Salmos 121:1

El texto

El peregrino levanta los ojos hacia las montañas y hace una pregunta: ¿de dónde vendrá mi socorro? La frase, tal como aparece aquí, "ALZARÉ mis ojos á los montes, de donde vendrá mi socorro", puede leerse de dos maneras, y esa ambigüedad no es un defecto sino el nervio del salmo. O bien los montes son el lugar de donde llega la ayuda, o bien son precisamente lo que provoca la inquietud: cumbres altas, caminos peligrosos, santuarios paganos en las alturas, senderos donde acechan bandidos. El versículo siguiente resuelve la tensión sin borrarla: "Mi socorro viene de Jehová, que hizo los cielos y la tierra". Primero la mirada y la pregunta; después, la respuesta que reordena todo lo que la mirada había visto.

El núcleo

Aquí se decide algo enorme con muy pocas palabras: la diferencia entre lo creado y el Creador. Los montes son lo más sólido, lo más antiguo, lo más inamovible que un ser humano puede ver; y aun así son criatura. El salmista no dice que su socorro venga de las alturas, sino de Aquel que "hizo los cielos y la tierra". Esa frase es lenguaje de creación, y la creación es la primera obra del pacto: el Dios que sostiene el mundo no es una fuerza impersonal, sino el que se ha ligado a Israel por nombre propio, Jehová. Por eso el auxilio no depende del tamaño del monte ni de la fuerza del peregrino. Depende de la fidelidad de quien hizo todo lo que existe y no se ha desentendido de ello. La gracia empieza aquí: no en lo que veo, sino en quién sostiene lo que veo.

El hilo conductor

Levantar los ojos y no encontrar ayuda en las alturas es un problema que atraviesa toda la Escritura. Israel subía a los montes buscando dioses que no respondían; los profetas tronaban contra esos lugares altos precisamente porque prometían socorro y no lo daban. Este salmo corrige la mirada sin negar el impulso: sí, mira hacia arriba, pero mira más allá de lo creado. Y cuando llegamos al Evangelio, la corrección se vuelve carne. Dios no espera arriba a que el peregrino suba; baja el camino, atraviesa el desierto, sube un monte concreto donde no hay socorro para él y allí se convierte en el auxilio de otros. El guardador de Israel del versículo cuatro tiene rostro, y ese rostro camina.

El espejo

Casi nadie formula la pregunta del salmista en voz alta, pero todos la respondemos a diario con nuestras decisiones. Cuando llega la carta del banco, cuando el informe médico tarda, cuando un hijo se aleja y no sabes qué decirle, tus ojos se levantan hacia algún monte: el ahorro, el contacto influyente, tu propia capacidad de aguantar. No son cosas malas. Son criaturas. Y el problema de apoyarse en una criatura no es que sea débil, sino que no te conoce por nombre ni ha prometido guardar tu alma. El salmo no te pide dejar de mirar; te pide reconocer qué estás mirando. Hoy, escribe en una hoja el nombre concreto de aquello a lo que estás mirando en busca de socorro, y debajo escribe la frase del versículo dos.

El protagonista

El protagonista de este versículo parece ser el peregrino, pero apenas lo conocemos: unos ojos que se alzan y una pregunta sin respuesta todavía. El verdadero protagonista se anuncia en la palabra "socorro". Es un Dios que no duerme, y ese detalle tiene filo: los dioses de las naciones vecinas dormían, se ausentaban, había que despertarlos con ruido y sacrificio. Jehová no. "No se adormecerá ni dormirá el que guarda á Israel". Su atención no tiene turnos de noche ni descuidos. Y es un Dios que se hace sombra, que se pone al lado, a la mano derecha, en el lugar del que defiende. Poder absoluto de Creador y cercanía de compañero de camino, en el mismo nombre.

La pregunta

Si Jehová guarda de todo mal, ¿por qué tantos peregrinos resbalaron, se insolaron, murieron en el camino? El salmo no dice que no habrá montes ni sol. Dice que hay un guardador. La promesa del versículo siete termina en algo muy preciso: "él guardará tu alma", no tu comodidad, no tu itinerario. Eso no elimina la herida de quien oró este salmo y perdió lo que amaba. Y no voy a suavizarlo: hay un espacio entre lo que el salmo promete y lo que a veces vivimos, y en ese espacio muchos creyentes han llorado sin recibir explicación. La fe aquí no es certeza de resultados; es confianza en quien camina al lado, incluso cuando el camino sale mal.

Contexto

Este es un cántico de las subidas, uno de los que se cantaban en el ascenso a Jerusalén para las fiestas. Un ascenso literal: la ciudad está en alto, y para llegar había que atravesar valles y colinas donde el bandolerismo era normal, sin posadas seguras, con el sol de Judea castigando de día y el frío cayendo de noche. El peregrino era vulnerable por definición: lejos de su aldea, sin clan que lo protegiera, dependiendo de la hospitalidad ajena. Cantar este salmo era un acto público de lealtad: en un mundo lleno de santuarios en las cumbres, declarar que el socorro venía de Jehová era escoger bando.

Reflexión

¿Cuál es el "monte" hacia el que se dirigen tus ojos por reflejo, antes de acordarte de orar, y qué te ha prometido realmente ese monte?

Si la promesa central del salmo es que Dios guardará tu alma más que tus circunstancias, ¿cambia eso lo que le has estado pidiendo estas semanas?

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