Génesis 6:2

El Texto

Los hombres empiezan a multiplicarse sobre la tierra y les nacen hijas. Y entonces, sin previo aviso y sin explicación alguna, aparecen unos personajes a los que el texto llama "los hijos de Dios": ven que las hijas de los hombres son hermosas y toman para sí mujeres, "escogiendo entre todas". Eso es todo lo que se nos dice. Ni quiénes son, ni de dónde vienen, ni qué ocurre después con ellas. El narrador no se detiene a satisfacer nuestra curiosidad; sigue adelante como quien pasa junto a una puerta entreabierta sin mirar dentro. Tres verbos sostienen la escena entera: ver, tomar, escoger. Y en esos tres verbos, para el lector atento, ya está sonando un eco antiguo y desagradable.

El Núcleo

Porque ese eco viene del huerto. Allí también alguien vio que algo era bueno para los ojos, y tomó. La secuencia ver-tomar es, en Génesis, la firma del pecado: el deseo que no pregunta, que no espera, que no recibe sino que se sirve. Aquí se agrava con una palabra pequeña y terrible: "escogiendo entre todas". No hay consentimiento en esa frase, no hay pacto, no hay nombre propio; hay selección. Las hijas de los hombres no son personas sino inventario. Y lo inquietante es que la corrupción no empieza en la violencia del versículo 11, sino aquí, en una mirada. El diluvio no cae sobre un mundo que de pronto se volvió monstruoso; cae sobre un mundo donde mirar se convirtió en tomar, y donde nadie encontró eso extraño.

El Hilo Conductor

Lo que aquí se rompe es una frontera. Alguien cruzó desde donde estaba hacia donde no le correspondía estar, y lo hizo movido por la belleza y por el poder de tomar lo que quería. Sean quienes sean esos "hijos de Dios", el gesto es de invasión: lo de arriba baja para servirse de lo de abajo. Y la historia entera de la Escritura avanza hacia el gesto contrario. Otro descenderá desde donde estaba, también cruzando la frontera entre cielo y tierra, pero no para tomar mujeres escogiendo entre todas, sino para entregarse él mismo y llamar esposa a la que nadie habría escogido. Dos descensos, dos direcciones del deseo. Uno inicia el diluvio; el otro lo atraviesa. Aquí, en el versículo 2, todavía estamos del lado oscuro de esa simetría, y conviene quedarse un momento ahí antes de correr al consuelo.

El Espejo

Detente en la mirada, porque ahí empieza todo. No en el acto, no en el escándalo: en el modo de mirar. Hay una manera de mirar a una persona que ya la ha convertido en cosa antes de que nada ocurra, y la mayoría de nosotros la practicamos sin sobresalto. El compañero de trabajo que evalúas por lo que puede hacerte ascender. El cuerpo que consumes en una pantalla a las once de la noche, sin nombre, "escogiendo entre todas". El hijo al que amas parcialmente por lo que te devuelve en orgullo. La pregunta que este versículo te hace no es si has hecho algo terrible, sino si todavía te resulta extraño mirar así. Los hijos de Dios no encontraron nada extraño. Hoy: nombra en voz alta, a solas, a una persona a la que has estado tratando como recurso, y di su nombre delante de Dios, solo el nombre, sin añadir explicaciones.

El Perfil

Israel escuchó este relato como pueblo rodeado de mitologías donde los dioses bajaban a acostarse con mujeres y engendraban héroes semidivinos: los fundadores de ciudades, los reyes, los "varones de nombre" del versículo 4. Esos relatos eran, en las culturas vecinas, motivo de orgullo nacional. Génesis toma ese material y lo cuenta como catástrofe. Los que otros celebraban como origen glorioso, aquí son el preludio del juicio. Para un israelita esto era demoledor y liberador a la vez: no hay linajes divinos, no hay sangre superior, no hay poder que se legitime por haber descendido del cielo. Solo hay hombres, y carne, y un Dios que mira todo eso con dolor. Nótese lo que el texto no hace: no describe a los gigantes con admiración. Los deja pasar y se queda con el corazón humano.

La Pregunta

¿Quiénes son los hijos de Dios? Honestamente: no lo sabemos con certeza, y el texto parece no querer que lo sepamos. Ángeles caídos, dicen unos, y el Nuevo Testamento parece apoyarlo cuando habla de ángeles que no guardaron su morada. Descendientes de Set, dicen otros. Reyes tiránicos que se decían divinos, dicen otros más. Cada lectura resuelve un problema y crea otro. Y quizá la incomodidad es parte del don: el narrador nos deja frente a una puerta cerrada y sigue caminando hacia el corazón del hombre, que es donde realmente quiere llevarnos. Hay preguntas que la Escritura no responde porque responderlas nos permitiría escapar de la pregunta que sí importa. Si supiéramos exactamente quiénes fueron, podríamos decir: ah, entonces no éramos nosotros. El silencio del texto nos deja incluidos.

El Intertexto

El eco más fuerte es Génesis 3: Eva ve que el árbol es codiciable y toma. Aquí, los hijos de Dios "viendo… que las hijas de los hombres eran hermosas, tomáronse mujeres". La misma gramática del deseo, ampliada de un fruto a personas enteras. Es Génesis diciéndonos que la caída no fue un accidente puntual sino una manera de estar en el mundo que se multiplica junto con los hombres sobre la faz de la tierra. El segundo eco viene del propio Jesús, que compara su venida con los días de Noé: gente comiendo, bebiendo, casándose, absolutamente normal, absolutamente ciega. No dice que fueran monstruos. Dice que no se dieron cuenta. Y eso, leído junto al versículo 2, resulta más inquietante que cualquier gigante.

Reflexión

¿Cuándo fue la última vez que algo que mirabas te resultó hermoso sin que surgiera en ti el impulso de tomarlo, poseerlo o usarlo?

Si Dios te dejara la puerta entreabierta de una pregunta sin respuesta, como hace aquí, ¿podrías quedarte ahí sin exigirle explicaciones, o necesitas cerrarla para poder seguir?

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