Génesis 3

El Texto

Una serpiente astuta siembra una duda mínima en la mujer: ¿de veras dijo Dios eso? De la duda nace el deseo, del deseo el bocado, y del bocado unos ojos abiertos que solo alcanzan a ver vergüenza. Cuando Dios se pasea en el huerto «al aire del día», los dos se esconden entre los árboles que él mismo había plantado; siguen preguntas, culpas trasladadas, sentencias que alcanzan a la serpiente, a la mujer, a la tierra. Y al final, dos gestos desconcertantes: Dios cose ropa de pieles para cubrirlos, y los expulsa del jardín poniendo querubines y una espada encendida en el camino del árbol de la vida.

El Corazón

Fíjese en que Dios no comienza con una acusación sino con una pregunta: «¿Dónde estás tú?» No es información lo que le falta. Es un llamado, la voz de alguien que busca. El texto nos deja ahí, en esa extraña cortesía divina: el Creador ofendido se acerca hablando, no fulminando. Y cuando pronuncia las consecuencias, no maldice al hombre ni a la mujer; maldice a la serpiente y a la tierra. La distinción es demasiado precisa para ser casual. Algo en el ser humano queda intacto para Dios, incluso arruinado. ¿Qué clase de justicia es esta, que castiga y cubre en el mismo aliento, que expulsa del jardín y al mismo tiempo confecciona ropa con sus propias manos?

El Hilo Conductor

El versículo 15 es una promesa envuelta en una sentencia: «ésta te herirá en la cabeza, y tú le herirás en el calcañar». Herida contra herida, sin explicación de cómo. La Escritura tardará milenios en decir el nombre de esa simiente, y cuando lo diga será un hombre clavado, con los talones perforados, aplastando aquello que lo mató. No conviene apurar el símbolo. El texto mismo no lo explica; deja una grieta de esperanza en medio del juicio y sigue adelante. Y luego hay pieles: para vestir a dos culpables, algo murió. La primera sangre de la Biblia es la que cubre a los que se avergüenzan. ¿Cómo no pensar, siglos después, en otro cordero?

El Espejo

La serpiente no ataca el mandamiento, ataca la bondad del que manda. «Sabe Dios que…» Ahí está el veneno: la insinuación de que Dios retiene algo bueno, que su límite es envidia disfrazada. Usted lo ha escuchado. En la noche en que el sueldo no alcanza y aparece la posibilidad de un atajo. En el matrimonio donde otra persona parece prometer lo que Dios te negó. En la ambición laboral que se justifica sola. Y note el orden del versículo 6: bueno para comer, agradable a los ojos, codiciable para alcanzar la sabiduría. El deseo no es monstruoso, es razonable, casi noble. Por eso engaña. Y después vienen las hojas de higuera, esos delantales frágiles con los que todavía intentamos cubrir lo que no queremos que nadie vea.

El Perfil

Los primeros que escucharon esto vivían de la tierra, con las uñas sucias, arrancando espinos y cardos de campos que se resistían. Sabían del dolor de parto que se lleva a las mujeres jóvenes. Y vivían rodeados de pueblos cuyos dioses eran serpientes, cuyos templos tenían jardines sagrados y guardianes alados en las puertas. Para ellos este relato decía algo escandaloso: la serpiente no es divina, es un animal del campo, una criatura que Dios hizo y que terminará comiendo polvo. El sufrimiento diario no es un capricho de dioses aburridos ni el orden eterno de las cosas. Es una herida en algo que fue bueno. Eso cambia todo: lo que está roto puede, en principio, sanarse.

Contexto

Estamos en un jardín, un lugar cerrado y regado, imagen de abundancia en un mundo donde el agua era vida o muerte. El hombre había sido puesto ahí para labrar y guardar, con una sola prohibición en medio de una libertad enorme. La escena tiene un ritmo litúrgico: Dios «se paseaba en el huerto al aire del día», como quien visita a los suyos a la hora fresca. Esa familiaridad es lo que se pierde. Al final, el jardín queda al oeste y los humanos al este, mirando hacia atrás. El resto de Génesis se moverá en esa dirección: hacia el oriente, lejos, con Caín, con Babel, hasta que Dios empiece a llamar a alguien de vuelta.

La Pregunta

¿Por qué la espada? Si Dios ya los había vestido, si ya había prometido la victoria de la simiente, ¿para qué cerrar el camino del árbol de la vida con querubines y fuego? El texto da una razón extraña: «porque no alargue su mano, y tome también del árbol de la vida, y coma, y viva para siempre». Como si la inmortalidad, en manos de un ser quebrado, fuera la peor de las condenas: la ruina hecha eterna. Entonces la expulsión sería misericordia disfrazada de castigo. Pero no lo sé con certeza, y el texto no lo aclara. Solo pone una espada que se revuelve a todos lados, y nos deja de este lado, esperando a alguien que pueda atravesarla.

Reflexión

¿Cuál es la frase, en su vida, que empieza como «sabe Dios que…»? ¿Qué es lo que sospecha que Dios le está retinendo?

Si tuviera que nombrar las hojas de higuera que cose para cubrirse ante los demás, y ante Dios, ¿cómo se llamarían?

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