Isaías 53:5

El texto

Alguien está hablando en plural, y ese plural somos nosotros. La voz dice: lo mirábamos y pensábamos que Dios lo había golpeado, que se lo tenía merecido, que había algo torcido en él que explicaba tanto dolor. Y entonces el versículo cinco gira como una llave en la cerradura: «Mas él herido fué por nuestras rebeliones, molido por nuestros pecados». No era su culpa. Era la nuestra. El castigo que traía nuestra paz cayó sobre sus espaldas, y de su herida abierta salió nuestra curación. Cinco pronombres posesivos en una sola línea, y todos apuntan hacia afuera de él y hacia dentro de nosotros. El sufriente resulta inocente; los espectadores resultan culpables.

El corazón

Detente en el verbo «molido». En hebreo, dakká, aplastado, deshecho como se muele el grano entre dos piedras. No es un rasguño, no es un malentendido judicial: es una trituración. Y aquí está lo que incomoda y a la vez salva: el texto no dice que él sufrió con nosotros, ni que sufrió por causa de la crueldad humana en general. Dice que fue herido por nuestras rebeliones, que hubo un intercambio real, un traslado de peso de un lugar a otro. Nuestra paz no es un sentimiento sereno que aparece cuando arreglamos nuestra vida; es el resultado de un castigo que alguien absorbió en nuestro lugar. Eso significa dos cosas a la vez, y hay que sostenerlas juntas: mi pecado es más grave de lo que quiero admitir, porque hizo falta esto para tratarlo; y mi salvación es más segura de lo que siento, porque no depende de mí en absoluto.

El hilo conductor

Hay una línea que corre desde el cordero degollado en la puerta de una casa en Egipto, con la sangre en el dintel y la muerte pasando de largo, hasta un cerro fuera de Jerusalén donde un hombre cuelga entre dos criminales. Isaías está en el medio de esa línea, y la hace explícita: «como cordero fué llevado al matadero» (v. 7). Lo que el sistema de sacrificios repetía cada mañana y cada tarde, animal tras animal, aquí ocurre una sola vez en una persona que sabe lo que le está pasando. Y el capítulo no termina en la tumba: «verá linaje, vivirá por largos días» (v. 10). El siervo molido vuelve a ver. Ese es el hilo: el castigo no es la última palabra, la resurrección estaba escrita en el poema antes de estar escrita en el evangelio.

El espejo

Piensa en la última vez que alguien te falló de verdad. Un hermano que te cerró la puerta, un jefe que te humilló delante de otros, un hijo que dijo algo que todavía te arde. ¿Notaste con qué rapidez tu mente calculó lo que él debía? Así funcionamos: llevamos una contabilidad interior muy precisa de las deudas ajenas y muy borrosa de las propias. Este versículo desordena esa contabilidad, porque me pone entre los que miraban al golpeado y pensaban «se lo merece», sin sospechar que el golpe era mío. También desarma otra cosa más sutil: la costumbre de pagar por mi culpa con castigos privados, insomnio, autodesprecio, penitencias que nadie ve. Si el castigo ya cayó sobre él, tu autocastigo no añade nada. Hoy, en voz alta y en primera persona, di esta frase completa: «Fue herido por mis rebeliones, y por su llaga fui curado». Dila hasta que suene tuya.

El intertexto

Pedro tenía este poema en la sangre cuando escribió a cristianos maltratados por sus vecinos: «por cuya herida fuisteis sanados». Cita Isaías 53 casi palabra por palabra, y lo hace precisamente para gente que sufre injustamente, como diciendo: el que fue tratado así es el que ahora te sostiene. El contraste más agudo, en cambio, está en el mismo capítulo, un versículo después: «Todos nosotros nos descarriamos como ovejas, cada cual se apartó por su camino» (v. 6). Ahí está la simetría del poema: hay una oveja que se pierde por su propio camino, y hay un cordero que va sin abrir la boca por el camino del matadero. Nuestra dispersión y su obediencia se cruzan en el mismo verbo: Jehová cargó sobre él.

El protagonista

El siervo casi no habla. En todo el capítulo no se le oye una sola frase, y el silencio es parte de su retrato: «no abrió su boca» (v. 7), dos veces, como si el poeta insistiera porque no lo puede creer. Todo hombre golpeado protesta, explica, señala al verdadero culpable. Él no. Sabe algo que los espectadores no saben todavía, y decide no decirlo. Su rostro no atrae, su cuerpo está molido, su reputación arruinada, y sin embargo hay una dignidad tremenda en ese callar. No es la resignación del derrotado; es la voluntad de alguien que ha aceptado un lugar que no le correspondía. Y en el fondo del texto se insinúa lo más difícil: «Jehová quiso quebrantarlo» (v. 10). El siervo no es víctima de un accidente. Está de acuerdo con el Padre.

El perfil

Los primeros que oyeron esto eran un pueblo derrotado, deportado, convencido de que su ruina era el castigo merecido por generaciones de infidelidad. Y lo era. Sabían de golpes, de destierro, de ser mirados con desprecio por los pueblos vecinos que decían: si su Dios los abandonó, será por algo. Para ellos, la idea de que el sufrimiento de uno pudiera valer por muchos no era abstracta: habían visto morir a hermanos en el camino a Babilonia. Lo que no esperaban era que Dios mismo proveyera al que cargaría todo eso, y que ese alguien no fuera un rey glorioso sino un hombre sin apariencia. Escucharon una promesa que sonaba demasiado buena y demasiado extraña, y de ahí la primera pregunta del capítulo: «¿Quién ha creído á nuestro anuncio?».

Reflexión

¿En qué parte de tu vida sigues pagando una cuenta que este versículo declara ya pagada, y qué te cuesta soltarla?

Si el siervo eligió callar cuando tenía toda la razón para defenderse, ¿dónde te está pidiendo Dios ese mismo silencio esta semana?

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