Cântico dos Cânticos 5

O Texto

Uma noite. A amada está deitada, meio adormecida, quando ouve batidas na porta. É a voz do amado, pedindo entrada, com o cabelo úmido do orvalho da noite. Ela hesita, encontra desculpas, e quando finalmente se levanta, ele já se foi. Sai à rua para procurá-lo, apanha dos guardas, e recorre às filhas de Jerusalém para ajudá-la a encontrá-lo. Quando lhe perguntam quem é esse amado, ela responde com um retrato deslumbrante, dos pés à cabeça.

O Núcleo

O capítulo abre com plenitude: "Já vim para o meu jardim, irmã minha, ó esposa." O amado está presente, colhe a mirra, come o mel, bebe o vinho. E logo em seguida, essa presença se retira. É esse o ritmo estranho e verdadeiro de todo amor real, e também de toda vida com Deus: o banquete e a ausência coabitam. O texto recusa a versão açucarada da intimidade. Ele diz: você pode estar deitada quando ele bate. Você pode demorar. Ele pode ir embora. E ainda assim, o amor permanece, agora como saudade ardente, como busca, como uma descrição apaixonada feita a estranhas na rua. A ausência não anula o amor; ela o revela.

O Fio Condutor

Há um padrão no Antigo Testamento que se repete: Deus vem, o povo hesita, Deus parece retirar-se, o povo o procura. Israel dormindo enquanto o Senhor bate. E há também o padrão inverso, o Senhor que espera à porta. Em Apocalipse 3, Cristo dirá à igreja de Laodiceia: "eis que estou à porta e bato." A imagem do amado com "a cabeça cheia d'orvalho" antecipa algo do Cristo que espera fora, do Cristo do Getsêmani suando na noite, do Cristo que vem aos seus e os seus não o recebem. Ler Cânticos como alegoria pura é forçado, mas ignorar essas ressonâncias é surdez. O amor humano celebrado aqui é feito à imagem de um Amor maior, e reflete seus contornos.

O Espelho

Aqui está o momento incômodo: "Já despi os meus vestidos; como os tornarei a vestir? já lavei os meus pés; como os tornarei a sujar?" Ela o ama. Ela quer estar com ele. Mas está confortável. E o conforto é mais forte, por um instante, do que o desejo. Reconheça-se aí. É a oração adiada porque a cama está quente. É a conversa evitada porque exige levantar-se do sofá. É o chamado sentido no domingo e sepultado na segunda pela agenda. O texto não moraliza, ele apenas mostra o custo: quando ela finalmente abre, ele já se foi. Não porque Deus seja cruel com atrasos, mas porque a hesitação tem consequências reais no tecido da intimidade.

O Personagem Central

A amada é a figura que carrega este capítulo. Observe seu arco. Começa passiva, quase indolente. Depois, quando percebe o que perdeu, torna-se corajosa a ponto de sair sozinha pela cidade à noite, algo perigoso e escandaloso para uma mulher naquele mundo. Apanha dos guardas, é humilhada, tem o véu arrancado. E não recua. Diante das filhas de Jerusalém, quando lhe perguntam com certo desdém "que é o teu amado mais do que outro amado", ela responde com um poema. Não com defesa, com celebração. Ela conhece cada detalhe dele: o ouro da cabeça, os olhos como pombas lavados em leite, os lábios que gotejam mirra. É o retrato de alguém que amadureceu através da perda. A ausência a fez articulada.

A Pergunta

Por que ele se retira? O texto não explica. Ele veio, bateu, esperou, foi embora. Não há castigo declarado, nenhum sermão sobre o preço da preguiça. Apenas o fato nu: ele não está mais lá. E isso incomoda porque queríamos um Deus que sempre espera, que nunca desiste, que fica batendo até abrirmos. E ele é assim, em certo sentido. Mas Cânticos ousa dizer que o amor tem dignidade própria. Ele não implora indefinidamente. Ele se oferece, e a oferta pode passar. Não como rejeição eterna, mas como convite que exige resposta agora. A mulher o encontrará novamente, no capítulo seguinte. Mas a noite entre a hesitação e o reencontro é real, e o texto não a abrevia por nós.

O Detalhe

"As minhas mãos distillavam myrrha, e os meus dedos gottejavam myrrha sobre as aldrabas da fechadura." Ela se levanta tarde demais, mas se levanta perfumada. O amado deixou mirra nas maçanetas, sinal de que esteve ali, sinal de que a preparou mesmo em sua ausência. Há uma ternura terrível nesse detalhe. Ele não entrou, mas deixou fragrância. Quantas vezes descobrimos que Deus esteve mais perto do que percebemos, exatamente no momento em que ele parecia ter ido embora. A porta que ela abre para o vazio não está vazia: está perfumada. A ausência tem sinais. E esses sinais nos põem em movimento.

Reflexão

Onde, na sua vida atual, você está hesitando por conforto diante de uma batida que sabe reconhecer?

O que muda quando você percebe que, mesmo nas ausências de Deus, ele deixa mirra nas maçanetas?

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