Luc 13

Le texte

Du sang mêlé à des sacrifices, une tour qui s'effondre sur dix-huit passants : on vient apporter à Jésus les nouvelles du jour, et Il refuse le calcul auquel on L'invite. Au lieu de classer les victimes selon leur culpabilité, Il retourne la question vers Ses auditeurs : « si vous ne vous repentez, vous périrez tous de la même manière », et Il raconte l'histoire d'un figuier stérile auquel on accorde une année de plus. Suivent une femme courbée depuis dix-huit ans qu'Il redresse un jour de sabbat, deux images minuscules du royaume (une graine, un peu de levain), l'avertissement de la porte étroite, et enfin ce cri sur Jérusalem, la ville qui tue les prophètes et que Jésus aurait voulu rassembler comme une poule rassemble sa couvée.

Le cœur

Ce chapitre tient ensemble deux choses que nous séparons volontiers : l'urgence du jugement et la patience de Dieu. La hache est déjà évoquée, « coupe-le ; pourquoi aussi occupe-t-il inutilement la terre ? », et pourtant une voix intervient pour demander un délai, du travail au pied de l'arbre, du fumier. Le sursis n'est donc pas de l'indifférence divine ni une tolérance molle : il coûte quelque chose à quelqu'un. Quelqu'un se tient entre le propriétaire et l'arbre condamné. C'est là le cœur théologique du chapitre : le temps qui nous reste n'est pas un vide neutre, c'est un espace arraché, intercédé, payé. Et la repentance que Jésus réclame n'est pas une amélioration morale ajoutée à une vie par ailleurs correcte, mais le fruit que cet espace est censé produire avant que la porte ne se ferme.

Le fil rouge

Le vigneron qui plaide pour l'arbre n'est pas une allégorie forcée : il occupe exactement la place que Jésus occupe dans ce chapitre. La vigne et le figuier sont depuis longtemps l'image d'Israël, et quand Ésaïe chante la vigne qui ne donne que des raisins sauvages, le verdict est déjà tombé. Ici, quelqu'un s'interpose et demande une saison supplémentaire. Et ce Quelqu'un, dans le même chapitre, marche vers Jérusalem en sachant ce qui L'y attend. Le sursis accordé au figuier et la route vers la croix sont la même chose vue de deux côtés. Jusqu'au dernier mot : « Béni soit celui qui vient au nom du Seigneur », ce verset du Psaume 118 que la foule criera bientôt sans comprendre, et que Jérusalem devra redire un jour pour revoir son Roi.

Le miroir

Nous aimons les nouvelles du jour pour la même raison que ces gens de Galilée : elles arrivent toujours à d'autres. Le diagnostic du collègue, l'accident sur l'autoroute, la famille qui s'effondre deux rues plus loin, nous les commentons en cherchant discrètement ce qui, chez eux, explique le malheur, et ce qui, chez nous, nous en protège. Jésus coupe net ce réflexe. Il ne dit pas que les victimes étaient innocentes ou coupables ; Il dit que nous nous trompons de sujet. La vraie question n'est pas pourquoi la tour est tombée sur eux, mais ce que nous faisons de l'année qui nous est encore accordée. Et comme le chef de synagogue, nous savons être irréprochables tout en étant irrités par la joie d'une femme redressée. Aujourd'hui : nomme à voix haute, seul, une seule chose dont tu dois te repentir, et dis-la à Dieu en une phrase, sans l'expliquer ni l'excuser.

Le détail

« Le troisième jour je suis consommé. » Le mot grec derrière « consommé » ne veut pas dire « fini » comme on finit une corvée, mais « mené à son terme, achevé, porté à sa perfection ». Jésus répond à une menace de mort par un calendrier. Hérode croit disposer de Sa vie ; Jésus lui fait dire qu'Il travaille aujourd'hui et demain, et que le troisième jour Son œuvre atteindra son accomplissement. Ce n'est pas du courage bravache, c'est la maîtrise de quelqu'un qui connaît le terme. Et « le troisième jour » résonne forcément autrement pour nous que pour Hérode. La mort de Jésus n'est pas l'interruption de Sa mission par un pouvoir politique : c'est son couronnement, fixé d'avance, hors d'atteinte des renards.

La question

« Que de fois j'ai voulu rassembler tes enfants, comme une poule sa couvée sous ses ailes, et vous ne l'avez pas voulu. » Comment un vouloir de Dieu peut-il échouer devant un vouloir humain ? Si Dieu veut vraiment, qui résiste ? Et pourtant la phrase est là, dans la bouche de Jésus, et elle n'a rien d'une concession rhétorique : c'est une plainte. Le texte ne nous donne pas le mécanisme. Il nous laisse avec un Dieu qui désire réellement et qui est réellement refusé, et avec une porte qui, un jour, se fermera de l'intérieur. Je ne sais pas accorder cela avec la souveraineté divine sans trahir l'un des deux. Ce que je sais, c'est que personne n'est jamais exclu par un Dieu qui n'aurait pas voulu l'abriter.

Le personnage principal

Jésus traverse ce chapitre avec une liberté déconcertante. Il refuse la discussion morbide sur les victimes, plaide pour l'arbre stérile, touche une femme courbée depuis dix-huit ans et l'appelle « fille d'Abraham », mot que personne n'avait sans doute employé pour elle. Il traite les notables de « hypocrites » et le roi de « renard », sans baisser la voix. Puis, quelques versets plus loin, Il se compare à une poule qui voudrait couvrir sa couvée, l'image la plus vulnérable qu'un homme puisse choisir pour lui-même. Dureté et tendresse ne sont pas chez Lui deux humeurs alternées : c'est la même détermination. Il annonce le jugement et Il marche lui-même vers Jérusalem pour le porter. Celui qui demande le fruit est Celui qui travaille la terre.

Réflexion

Quelle « année de plus » ai-je reçue sans m'en apercevoir, et qu'est-ce que je suis en train d'en faire ?

Où est-ce que je ressemble au chef de synagogue : irréprochable dans mes principes, mais gêné par la délivrance de quelqu'un d'autre ?

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