Genèse 3:9

Le texte

Dieu marche dans le jardin au frais du jour, et les deux qui viennent de manger se glissent entre les arbres pour ne pas être vus. Alors retentit la première question de toute la Bible, posée non par l'homme mais par Dieu : « Et l'Éternel Dieu appela l'homme, et lui dit : Où es-tu ? » Celui qui a tout fait, qui connaît la poussière dont Il a tiré cet homme, se met à chercher. Il n'enfonce pas la porte, Il ne foudroie pas, Il ne nomme même pas encore la faute. Il appelle. Une voix dans le crépuscule d'un monde qui vient de basculer, et une question qui reste suspendue dans l'air avant que quiconque ose répondre.

Le cœur

Remarquez ce que Dieu ne fait pas. Il ne dit pas : « Qu'as-tu fait ? » Cela viendra, deux versets plus loin. Il demande d'abord : où es-tu. Une question de lieu, pas encore de culpabilité. Et puisque Dieu sait parfaitement où se tient Adam, la question n'est pas pour Lui : elle est pour l'homme. Elle lui offre un endroit où se poser, une occasion de sortir des feuillages et de dire quelque chose de vrai. C'est déjà de la grâce, avant même que le mot existe. Le Dieu qui aurait pu se détourner d'un monde abîmé descend dans ce monde et se met à appeler. La relation ne survit pas parce que l'homme revient ; elle survit parce que Dieu cherche. Et cette voix qui appelle, l'homme la fuit précisément parce qu'il la reconnaît.

Le fil conducteur

« Où es-tu ? » devient la basse continue de toute l'Écriture. Dieu appelle Abraham hors d'Ur, cherche Israël au désert, envoie prophète après prophète à un peuple qui se cache dans ses propres feuillages. Et puis, un jour, la voix qui se promenait dans le jardin prend un corps et marche en Galilée. Ce n'est pas un hasard si Jésus passe son temps à chercher : le fils parti, la brebis perdue, Zachée dans son arbre. Le Christ ne fait pas autre chose que ce que fait Dieu au verset neuf, mais Il le fait jusqu'au bout, jusqu'à entrer Lui-même dans la nudité et l'exil que l'homme s'est attirés. La question du jardin ne reçoit sa pleine réponse qu'à la croix, où Celui qui cherche paie le prix de la cachette.

Le miroir

Nous sommes devenus experts en feuillages. Le travail qui remplit toutes les heures pour qu'il reste moins de place aux questions. Les conversations maintenues en surface avec le conjoint, parce qu'aller plus bas coûterait trop. La prière qui informe Dieu de nos besoins mais ne Lui dit jamais où nous sommes réellement. Le silence sur ce que nous avons fait l'an dernier, et que personne ne sait. Nous nous cachons rarement par mépris ; nous nous cachons parce que nous avons peur d'être vus tels que nous sommes, et nous appelons cela de la discrétion. Pourtant la voix continue d'appeler, souvent au frais du jour, dans ces moments où l'activité retombe et où la question remonte. Ce soir, avant de dormir, dites à Dieu à voix haute, en une seule phrase, l'endroit exact où vous vous trouvez : « Me voici, et voilà ce que je cache. »

Le détail

Le verbe le plus étrange du verset est « appela ». Dieu ne cherche pas en silence, ne fouille pas les buissons : Il élève la voix. Or l'homme vient justement de fuir « la voix de l'Éternel Dieu qui se promenait dans le jardin ». Ce qui était familier est devenu effrayant, non parce que la voix a changé, mais parce que l'oreille a changé. Et voilà le paradoxe que le texte laisse ouvert : Dieu rejoint l'homme par le moyen même que l'homme redoute. Il ne change pas d'instrument. Il n'envoie pas d'intermédiaire. Il parle, sachant que sa parole fait trembler, parce qu'il n'existe pas d'autre chemin vers un cœur caché que celui d'une voix qui le nomme.

Le personnage principal

Le personnage central n'est pas Adam mais Dieu, et ce qui frappe, c'est sa lenteur. Il aurait pu régler l'affaire d'un mot ; Il se promène. Il aurait pu accuser ; Il interroge. Dans tout le chapitre, Il pose quatre questions avant de prononcer une seule sentence, et même la sentence contient une promesse. Il y a chez ce Dieu une patience qui dérange, parce qu'elle refuse de nous épargner la vérité tout en refusant aussi de nous écraser avec elle. Il veut que l'homme parle. Il veut l'entendre dire où il est. Un Dieu qui se contenterait de savoir n'aurait pas besoin de demander ; ce Dieu-là veut une réponse, c'est-à-dire une personne en face de Lui, et non un coupable sous un buisson.

La question

Pourquoi Dieu demande-t-il ce qu'Il sait déjà ? On répond vite : pour amener l'homme à la confession. Mais le texte ne dit pas cela, et la réponse d'Adam au verset suivant n'est pas vraiment une confession, plutôt un aveu de peur. Peut-être faut-il laisser la question être une question. Peut-être y a-t-il dans l'être même de Dieu quelque chose qui préfère demander à savoir, qui veut être rencontré et non seulement informé. Cela ne résout rien de notre culpabilité, et le chapitre se termine malgré tout par l'épée qui tourne. Mais entre la faute et l'exil, il y a cette voix qui appelle, et nous ne saurons jamais complètement pourquoi. Dieu laisse un espace vide entre sa question et notre réponse. C'est là que nous vivons.

Réflexion

Quelle est la cachette que vous connaissez si bien que vous ne la voyez plus comme une cachette ?

Si Dieu vous demandait aujourd'hui « Où es-tu ? », que répondriez-vous sans mentir, et qu'est-ce qui vous empêche de le dire ?

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