Ezequiel 11

El texto

Veinticinco hombres están de pie a la puerta oriental del templo, seguros de sí mismos, repitiendo un proverbio que suena a sabiduría política: "No será tan presto: edifiquemos casas: ésta será la caldera, y nosotros la carne." Ezequiel debe profetizar contra ellos, y mientras habla uno de ellos, Pelatías, cae muerto; el profeta se derrumba con un grito. Entonces Dios habla de los desterrados, los descartados, y promete ser para ellos "un pequeño santuario", recogerlos, y darles un corazón nuevo. Al final la gloria abandona la ciudad y se detiene en el monte del oriente.

El corazón del mensaje

Todo el capítulo gira alrededor de una inversión: los que se creen la carne protegida por la olla descubren que la olla no los guarda, y los que fueron arrojados lejos descubren que Dios se ha ido con ellos. Aquí Dios se revela como alguien que no puede ser retenido por la geografía religiosa. Los príncipes tienen el templo a sus espaldas y la palabra en contra; los deportados no tienen templo y tienen la promesa. Y la promesa no es un plan de mejora moral: "quitaré el corazón de piedra de su carne, y daréles corazón de carne". Dios no exige lo que el hombre no puede dar, lo crea. Ahí está el evangelio, cuatro siglos antes de Belén.

El hilo conductor

Nótese qué pequeño es el santuario que Dios promete. La palabra hebrea, miqdash me'at, dice literalmente "santuario de poco": sin muros, sin cortinas, sin sacerdocio, sin dirección postal. Dios reduce su morada al tamaño de un pueblo esparcido. Ese hilo se estira hasta el momento en que un carpintero de Nazaret dice de sí mismo que es el templo, y hasta la casa donde el Espíritu es derramado sobre ciento veinte personas sin edificio propio. Y la gloria que en el versículo 23 se detiene sobre el monte del oriente, es decir el monte de los Olivos, es el mismo lugar desde el cual, siglos más tarde, Alguien entrará llorando en la ciudad. Dios sale por el oriente y por el oriente volverá.

El espejo

Lo que Dios dice en el versículo 5 debería quitarnos el sueño con delicadeza: "las cosas que suben á vuestro espíritu, yo las he entendido." No solo lo dicho en la reunión, sino lo que se piensa mientras se habla. Y lo que subía al espíritu de aquellos hombres era muy razonable: la crisis pasará, invirtamos, edifiquemos casas, nosotros somos los que quedamos dentro. ¿Cuántas veces mi fe funciona así? Creo firmemente que Dios está conmigo porque las cosas todavía me van bien, porque tengo trabajo, salud, un lugar en la iglesia. Y si algo cambiara, si la olla se rompiera, ¿seguiría siendo Dios mi Dios, o descubriría que confiaba en la olla? Vale la pena quedarse en silencio con esa pregunta antes de contestarla demasiado rápido.

El perfil

Ezequiel habla a gente que ya lo perdió todo. Están en Babilonia desde el año 597, entre canales de riego y templos ajenos, y desde Jerusalén les llega el veredicto de sus propios parientes: "Alejaos de Jehová; á nosotros es dada la tierra en posesión." Traducido: ustedes están fuera del pacto, su exilio prueba su culpa, y nos quedamos con sus tierras. Perder la casa era duro; perder el derecho a llamarse pueblo de Dios era insoportable. Y entonces Dios repite dos veces, casi con ternura violenta, "tus hermanos, tus hermanos". No son los descartados. Son ellos el resto. Para oídos exiliados esa frase debió sonar como agua.

El intertexto

La promesa del versículo 19 vuelve, más desarrollada, en Jeremías 31, donde Dios habla de un pacto nuevo escrito en el interior y no en tablas. Los dos profetas, uno en Jerusalén y otro en el destierro, llegan al mismo punto sin ponerse de acuerdo: el problema no es la ley, es el corazón. Y hay un contraste que conviene sentir. En 1 Reyes 8 Salomón dedica el templo y la gloria llena la casa como una nube. Aquí la nube se levanta y se va. Entre esas dos escenas cabe toda la historia de un pueblo, y la pregunta incómoda de si damos por descontado lo que Dios nunca prometió dejar quieto.

El personaje principal

El que domina el capítulo no es Ezequiel ni los príncipes, es Dios, y su retrato es desconcertante. Habla con dureza judicial, mata a un hombre en medio de un sermón, retira su gloria de la ciudad que llevaba su nombre. Y en el mismo aliento promete acompañar a los deportados a tierras impuras, hacerse pequeño para caber donde ellos caben, y operar el corazón que no sabe obedecer. No es un Dios inestable; es un Dios que no se deja domesticar por nuestras categorías de severidad y ternura. Ezequiel, que lo conoce mejor que nadie, cae sobre su rostro y grita: "¿harás tú consumación del resto de Israel?" No recibe explicación. Recibe una promesa. A veces es lo único que se recibe, y es suficiente.

Reflexión

¿Cuál es la "caldera" en la que confío sin haberlo decidido nunca conscientemente: mi estabilidad, mi reputación, mi rutina espiritual?

Si Dios prometiera ser para mí "un pequeño santuario" y nada más, sin devolverme lo que perdí, ¿me bastaría?

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