Romanos 8:15

El Texto

Pablo acaba de decir que los guiados por el Espíritu son hijos de Dios, y ahora explica por qué. El Espíritu que ustedes recibieron no es un espíritu de esclavitud que los devuelva al miedo; es el Espíritu de adopción. Y la prueba está en lo que sale de su boca cuando ya no les queda otra palabra: "Abba, Padre".

Imagina la escena. Roma, una habitación alquilada en el barrio del Trastévere, quizá el taller de un curtidor que huele a cuero mojado. Febe, la diaconisa de Cencrea, desenrolla el papiro. Hay allí libertos, artesanos, dos o tres esclavos domésticos que se escaparon una hora antes del amanecer. Ella lee: no habéis recibido el espíritu de servidumbre para estar otra vez en temor. Y el esclavo que está junto a la puerta, el que siempre se sienta junto a la puerta por costumbre de tener que salir corriendo, levanta la cabeza.

El Núcleo

Pablo pone dos espíritus frente a frente, y no son dos estados de ánimo sino dos regímenes enteros de existencia. Uno produce temor: la vida vivida bajo vigilancia, midiendo el humor del amo, calculando el castigo. El otro produce grito filial. Lo asombroso es que Pablo no dice que Dios haya cambiado de carácter, sino que ha cambiado nuestra posición jurídica y, con ella, nuestra respiración. No somos personal contratado que puede ser despedido; somos hijos adoptados que no pueden ser desheredados.

Y noten dónde pone Pablo la evidencia. No en un sentimiento cálido, no en un desempeño moral impecable, sino en una palabra: el clamor. La seguridad cristiana no se apoya en lo que logramos producir, sino en Aquel a quien nos atrevemos a llamar Padre.

El Hilo Conductor

Israel conoció exactamente este movimiento antes que nadie. Un pueblo esclavo en Egipto que gime, un Dios que lo saca, y en el Sinaí una declaración de parentesco: Israel es hijo primogénito. Pero luego vino la ley, y con la ley la conciencia agudizada de la distancia, y con el exilio la sospecha de haber sido repudiados. Pablo escribe desde el otro lado de esa historia. El éxodo ha vuelto a ocurrir, esta vez desde una esclavitud más honda que la del ladrillo y la paja: la ley del pecado y de la muerte (v. 2).

Y hay un detalle que no se puede pasar por alto. Unos versículos más adelante Pablo llamará a Cristo el primogénito entre muchos hermanos (v. 29). La adopción no es una metáfora suelta; es la ampliación legal de la familia de Jesús. Somos hijos por asociación con el Hijo.

El Espejo

Pregúntate honestamente qué voz habla dentro de ti a las tres de la madrugada. Porque muchos cristianos han sido justificados en su teología y siguen esclavizados en su experiencia. Rezan como quien entrega un informe de rendimiento. Interpretan un diagnóstico médico, un despido, un hijo que se aleja, como una factura vencida que Dios por fin cobra. Ese reflejo tiene nombre aquí: espíritu de servidumbre, y Pablo dice que no lo recibiste de Dios.

Fíjate también en lo contrario, que es igual de común: la falsa desenvoltura del que llama a Dios "Papi" sin haber temblado nunca. Pablo no elimina la reverencia, elimina el terror. La diferencia es la que hay entre un hijo que corre al despacho de su padre y un empleado que golpea la puerta esperando la reprimenda. Ambos entran. Solo uno respira.

Contexto

La iglesia de Roma era una comunidad mixta y frágil: judíos que habían vuelto tras el edicto de Claudio, encontrando sus antiguas casas de oración ahora llenas de gentiles; y gentiles que no entendían por qué debían ceder terreno. Pablo escribe hacia el año 57, desde Corinto, a una iglesia que no fundó, y tiene que ganarse el derecho a hablar.

En esa ciudad, la esclavitud no era un concepto abstracto. Se calcula que una parte enorme de la población de Roma era esclava o liberta. Todos en aquella sala conocían el sonido de una cadena y sabían que un liberto seguía debiendo obediencia a su antiguo dueño de por vida. La adopción, en cambio, era un instrumento del derecho romano por el cual un hombre podía elegir a un heredero y darle nombre, deudas canceladas, herencia garantizada. Pablo elige justamente esa figura.

