1 Corinthiens 10

Le texte

Imaginez l'odeur : dans les ruelles de Corinthe, le sang qui sèche devant les échoppes de bouchers, la viande découpée le matin même sur l'autel d'Apollon et revendue l'après-midi au marché. C'est à des gens qui vivent là que Paul écrit. Il commence pourtant très loin de la boucherie : nos pères, dit-il, ont tous été sous la nuée, tous ont traversé la mer, tous ont mangé et bu la même nourriture spirituelle, « et le rocher était le Christ ». Et malgré ce « tous » répété cinq fois, « ils tombèrent dans le désert ». De cet avertissement Paul tire deux consignes pour Corinthe : fuyez l'idolâtrie, car on ne peut partager à la fois la table du Seigneur et celle des démons ; et dans les cas douteux, cherchez non votre intérêt, mais celui d'autrui.

Le cœur

Le nerf du chapitre est une idée que les Corinthiens, fiers de leur connaissance, n'avaient pas vue venir : le privilège religieux ne protège de rien. Ils avaient été baptisés, ils mangeaient le pain rompu, ils se croyaient invulnérables aux cultes de la ville. Israël aussi avait son baptême dans la nuée et sa nourriture miraculeuse, et le désert est resté plein de tombes. Les sacrements ne sont pas des amulettes ; ils sont une communion réelle, donc une appartenance exclusive. Voilà pourquoi la phrase tombe si sèchement : « que celui qui croit être debout prenne garde qu'il ne tombe ». Mais Paul ne laisse pas le lecteur dans la peur : juste après vient la fidélité de Dieu, qui « fera aussi l'issue ». Notre sécurité ne tient pas à notre statut, mais à Lui.

Le fil conducteur

« Et le rocher était le Christ. » Paul ne joue pas avec une image pieuse : il affirme que Celui qui a désaltéré Israël au désert est Celui dont les Corinthiens boivent la coupe. L'Exode n'est donc pas un préambule lointain mais le même récit, un cran plus tôt. Un peuple est tiré de l'esclavage par l'eau, nourri par un don qu'il n'a pas produit, et mis en route vers une promesse. La différence, c'est que la nourriture est devenue un corps livré, et la coupe un sang versé. Le désert reste pourtant le désert : entre la libération et l'héritage s'étend un temps où l'on peut murmurer, convoiter, se détourner. Paul écrit à ceux « que les fins des siècles ont atteints » : la dernière étape du voyage, pas encore l'arrivée.

Le miroir

La question de Corinthe n'était pas théorique, elle était sociale : peut-on encore dîner chez son patron, son client, son beau-frère ? Nos tables ont changé de nom, pas de nature. L'invitation professionnelle où l'on parle d'une manière qu'on n'oserait pas à l'église, l'abonnement qui occupe les soirées, le compte en banque devenu la vraie mesure de la sécurité : ce sont des tables, et elles réclament une loyauté. Paul ne demande pas de scrupules, il demande de l'honnêteté sur ce qui vous tient. Et il ajoute une exigence plus dérangeante que l'interdit : renoncer à un droit réel pour la conscience de quelqu'un d'autre. Ce soir, prenez dix minutes et écrivez noir sur blanc les trois choses qui ont réellement consommé votre temps et votre argent cette semaine, puis demandez à voix haute à Dieu laquelle est devenue une table rivale.

L'intertexte

Paul cite l'épisode du veau d'or : « Le peuple s'assit pour manger et pour boire, et ils se levèrent pour jouer ». Le choix est cinglant, parce qu'Israël ne reniait pas l'Éternel ce jour-là, il croyait L'honorer autrement. L'idolâtrie commence rarement par un reniement ; elle commence par un banquet qu'on estime innocent. Et pourtant, quelques versets plus loin, Paul cite le Psaume 24 : « car la terre est au ✶Seigneur, et tout ce qu'elle contient ». La même plume qui interdit la table des démons déclare que tout steak du marché est le don de Dieu. Il n'y a pas de contradiction : ce qui est en jeu n'est jamais la matière, c'est l'allégeance. Le monde est bon, les loyautés rivales sont mortelles.

Le profil

Les premiers lecteurs étaient pour beaucoup de petites gens : artisans, affranchis, esclaves de maisonnées païennes. Refuser une invitation dans la salle à manger d'un temple, ce n'était pas une délicatesse spirituelle, c'était risquer son réseau, sa corporation, parfois son gagne-pain. Les plus instruits d'entre eux avaient trouvé une sortie élégante : une idole n'est rien, donc le repas n'est rien. Paul leur concède l'argument et leur retire le confort : si l'idole n'est rien, le culte, lui, met en jeu des puissances bien réelles. Et l'ouvrier nouvellement converti, qui a passé trente ans à craindre ces dieux-là, vous regarde manger. C'est pour lui que la liberté du fort doit savoir se taire.

Le personnage principal

Derrière le texte se tient un Dieu jaloux, et Paul n'adoucit rien : « Provoquons-nous le Seigneur à la jalousie ? Sommes-nous plus forts que lui ? » Cette jalousie n'est pas une susceptibilité divine, c'est l'intensité d'un Dieu qui a conclu une alliance et refuse d'être un partenaire parmi d'autres. Le même Dieu est pourtant décrit, quelques lignes plus haut, comme Celui qui « fera aussi l'issue » : Il connaît la pression exacte que vous subissez et ménage une sortie. Un Rocher qui suit son peuple au désert, qui le nourrit, qui ne supporte pas d'être trompé, et qui reste fidèle quand nous ne le sommes pas. C'est un Dieu dangereux à prendre à la légère, et sûr à qui s'y confie.

Réflexion

Quelle « table » de ma semaine m'offre quelque chose que je ne demande plus à Dieu ?

À qui, dans mon entourage, ma liberté coûte-t-elle plus cher qu'à moi, et suis-je prêt à y renoncer pour lui ?

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