Salmos 47:2

El texto

Después del mandato de aplaudir y gritar de júbilo, el salmista da la razón, y la razón no es lo que esperaríamos. No dice: alegraos porque Dios es bueno con vosotros, ni porque os ha bendecido. Dice: "Porque Jehová el Altísimo es terrible; Rey grande sobre toda la tierra". El aplauso de los pueblos se apoya en algo que provoca temblor. Dios es Altísimo, es decir, está por encima de todo lo que podríamos poner por encima de nosotros; es terrible, alguien ante quien uno se calla antes de cantar; y es Rey grande, no solo de Israel ni solo del templo, sino de toda la tierra, incluida la tierra que no lo sabe todavía. Alegría y temblor en la misma frase, sin que el salmista sienta necesidad de explicarlo.

El núcleo

Nos hemos acostumbrado a separar lo que este versículo une. El temor lo guardamos para el Antiguo Testamento, la alegría para el Nuevo, como si fueran dos épocas del carácter de Dios. Pero aquí la palabra "porque" ata las dos cosas con un nudo que no se deshace: los pueblos aplauden precisamente porque Dios es temible. Y quizá ahí está lo que hemos perdido. Un Dios que solo consuela no puede sostener el peso de un mundo así; un Dios que solo espanta no merece un aplauso. Lo que el salmista celebra es que el Rey del universo no cabe en nuestras categorías de utilidad ni de sentimiento. Su grandeza no está a nuestro servicio, y sin embargo, o justamente por eso, es buena noticia. ¿Qué otro rey nos convendría?

El hilo conductor

Israel canta que Dios es Rey de toda la tierra en un momento en que no gobierna casi nada. Es una afirmación que corre por delante de los hechos, y esa distancia entre lo que se canta y lo que se ve atraviesa toda la Escritura como una tensión no resuelta. El salmo se atreve a decir en presente lo que aún no se toca. Cuando siglos más tarde un hombre de Galilea anuncia que el reino de Dios se ha acercado, no está inventando un tema nuevo: está poniendo rostro a este Rey grande sobre toda la tierra, y lo hace de una manera que nadie había previsto, porque el trono resulta ser una cruz. Lo temible no desaparece en Cristo; se vuelve extrañamente accesible. El Altísimo sigue siendo Altísimo, pero ahora tiene nombre y manos.

El espejo

Hay una manera de hablar de Dios que lo vuelve manejable. Lo convertimos en el que arregla el trabajo, calma la ansiedad, ordena la casa, mejora el matrimonio. No es mentira, pero es pequeño. Y cuando lo pequeño no funciona, cuando el diagnóstico llega igual, cuando el hijo se va igual, cuando el despido llega igual, nos quedamos sin Dios porque el que teníamos era del tamaño de nuestras necesidades. Este versículo desarma esa costumbre. Dios no es grande porque me sirva; es grande, y punto, y desde esa grandeza se inclina. Preguntémonos con honestidad: ¿cuándo fue la última vez que Dios te resultó temible, no aterrador, sino sobrecogedor, alguien ante quien uno baja la voz? Hoy, antes de acostarte, di en voz alta y despacio, sin pedir nada, solamente esto: "Jehová el Altísimo es terrible; Rey grande sobre toda la tierra". Y quédate callado un minuto después.

El contexto

El salmo 47 nace en el culto del templo, probablemente en una fiesta donde se celebraba el reinado de Dios con procesión, trompetas y aclamación. El versículo 5 conserva el eco de ese movimiento: algo sube, alguien asciende con júbilo. Pero conviene recordar quién canta esto. Un pueblo pequeño, encajado entre imperios que se disputaban el corredor de Canaán, con vecinos cuyos dioses tenían templos más grandes y ejércitos más numerosos. Egipto tenía faraones divinos; Asiria tenía reyes que se proclamaban señores de las cuatro regiones del mundo. En ese mundo, decir "Rey grande sobre toda la tierra" no era piedad inofensiva. Era una afirmación política, casi una provocación, cantada por gente sin poder frente a un mapa que decía lo contrario.