El Detalle

Abba. Pablo escribe en griego a una iglesia de habla griega y latina, y de pronto deja caer una palabra aramea sin traducir, como una piedra en el agua. ¿Por qué? Porque no es una palabra que se enseña; es una palabra que se hereda. Era la palabra de Jesús, la que usó en Getsemaní cuando le sudaba sangre, y quedó grabada en la memoria oral de la iglesia como se guarda la voz de alguien amado.

No significa exactamente "papito", como a veces se repite; era la palabra que un adulto usaba también para dirigirse a su padre, íntima pero respetuosa. Y observa el verbo que Pablo elige: clamamos. No susurramos, no recitamos. Clamar es el verbo del que grita desde el fondo de un pozo. La palabra más tierna sale con el volumen más alto.

El Protagonista

El protagonista aquí no es el creyente, aunque sea él quien grita. Es el Espíritu. Y Pablo lo describe haciendo algo que ninguna doctrina puede hacer sola: convertir la información en convicción. Un poco más abajo dirá que el mismo Espíritu da testimonio á nuestro espíritu que somos hijos de Dios (v. 16). Es decir, Dios no se limita a firmar los papeles de adopción y dejarlos sobre la mesa; entra en la casa y se sienta con el niño hasta que el niño se atreve a hablar.

Ese es el retrato de Dios que emerge del versículo: un Padre que no espera pasivamente a que le confiemos, sino que envía su propio aliento a nuestro interior para enseñarnos a decir su nombre. Un Dios que trabaja en el lado humano de la relación porque sabe cuánto nos cuesta creer que somos amados.

El Intertexto

En Gálatas, Pablo dice casi lo mismo pero desde el otro extremo: allí es el Espíritu del Hijo el que clama "Abba" en nuestros corazones. Aquí clamamos nosotros. Las dos frases no se contradicen; se abrazan. El grito es tan nuestro que nos sale de las entrañas, y tan de Dios que él mismo lo puso allí.

Y detrás de ambos textos está Getsemaní, donde Marcos conserva la palabra aramea en labios de Jesús mientras pide que pase la copa. Esto cambia el color del versículo. "Abba" no es la palabra de la vida fácil; es la palabra de alguien arrodillado en la tierra fría, sabiendo lo que viene. Por eso Pablo puede pasar en dos versículos de la adopción al sufrimiento compartido (v. 17) sin cambiar de tono.

El Perfil

Aquellos oyentes escucharon algo que a nosotros se nos escapa: la palabra otra vez. No habéis recibido el espíritu de servidumbre para estar otra vez en temor. Pablo asume que sus lectores conocen ese miedo desde dentro. El judío recuerda la ansiedad de nunca cumplir bastante; el gentil recuerda a los dioses caprichosos a los que había que sobornar con sacrificios para que no arruinaran la cosecha.

Y el esclavo junto a la puerta oye que en esa sala tiene un estatus que el imperio jamás le dará: heredero. En la calle sigue siendo propiedad. Aquí es hijo de Dios y coheredero de Cristo. No es poca cosa entender que este versículo era, para ellos, socialmente explosivo.

La Pregunta

Si hemos recibido el espíritu de adopción, ¿por qué el miedo vuelve? Pablo no dice que el temor desaparezca; dice que ya no es el régimen bajo el cual vivimos. Pero cualquiera que haya velado junto a una cama de hospital sabe que la vieja voz regresa con toda su autoridad antigua.

No voy a resolverlo con una fórmula. Lo único que el texto ofrece, y no es poco, es esto: la prueba de tu filiación no es la ausencia de miedo, sino la dirección de tu grito. Mientras sigas gritando hacia el Padre, aunque sea con la voz rota, el Espíritu está haciendo su trabajo en ti. Los esclavos no gritan "Abba". Huyen en silencio.

Reflexión

¿Qué voz reconoces con más facilidad cuando algo sale mal en tu vida: la del amo que pasa factura o la del Padre que te espera?

¿En qué área concreta de tu vida, el trabajo, el dinero, tu cuerpo, sigues actuando como liberto que aún debe obediencia, en lugar de como hijo?

Si "Abba" fue también la palabra de Getsemaní, ¿cómo cambia eso tu manera de orar en medio del sufrimiento?

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