Osée 5

Le texte

Trois convocations ouvrent le chapitre: les prêtres, la maison d'Israël, la maison du roi. Tous sont cités à comparaître, car le jugement est contre eux. Suivent des images qui se succèdent sans répit: un peuple pris dans sa propre corruption, incapable de revenir; des troupeaux offerts en sacrifice à un Dieu qui ne se laisse plus trouver; des trompettes de guerre sur les collines de Benjamin; Éphraïm couru vers l'Assyrie comme un malade vers un guérisseur incompétent. Et à la fin, la phrase qui fait taire tout le reste: «Je m'en irai, je retournerai en mon lieu.» Dieu se retire. Non pas définitivement, mais réellement.

Le cœur

Le verset 6 devrait nous empêcher de dormir: «ils iront pour chercher l'Éternel, mais ils ne le trouveront pas: il s'est retiré d'eux.» Nous imaginons volontiers que le châtiment de Dieu consiste à frapper. Ici, il consiste à partir. Et le verset 4 dit quelque chose d'encore plus dérangeant: «Leurs méfaits ne leur permettent pas de retourner à leur Dieu.» Le péché n'est pas seulement une faute qu'on pourrait décider de réparer; c'est une perte de capacité. On ne peut plus faire ce qu'il faudrait faire. Voilà pourquoi le retour, quand il vient, ne sera pas une performance humaine. Mais faut-il comprendre ce retrait comme un abandon, ou comme la pédagogie la plus rude qui soit? Le texte ne tranche pas. Il se termine par une attente: «jusqu'à ce qu'ils se reconnaissent coupables».

Le fil

Des brebis et des bœufs qui ne trouvent pas Dieu: c'est le constat qui traverse tout l'Ancien Testament et qui aboutit à l'épître aux Hébreux, où l'on rappelle que le sang des animaux n'a jamais ôté les péchés. Osée ne dit pas que le culte est mauvais; il dit qu'il est devenu vide, parce que celui à qui on l'adresse s'est éloigné. Et là s'ouvre le fil le plus étrange. Car l'unique fois où le cri d'un abandon divin est monté sans réponse, c'était de la croix, dans la bouche du Fils. Ce que Dieu annonce ici, Il le portera Lui-même. Le «je m'en irai» d'Osée 5 trouve son terme dans un Homme qui a été quitté à notre place, afin que la face cherchée soit enfin trouvée.

Le miroir

Vous connaissez peut-être cette période où la prière semble rebondir au plafond. Osée nous interdit une conclusion facile: ce n'est pas toujours notre faute, mais ce n'est pas jamais notre faute non plus. Regardez le verset 13: Éphraïm voit sa maladie et court en Assyrie. Il connaît le diagnostic et choisit le mauvais médecin. Nous faisons exactement cela. Le mariage qui s'effrite, et nous cherchons un nouveau projet professionnel. Le vide du soir, et nous cherchons l'écran. La peur de l'avenir, et nous cherchons un chiffre plus élevé sur le compte en banque. «Mais lui n'a pu vous guérir, et ne vous a pas ôté votre plaie.» Aujourd'hui: notez sur un papier la chose vers laquelle vous courez quand l'âme a mal, et dites à voix haute: «cela ne m'a jamais guéri».

Le profil

Ceux qui entendaient cela reconnaissaient leurs propres villages. Mitspa, le Thabor, Guibha, Rama, Beth-Aven: des lieux de pèlerinage et des postes de garde, des collines familières. Quand le prophète crie «Derrière toi, Benjamin!», ce n'est pas de la poésie, c'est l'alarme d'un village frontalier. Et surtout: Beth-Aven, «maison du néant», est le sobriquet cinglant de Béthel, «maison de Dieu». Le sanctuaire national rebaptisé maison du rien. Imaginez qu'on dise cela de votre église, devant vos prêtres et votre roi, qui sont nommés les premiers parce que la responsabilité commence en haut. Ils n'entendaient pas une méditation spirituelle. Ils entendaient leur système religieux et politique déclaré vide, au moment précis où les armées approchaient.

Le détail

«Je serai comme une teigne pour Éphraïm, et comme de la vermoulure pour la maison de Juda.» Une mite dans la laine, une pourriture dans le bois. Voilà comment Dieu se décrit. Pas le tonnerre: le grignotement silencieux. Le vêtement pend encore dans l'armoire, il paraît intact, et il se déchire au premier geste. La poutre porte toujours, jusqu'au jour où elle ne porte plus. C'est une image terriblement patiente. Puis, deux versets plus loin, le lion: «moi, moi, je déchirerai.» Deux vitesses du même jugement. La plupart de nos vies se déroulent dans la première, celle de la mite, et nous ne remarquons rien. La question n'est donc pas: où est la catastrophe? Mais: qu'est-ce qui, chez moi, se ronge en silence?

Le contexte

Nous sommes au huitième siècle avant Christ, dans le royaume du nord. La prospérité de Jéroboam II s'achève, l'Assyrie avance, et les petits royaumes se déchirent entre eux: les versets 8 à 11 sentent la guerre fratricide entre Éphraïm et Juda, avec des frontières déplacées, «comme ceux qui reculent les bornes», ce qui était un crime sacré dans la loi. Chercher secours auprès du «roi Jareb», le roi querelleur, signifiait payer un tribut et accepter ses dieux. La politique était donc immédiatement religieuse. C'est pourquoi Osée parle de fornication: l'alliance avec Dieu était un mariage, et les traités étrangers étaient des amants. Tout ce chapitre a la forme d'un procès: le mari trahi convoque, expose, condamne, et se retire en attendant.

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Où, dans ma vie, le silence de Dieu est-il un vide que je remplis moi-même, et où pourrait-il être une attente qu'Il ménage pour moi?

Qu'est-ce que je reconnais comme maladie depuis longtemps, tout en continuant à consulter le mauvais médecin?

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