Apocalipsis 6

El Texto

Un Cordero va rompiendo, uno por uno, los sellos de un libro, y cada vez que lo hace algo se desata en la tierra. Cuatro jinetes salen al galope: conquista, guerra, hambre y muerte. Luego el escenario cambia: bajo el altar claman las almas de los mártires preguntando «¿Hasta cuándo?», y al abrirse el sexto sello el cosmos mismo se desmorona, el sol se oscurece, el cielo se enrolla «como un libro que es envuelto», y los poderosos de la tierra buscan esconderse entre las rocas.

El Núcleo

Lo que convierte este capítulo en algo más que una pesadilla antigua es quién abre los sellos. No es el caos. No es Roma. No es el azar. Es el Cordero, y en el capítulo anterior Juan ya nos dijo que ese Cordero está «como inmolado». Es decir: la mano que desencadena la historia es una mano herida. Eso no vuelve bonitos a los jinetes. La espada sigue matando, el hambre sigue encareciendo el trigo hasta que un jornal entero compra apenas comida para un día. Pero significa que ni la violencia ni el hambre ni la muerte actúan fuera del control de aquel que murió por nosotros. El texto repite cuatro veces una pasiva reveladora: «le fué dado», «fuéle dada». Dado. Por alguien. El poder de los jinetes es prestado, limitado, medido: «la cuarta parte de la tierra», no toda.

El Hilo Conductor

Hay una frase en el verso 16 que debería hacernos detenernos en seco: «la ira del Cordero». En toda la Escritura el cordero es el animal que no se defiende, el que se entrega, el de la Pascua cuya sangre marcaba las puertas de Israel para que la muerte pasara de largo. Juan toma esa imagen, la más vulnerable de todas, y la une a la palabra «ira». No es una contradicción, es el centro del evangelio visto desde el otro lado. El mismo amor que se dejó matar por el mundo no puede ser indiferente ante lo que destruye al mundo. Quien ama de verdad se enoja de verdad. Y así se cierra el arco: el Cordero que en Éxodo protege de la muerte es aquí el Cordero ante cuyo rostro los reyes no pueden sostenerse en pie.

El Espejo

Este capítulo desarma dos cosas en nosotros. La primera es la ilusión de que la fe nos exime de la historia. El jinete del caballo bermejo no pregunta si eres creyente antes de quitar la paz de la tierra; el diagnóstico médico, el despido, la guerra lejana que encarece tu compra semanal, todo eso corre por el mundo donde tú vives. La segunda es más incómoda: el verso 15 pone juntos a «los reyes», «los ricos», «todo siervo y todo libro». Tus seguros, tu casa, tu currículum, tu red de contactos; nada de eso sostendrá a nadie en ese día. Solo el Cordero. Hoy, antes de dormir, escribe en un papel la cosa concreta en la que más confías para estar seguro (un nombre, una cifra, un título) y ora en voz alta: «Esto no me sostendrá; tú sí».

El Protagonista

El Cordero es el protagonista, pero fíjate en cómo actúa: en silencio. No pronuncia una sola palabra en todo el capítulo. Abre, y deja que la historia hable. Los que hablan son los animales, los mártires, los reyes aterrados. Él abre. Hay una paciencia casi insoportable en ese gesto, la paciencia de quien no tiene prisa porque ya ganó. Y hay algo más: el Cordero no se exime de lo que desata. Él mismo fue degollado por la palabra de Dios, como los del quinto sello. No reparte desde arriba un sufrimiento que no conoce; lo conoce desde dentro, con las marcas puestas. Esa es la diferencia entre un dios que dispone y un Salvador que acompaña.

El Intertexto

Cuando los mártires claman «¿Hasta cuándo, Señor, santo y verdadero?», están rezando los salmos. Es exactamente el lenguaje de Salmos 13 y 74, la queja de los fieles que no entienden la demora de Dios. Importa notar que esta oración se pronuncia en el cielo, delante del trono: la impaciencia creyente no es falta de fe, es un género bíblico legítimo, y Dios la recibe sin reprenderla. Por otro lado, las imágenes del sexto sello, el sol oscurecido y las estrellas cayendo, vienen directamente del lenguaje de los profetas sobre el día del Señor, y Jesús mismo las retoma al hablar del fin. Juan no está inventando; está diciendo que aquello que los profetas anunciaron pasa ahora por las manos del Crucificado.

La Pregunta

La respuesta a «¿hasta cuándo?» es brutal: «que reposasen todavía un poco de tiempo, hasta que se completaran sus consiervos y sus hermanos, que también habían de ser muertos como ellos». Dios no dice «ya basta de sangre». Dice: faltan algunos. Hay un número que debe completarse, y la espera de los mártires depende de la muerte de otros que aún no han muerto. Eso es difícil de digerir y no voy a suavizarlo. Lo único que el texto ofrece es esto: las ropas blancas llegan antes de la explicación. Primero el vestido, luego el «todavía un poco». Dios viste a los que esperan sin darles el calendario. Y quizá eso sea todo lo que tendremos de este lado.

Reflexión

¿Qué cambia en tu modo de leer las noticias si la mano que abre los sellos es una mano herida?

¿Te atreves a orar el «¿hasta cuándo?» con la misma franqueza que los del quinto sello, o has aprendido a disimular tu impaciencia delante de Dios?

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