Job 35

El texto

Eliú vuelve a tomar la palabra y le echa en cara a Job una frase que Job nunca dijo con esas palabras pero que, según él, late debajo de todo su lamento: «Más justo soy yo que Dios». Y si la justicia no paga, ¿para qué servirá? Eliú lo manda mirar hacia arriba: las nubes están más altas que tú; tu pecado no hiere a Dios ni tu rectitud lo enriquece; ambos caen sobre los hombres. Los oprimidos gritan por el peso de los poderosos y nadie pregunta por Dios; por eso, dice, el clamor se queda sin respuesta, y Job habla mucho y sin sabiduría.

El corazón

Imagina la escena: el polvo del montón de ceniza, los tres amigos ya callados, y este joven que se ha contenido durante horas señalando con el brazo hacia el cielo nublado del atardecer. «Mira á los cielos, y ve, y considera que las nubes son más altas que tú.» Es un argumento que impresiona y que, al mismo tiempo, deja frío. Eliú defiende algo verdadero: Dios no es un socio comercial. No gana nada cuando obedecemos ni pierde nada cuando pecamos; no hay manera de ponerlo en deuda. La religión no es un intercambio. Pero de esa verdad Eliú saca una conclusión que hiela: si Dios no necesita nada de ti, entonces tu grito tampoco le importa demasiado. Y ahí tuerce el camino. Que Dios sea autosuficiente no significa que sea indiferente.

El hilo conductor

Eliú tiene razón en que nadie puede dar nada a Dios. «Si fueres justo, ¿qué le darás á él? ¿ó qué recibirá de tu mano?» Esa pregunta recorre toda la Escritura y desemboca en un lugar que Eliú no podía imaginar: no somos nosotros quienes damos, es Dios quien da. El Dios que no recibe nada de nuestra mano decidió poner algo en ella. Toda la lógica del sacrificio, del templo, del cordero, apunta hacia un Dios que no es alimentado por ofrendas sino que provee la ofrenda. Y cuando llega la cruz, la altura de las nubes deja de ser un argumento contra la cercanía: el que está infinitamente arriba baja hasta el estiércol humano. Eliú mira el cielo y concluye distancia. El evangelio mira el mismo cielo y ve a un Padre que desciende.

El espejo

Hay días en que la fe se siente exactamente como el reproche de Eliú: has sido honesto en el trabajo y te pasaron por encima; cuidaste a tus padres hasta el final y nadie te relevó; oraste por ese matrimonio durante años y se rompió igual. Y entonces aparece la pregunta de Job: «¿Qué ventaja sacarás tú de ello?» No es rebeldía, es cansancio. Eliú responde con cielo alto y silencio. Pero fíjate en lo que él mismo dice casi sin querer: Dios «da canciones en la noche». No saca la noche, canta dentro de ella. Hoy, antes de dormir, canta en voz alta una estrofa de un himno o un salmo que sepas de memoria, aunque la voz salga rota y nadie te escuche. Solo una. En la noche.

El detalle

«Y ninguno dice: ¿Dónde está Dios mi Hacedor?» Eliú diagnostica el clamor de los oprimidos: gritan de dolor, no de fe. Gritan como grita un animal atrapado, por reflejo, sin dirigirse a nadie. Es una observación fina y cruel a la vez. Fina, porque es verdad que existe un lamento que solo quiere alivio y no quiere a Dios. Cruel, porque Eliú la usa para explicar por qué el cielo calla, y eso lo convierte en juez de corazones que no puede leer. Nota además lo que acaba de decir sin pensarlo: Dios es «mi Hacedor». Si Dios me hizo, no soy un extraño que grita en la oscuridad. El Hacedor conoce la obra de sus manos, incluso cuando la obra solo sabe aullar.

El personaje principal

Eliú es joven, brillante y está seguro de haber encontrado la pieza que falta. Tiene el don de formular ideas grandes y el defecto de pronunciarlas sobre un hombre destrozado. Su discurso es técnicamente más limpio que el de los tres amigos y pastoralmente igual de frío. Al final dice: «Job abrió su boca vanamente, y multiplica palabras sin sabiduría». Dicho por alguien que lleva cuatro capítulos hablando, resulta casi cómico. Eliú representa a quien tiene teología correcta y oído sordo; la clase de creyente que sabe explicar el sufrimiento ajeno con precisión y nunca se sienta en el suelo a llorar con el que sufre. Y sin embargo Dios no lo reprende después. Quizá porque dijo verdades. Quizá porque nadie lo estaba escuchando.

El intertexto

El salmista también canta de noche, pero al revés de Eliú: «De día mandará Jehová su misericordia, y de noche su canción será conmigo» (Salmo 42:8). Allí la canción nocturna no es un argumento contra la queja, es compañía dentro de ella; el mismo salmo pregunta sin rubor «¿Por qué te has olvidado de mí?». Y cuando Dios por fin habla desde el torbellino, retoma el cielo de Eliú, las nubes, las estrellas, las bestias, pero no para callar a Job: para hablarle. Esa es la diferencia que todo el libro quiere que veamos. El argumento de la distancia lo pronuncia un hombre. La cercanía la pronuncia Dios.

Reflexión

¿En qué conversación reciente fui un Eliú, con la doctrina correcta y el oído cerrado?

¿Qué canción quiero tener aprendida de memoria para la próxima noche larga?

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