2 Crônicas 36

O Texto

Quatro reis em pouco mais de vinte e dois anos, e nenhum deles morre no trono de Jerusalém. Joacaz é levado ao Egito, Eliaquim recebe até um novo nome das mãos do faraó, Joaquim é acorrentado, Zedequias endurece a cerviz diante de Jeremias. Enquanto isso os vasos do templo migram, peça por peça, para a Babilônia, até que a casa do Senhor arde e o muro cai. O capítulo termina com setenta anos de silêncio e, de repente, com a voz de um rei persa mandando reconstruir.

O Cerne

O versículo 16 é o eixo de tudo: "até o furor do Senhor tanto subiu contra o seu povo, que mais nenhum remedio houve." O cronista não descreve um Deus impaciente que finalmente explode. Descreve um Deus que "madrugando" enviava mensageiros, expressão que sugere alguém que se levanta cedo, todos os dias, para tentar de novo. A paciência de Deus não é infinita no sentido de nunca produzir consequências; é infinita no sentido de esgotar todas as possibilidades antes do juízo. E há algo terrível na frase "nenhum remédio": chega um ponto em que a doença não é mais tratável por advertência. Só pela morte e por uma ressurreição.

O Fio Condutor

Repare no que a Crônica faz com a terra: ela "repousou" durante toda a assolação, "até que os setenta annos se cumpriram". O exílio é apresentado como um sábado forçado, o descanso que Israel negara à terra sendo cobrado de uma vez. É o padrão que atravessa toda a Escritura: onde o povo não consegue guardar o descanso de Deus, Deus o toma por outra via. Cristo entra exatamente aí. Ele é o único que cumpre o sábado por dentro, e é também aquele que carrega o exílio no corpo, levado fora dos muros, entregue às mãos das nações. A terra descansou porque o povo foi embora; nós descansamos porque o Filho foi embora e voltou.

O Espelho

Há uma frase sobre Zedequias que corta: "nem se humilhou perante o propheta Jeremias, que fallava da parte do Senhor". O problema não foi ignorância. Ele sabia quem era Jeremias, sabia de onde vinha aquela palavra, e mesmo assim não se dobrou. Você provavelmente conhece essa forma de resistência. É o conselho do cônjuge que você já ouviu quatro vezes e continua descartando porque vem dele. É a advertência sobre suas finanças, seu ritmo de trabalho, aquele relacionamento, dita por alguém que você respeita e que por isso mesmo é mais fácil evitar. Endurecer a cerviz raramente é um ato dramático. É só continuar fazendo o que já se fazia, com um pouco mais de justificativa.

O Detalhe

"E o rei do Egypto poz a Eliakim, seu irmão, rei sobre Judah e Jerusalem, e mudou-lhe o nome em Joaquim." Trocar o nome de alguém é reivindicar autoridade sobre ele. Deus fez isso com Abrão e com Jacó; agora é o faraó Neco quem o faz com um rei davídico. A ironia é que o nome dado, Jeoiaquim, significa "o Senhor levanta", e quem o pronunciou foi um pagão exibindo poder. O trono de Davi tornou-se um cargo administrativo estrangeiro, preenchido conforme a conveniência do império da vez. E é precisamente essa linhagem humilhada, transformada em fantoche, que Mateus recolherá na sua genealogia, atravessando o exílio até chegar a um homem que ninguém coroou e cujo nome nenhum império conseguiu mudar.

O Intertexto

Jeremias aparece duas vezes nos últimos versículos, e não por acaso: os setenta anos vêm da promessa dele de que o exílio teria prazo. O cronista quer que se veja que a palavra que condenou é a mesma que limita a condenação. E há um eco mais estranho em Ciro. Isaías o chamara, muito antes, de ungido do Senhor, "messias" em hebraico, um título reservado a reis de Israel dado a um persa que nem conhecia Deus. Aqui esse Ciro diz: "quem de vós ha entre todo o seu povo, o Senhor seu Deus seja com elle, e suba." Um messias pagão abrindo a porta do retorno é a sombra de um Messias verdadeiro que abrirá a porta do retorno definitivo.

A Pergunta

Por que o livro termina no meio de uma frase, com um "suba" que não vai a lugar nenhum? A Crônica se encerra com a permissão para voltar, não com a volta. E quem voltou encontrou um templo menor, sem arca, sem glória visível, sob domínio estrangeiro por mais séculos. O exílio geográfico acabou; o exílio verdadeiro, não. Isso é honesto e desconfortável: a restauração prometida não coube na história que o cronista podia contar. Ele deixou a porta aberta porque não tinha o final. Nós temos, mas em parcelas: Cristo veio, e ainda assim continuamos escrevendo cartas a partir de Babilônia. O convite permanece o mesmo. Suba.

Reflexão

Onde, na sua vida, você tem ouvido uma palavra verdadeira sem se humilhar diante dela, apenas porque conhece bem demais quem a diz?

O que significaria, concretamente esta semana, viver como alguém que já recebeu a permissão para subir, mas ainda não chegou?

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