Ezequiel 19:2

O Texto

Deus manda o profeta fazer algo estranho para um mensageiro de juízo: cantar um lamento fúnebre sobre os príncipes de Israel, como se eles já estivessem mortos. E o canto começa com uma pergunta que soa quase como uma acusação genealógica: "Quem foi tua mãe? uma leoa entre leões deitada creou os seus cachorros no meio dos leõesinhos." A resposta é uma imagem, não um nome. A casa real de Judá é descrita como uma leoa que se deita entre outros leões e cria ali as suas ninhadas, aprendendo o ofício de caçar num ambiente onde a força é a única lei. O que vem depois no capítulo é apenas o desdobramento inevitável dessa infância.

O Coração

A pergunta "Quem foi tua mãe?" é uma pergunta sobre identidade, e é aí que o texto fere. Israel tinha uma resposta pronta para isso: fomos gerados por uma promessa, tirados do Egito por pura graça, feitos povo por aliança e não por conquista. Mas o lamento responde outra coisa: a mãe é uma leoa deitada entre leões. Ou seja, a monarquia de Judá aprendeu a existir como as outras nações existiam, pela predação. O rei da aliança devia ser pastor, guardião do órfão e da viúva, imagem visível de um Deus que governa protegendo. Em vez disso, criou filhotes que aprenderam a "apanhar a preza". O pecado aqui não é apenas violência; é a recusa de uma vocação de santidade, de ser diferente no meio das nações. E note: Deus não celebra a queda dessa casa. Ele ordena um lamento.

O Fio Condutor

A imagem da leoa não é neutra na Escritura. Judá foi chamado de leão na bênção de Jacó, e é dali que nasce a expectativa do cetro que não se aparta (Gênesis 49). Ezequiel pega justamente esse símbolo de realeza e o transforma em acusação: o leão de Judá virou fera de caça, e o capítulo termina sem cetro nenhum, "não ha mais vara forte, sceptro para dominar". A promessa parece morta. E é exatamente nesse vazio que o Novo Testamento coloca o Leão da tribo de Judá que vence sendo Cordeiro degolado. O verdadeiro rei não aprende a apanhar a presa; ele se entrega como presa. A linhagem que se corrompeu pela predação é redimida por um descendente que reina morrendo.

O Espelho

Todos nós fomos criados em algum lugar. Você aprendeu, em casa, na escola, no primeiro emprego, um jeito de sobreviver: falar mais alto, guardar informação, cortar antes de ser cortado, medir seu valor pelo desempenho. Nada disso foi decidido; foi absorvido no meio dos leões. E o mais perturbador do texto é que a leoa não é uma estranha; é a mãe, é a instituição religiosa, é a casa de Deus formando filhos com a lógica do mundo. Vale perguntar onde você, na sua liderança, no seu casamento, na sua reação ao colega que ameaça sua posição, ainda usa métodos que aprendeu num ambiente de predação e chama isso de zelo. Hoje, escreva numa folha uma frase que você ouviu repetidas vezes crescendo e que ainda governa suas decisões, e leia-a em voz alta perguntando ao Senhor se ela pertence à aliança ou à cova.

O Detalhe

O verbo "deitada" merece atenção. A leoa não está caçando; está descansando, à vontade, no meio dos leões. É uma imagem de conforto, não de guerra. Ela não foi arrastada para lá, nem se defende ali: fez daquele lugar seu lar e criou os filhos nele com naturalidade. É assim que a corrupção mais funda acontece, não num momento de crise mas numa acomodação confortável. Quando Ezequiel quer explicar por que Joacaz foi levado com ganchos e Joaquim terminou em cárcere na Babilônia, ele não começa pelos crimes deles. Começa pelo sofá da mãe. O juízo de Deus alcança atos, mas o lamento de Deus mira o ambiente que os produziu.

A Pergunta

Se os filhotes só aprenderam o que lhes foi ensinado, eles são culpados? O texto não resolve isso, e é honesto não resolver. Ezequiel, que noutro lugar insiste que o filho não morre pela culpa do pai, aqui mostra uma cadeia de formação da qual ninguém escapa inocente. As duas coisas ficam de pé: você responde pelo que fez, e você foi moldado antes de escolher. É por isso que o texto é um lamento e não um veredito frio. Deus não finge que a herança não pesa; ele chora sobre ela. A graça, quando chega, não chega dizendo "não foi tão grave", mas quebrando o ciclo por fora, porque de dentro dele nenhuma geração se salva.

O Perfil

Os primeiros ouvintes eram exilados na Babilônia que ainda alimentavam a esperança de que algum príncipe davídico daria a volta. Para eles, cantar um lamento sobre "os principes d'Israel" era enterrar publicamente a única política que conheciam. Eles tinham visto os ganchos, tinham visto reis levados como animais capturados, e agora ouviam que aquilo não foi acidente geopolítico mas colheita. Pior: ouviam que a culpa começava na própria casa que eles honravam. E, no entanto, um lamento é um ato de amor. Quem canta sobre um morto não o despreza. Deus os fez chorar em vez de justificar, e foi esse choro que abriu espaço, capítulos depois, para a promessa de um coração novo.

Reflexão

Em que ambiente você se sente "deitado", confortável, sem perceber que ele está formando você e os que estão sob sua responsabilidade?

Você consegue lamentar aquilo que Deus julga, em vez de apenas condenar ou justificar?

Livros cristãos que valem a pena

Livros escolhidos a dedo, disponíveis no seu idioma.

Cristianismo Puro e Simples

C. S. Lewis

Uma defesa clara e acessível das verdades centrais da fé cristã que fortalece a mente e o coração.

Read on Kobo →

O Peregrino

John Bunyan

Uma alegoria atemporal da jornada cristã que inspira perseverança diante das provações da vida.

Read on Kobo →

Confissões

Santo Agostinho

Um testemunho profundamente pessoal da graça de Deus que ensina a buscar descanso somente em Cristo.

Read on Kobo →

O Preço do Discipulado

Dietrich Bonhoeffer

Um chamado corajoso a seguir Jesus com fidelidade, custe o que custar.

Read on Kobo →

Em Busca de Deus

A. W. Tozer

Um convite ardente a cultivar intimidade com Deus e sede pela Sua presença.

Read on Kobo →

Faith.network earns a small commission on Kobo purchases made through these links, at no extra cost to you. It helps keep the studies free.