Ezequiel 42

O Texto

O homem com a cana de medir conduz Ezequiel de volta ao átrio exterior, pelo lado norte, e o faz percorrer um bloco de câmaras de três andares, medindo passeios, muros, entradas, galerias que se estreitam à medida que sobem. Depois vem a explicação: são "camaras sanctas", onde os sacerdotes comerão as ofertas mais santas e deixarão as vestes com que ministraram antes de voltar ao povo. Por fim, o guia mede o perímetro inteiro, quinhentas canas de cada lado, e diz para que serve aquele muro: "para fazer separação entre o sancto e o profano".

O Núcleo

Depois de páginas e páginas de medidas, o texto finalmente diz por que mediu. Não é arquitetura; é teologia com fita métrica. Deus está desenhando, diante dos olhos de um exilado, um lugar onde a sua presença possa habitar sem consumir quem se aproxima. A santidade aqui não é um sentimento elevado, é algo que exige espaço próprio, roupa própria, mesa própria. O que nos incomoda no capítulo, essa obsessão com fronteiras, é exatamente a boa notícia: Deus está determinado a morar entre um povo, e por isso constrói com cuidado extremo o modo dessa convivência. Um Deus indiferente não precisaria de muro nenhum.

O Fio Condutor

Repare no detalhe mais humano do capítulo: o sacerdote não pode sair para o átrio exterior com as roupas do serviço. Ele troca de vestes antes de "se approximar do que toca ao povo". A santidade não se leva na roupa para a rua; ela pertence ao lugar onde Deus a concedeu. Isso torna ainda mais escandaloso o movimento do evangelho, quando Cristo faz o contrário: sai do santuário vestido de carne, toca o leproso, come com o publicano, e a santidade não se contamina, contamina. O muro de quinhentas canas não é abolido por descuido; é atravessado por Alguém que carrega a separação no próprio corpo.

O Espelho

Nós somos péssimos em fronteiras. Ou não temos nenhuma, e então o trabalho invade o jantar, o celular invade a oração, a irritação com o cliente cai sobre o filho de nove anos; ou temos fronteiras demais, e então a fé mora numa sala trancada onde ninguém entra, nem o cônjuge, nem o dinheiro, nem o modo como falamos de colegas. Ezequiel 42 sugere uma terceira coisa: espaços deliberadamente reservados, com portas que se abrem para fora. Um lugar em casa onde só se ora. Uma hora que não se negocia. E depois a troca de vestes, o retorno ao povo, sem a aura de quem esteve com Deus, mas com as mãos livres para servir.

O Perfil

Imagine ouvir isto na Babilônia, por volta de 573 a.C. O templo de Salomão é entulho. Os sacerdotes deportados não têm altar, não têm ofertas, não têm câmaras onde guardar coisa alguma. E chega um profeta descrevendo, com precisão de engenheiro, os armários de um santuário que ninguém pode ver. Para nós é tedioso; para eles era quase insuportavelmente concreto. Medidas significam realidade. Um sonho vago consola por uma tarde; uma planta com covados e canas diz que Deus já decidiu o tamanho da porta. Eles ouviram, nesse tédio, a promessa mais material possível: haverá de novo lugar santo, e haverá de novo sacerdotes que se chegam ao Senhor.

Contexto

Estamos no fim da grande visão dos capítulos 40 a 48, vinte e cinco anos após a primeira deportação, catorze anos depois da queda de Jerusalém. Ezequiel, ele mesmo sacerdote de linhagem, é levado em visão a um monte alto e entregue a um guia com aparência de bronze. Ele não constrói nem opina; ele anda atrás e anota. Nas religiões vizinhas, os templos eram propriedade dos reis, que gravavam seus nomes nas pedras. Aqui não há rei, não há arquiteto humano, não há data de inauguração. Só um exilado sem poder algum recebendo as medidas de um Deus que não pediu permissão a Nabucodonosor para planejar o futuro.

A Pergunta

E esse templo nunca foi construído. Nem os que voltaram com Zorobabel ergueram algo parecido; as medidas não coubessem sequer no monte real. Então o que Ezequiel viu? Um projeto frustrado? Uma alegoria? Confesso que não sei resolver isso, e desconfio das soluções rápidas dos dois lados: nem "é tudo simbólico, então esqueça os covados", nem "é literal, aguarde as escavadeiras". O texto insiste em medidas justamente porque a promessa não é etérea; e a promessa excede o espaço justamente porque não caberá numa colina da Judeia. Fico com essa tensão: Deus mostra a um homem sem futuro uma casa exata que ele nunca habitará, e o homem mede tudo de qualquer maneira. Talvez a fé seja isso, andar atrás do guia com a cana na mão, anotando o que ainda não existe.

Reflexão

Onde, na sua semana, existe um espaço reservado de fato para Deus, e não apenas na intenção?

Quais "vestiduras" você deveria deixar no santuário em vez de vesti-las diante das pessoas que convivem com você?

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