios responda, sino que responda sin corregirla, tomando en serio su herida antes que su teología.

La Pregunta

¿Y qué hacemos con los que murieron en Babilonia? Porque muchos no vieron el regreso. La promesa «yo no me olvidaré de ti» se dirige a Sión como pueblo, pero las personas concretas envejecieron y fueron enterradas lejos de casa sintiendo exactamente lo que dijo el versículo 14. El texto no les da una explicación. Dios no promete aquí que el abandono se sienta imposible, promete que no es real. Y esa distancia entre lo que sentimos y lo que es verdad puede durar toda una vida. No hay consuelo barato en esto. Lo único que Isaías ofrece es que la acusación de Sión quedó escrita en la Biblia, sin censura. Dios prefiere que le grites a que le des por perdido.

El Intertexto

El Salmo 27 dice algo sorprendentemente parecido: aunque el padre y la madre abandonen, el Señor recoge. No es una idea aislada en Isaías, es una convicción que Israel repetía desde su oración más honesta, la que se atreve a nombrar el fallo de los padres. Y en el versículo siguiente a nuestro texto, Dios cambia de imagen: te tiene «esculpida» en las palmas de sus manos, grabada, no escrita a lápiz. Pasa del vínculo biológico al vínculo marcado en carne. Cuando Jesús muestra sus manos a los discípulos después de la resurrección, esa metáfora deja de ser metáfora.

Reflexión

¿A quién has dejado de llamar sin haber decidido nunca abandonarlo, y qué te costaría exactamente retomar ese contacto esta semana?

¿Dónde en tu vida actúas como si Dios ya se hubiera olvidado de ti, aunque con la boca confieses lo contrario?

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