Éphésiens 2:5

Le texte

Le verset reprend le fil laissé en suspens depuis le premier verset du chapitre : nous étions des morts. Pas des malades, pas des affaiblis, pas des gens qui auraient pris un mauvais virage : morts dans nos fautes. Et c'est précisément là, dans cet état-là, que Dieu agit : Il « nous a vivifiés ensemble avec le Christ ». Puis Paul, comme s'il ne pouvait plus attendre la fin de sa propre phrase, glisse entre parenthèses ce qui explique tout : « vous êtes sauvés par [la] grâce ». La conclusion arrive avant la démonstration, parce qu'elle brûle trop pour rester enfouie.

Le cœur

Imaginez ce qu'entend un artisan d'Éphèse, habitué au marchandage religieux : on apporte quelque chose au temple d'Artémis, on obtient quelque chose en retour. Toute la piété antique fonctionne ainsi, par échange, par faveur rendue. Or Paul décrit un bénéficiaire qui n'a rien pu apporter, rien pu promettre, rien pu négocier, parce qu'un mort ne négocie pas. Le seul mouvement dans ce verset est celui de Dieu. Voilà pourquoi la grâce n'est pas ici un adoucissement aimable de la justice divine, mais une résurrection. Et remarquez le mot « ensemble avec le Christ » : notre vie ne nous est pas donnée à côté de Lui, en parallèle, mais dans Sa propre sortie du tombeau. Ce qui Lui est arrivé le troisième jour nous est arrivé.

Le fil conducteur

Un lecteur juif d'Éphèse, assis dans la même assemblée que l'artisan païen, entend autre chose dans ce verset. Il connaît la vision d'Ézéchiel dans la vallée des ossements desséchés : un peuple en exil, réduit à des os blanchis, à qui Dieu promet le souffle et le retour. La logique est identique. Israël ne se relève jamais par ses propres forces ; il est relevé. Ce que les prophètes annonçaient à un peuple entier, Paul l'applique maintenant à des hommes et des femmes venus des nations, « sans droit de cité en Israël », comme il le dira quelques lignes plus loin. La grâce n'est donc pas une invention tardive du christianisme : c'est la manière dont Dieu a toujours travaillé, portée maintenant jusqu'au bout dans la résurrection de Son Fils, où nous sommes inclus.

Le miroir

Nous n'achetons plus de statuettes d'Artémis, mais le réflexe du marchandage a la vie dure. Il apparaît le mardi soir, quand vous êtes trop fatigué pour prier et que vous vous sentez vaguement en dette. Il apparaît quand vous comparez discrètement votre engagement à celui du voisin de banc. Il apparaît surtout dans les moments d'échec réel : une colère devant vos enfants, une négociation professionnelle où vous avez menti par omission, une amertume que vous nourrissez depuis des années contre un membre de votre famille. L'instinct est de réparer d'abord, de revenir ensuite. Ce verset coupe cette route. Vous étiez mort quand Dieu vous a vivifié ; vous ne pouvez donc pas être moins récupérable aujourd'hui qu'au premier jour. Cela n'excuse rien. Cela retire simplement à votre échec le pouvoir de vous exclure.

La question

Si nous étions vraiment morts, pourquoi Paul prend-il ensuite la peine de nous exhorter à marcher, à ne plus mentir, à travailler de nos mains ? Un mort ressuscité aurait-il encore besoin qu'on lui dise quoi faire ? Le texte ne résout pas cette tension, il la maintient. La vie a été donnée « ensemble avec le Christ », entièrement, sans notre concours ; et pourtant nous restons dans un corps, une ville, un métier, une famille, où cette vie doit se traduire en gestes. Certains jours, franchement, la résurrection ne se voit pas. Paul ne promet pas qu'elle se verra toujours. Il affirme un fait accompli en Christ, et laisse à notre expérience le temps de le rattraper.

Le contexte

Éphèse, port grouillant d'Asie mineure, quelque deux cent mille habitants, un théâtre de vingt-cinq mille places, et surtout le temple d'Artémis, immense, dont l'économie de la ville dépendait. Ajoutez les formules magiques dont la ville était célèbre, les guildes d'artisans où l'appartenance religieuse conditionnait le travail, et les nécropoles alignées le long des routes d'accès : on entrait à Éphèse en passant entre les tombeaux. Paul écrit depuis une prison, à une communauté majoritairement issue du paganisme, socialement modeste, qui a tout à perdre à quitter les cultes de la cité. Dire à ces gens qu'ils sont assis dans les lieux célestes, alors qu'ils risquent leur gagne-pain, relève d'une audace presque insolente.

Le personnage principal

Le sujet actif de la phrase n'est pas nous. C'est Dieu, décrit au verset précédent comme « riche en miséricorde ». Le vocabulaire de la richesse, dans une ville de commerce et de banque, n'est pas neutre : Paul parle la langue des affaires pour dire l'inverse des affaires. Ce Dieu ne calcule pas Son rendement. Son motif est nommé sans détour : « son grand amour dont il nous a aimés ». Non pas la pitié distante d'un patron pour un client ruiné, mais un attachement antérieur à toute réponse de notre part. Il agit sur des morts, ce qui signifie qu'Il agit sans rien recevoir. Voilà le portrait : un Dieu dont la générosité n'attend pas d'être méritée pour se mettre en mouvement.

Réflexion

Où, cette semaine, avez-vous essayé de « payer » quelque chose à Dieu que vous avez déjà reçu gratuitement ?

Si votre vie vient de la résurrection du Christ et non de vos performances, qu'est-ce que cela change concrètement dans la manière dont vous regardez votre pire échec de l'année écoulée ?

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