El detalle

La palabra que la Reina Valera traduce "terrible" es en hebreo nora, participio del verbo temer: literalmente, "el que ha de ser temido", "el que provoca temor reverente". No significa cruel ni caprichoso. Significa que ante él la reacción natural del ser humano es retroceder un paso. Y aquí está lo desconcertante: el salmista pone esa palabra como fundamento del aplauso. No dice "temblad porque es terrible", dice "batid las manos porque es terrible". Es como si la alegría verdadera solo pudiera crecer en un suelo donde primero se ha sentido el vértigo. Quizá por eso nuestra alegría religiosa suena a veces tan hueca: hemos quitado el vértigo y nos hemos quedado con el ruido. ¿Se puede aplaudir de verdad a alguien que no nos sobrecoge un poco?

El protagonista

El protagonista de este salmo no habla. En nueve versículos, Dios no dice ni una palabra. Sube, se sienta, reina, elige, sujeta, pero no pronuncia nada. Todo lo que sabemos de él aquí lo sabemos por sus títulos y sus actos, no por su voz. Eso tiene algo profundamente honesto. Dios no se explica ante el aplauso de los pueblos; no justifica su grandeza ni negocia su trono. Se sienta, dice el versículo 8, sobre su santo trono, y ese sentarse es todo su discurso. Hay una serenidad en ese silencio que a nosotros nos cuesta, acostumbrados a exigir explicaciones. El Rey que no se defiende. El Altísimo que no argumenta. Y sin embargo el salmo insiste en que este Dios callado ama, elige, escoge heredades. La grandeza que no habla es también la grandeza que se compromete.

El intertexto

Isaías, en su visión del templo, ve al Señor sentado en un trono alto y sublime, y su primera reacción no es cantar sino sentirse deshecho. Es la misma experiencia que este versículo presupone: el encuentro con lo temible antes del encuentro con la gracia. Y en el otro extremo de la Biblia, el Apocalipsis anuncia que los reinos del mundo han pasado a ser del Señor y de su Cristo, con trompetas y voces fuertes, exactamente el vocabulario del salmo 47. Entre esas dos escenas vive este versículo: ya no es solo visión de un profeta abrumado, todavía no es la consumación cantada por el cielo. Es la afirmación de un pueblo en medio de la historia, cantando un reinado que ve solo a medias.

El perfil

Los que cantaron esto por primera vez eran israelitas que subían a Jerusalén con sus animales, sus deudas y sus miedos concretos. Sabían lo que era un rey: alguien que cobra impuestos, recluta hijos para el ejército y decide quién vive tranquilo. Cuando oían "Rey grande sobre toda la tierra", no pensaban en una metáfora espiritual; pensaban en un gobierno real, más real que el de Jerusalén y desde luego más real que el de Nínive. Y oían el versículo 9 con asombro: los príncipes de los pueblos juntándose con el pueblo del Dios de Abraham. Es decir, los que hoy nos aplastan, mañana cantando a nuestro lado. Nosotros leemos esto como doctrina. Ellos lo escuchaban como esperanza contra toda evidencia.

La pregunta

Si Dios es Rey grande sobre toda la tierra, ¿por qué la tierra no lo parece? El salmo no responde. Lo afirma y sigue cantando, y esa es su honestidad y su escándalo a la vez. No promete que veremos el reinado; promete que existe. Hay quien resuelve la tensión diciendo que el reino es solo interior, y quien la resuelve aplazándolo todo al final. Ambas salidas son demasiado limpias. El salmista parece vivir en la incomodidad: canta un trono que no ve, ante imperios que sí ve. Tal vez la fe consista precisamente en sostener esa frase sin rebajarla, en seguir aplaudiendo a un Rey cuyo gobierno todavía no se nota en los titulares. No es consuelo barato. Es la decisión de que su reinado sea más verdadero que mi evidencia.

Reflexión

¿Qué imagen de Dios ha ido creciendo en ti estos años: una que te sobrecoge o una que te resulta cómoda, y cuándo empezó el cambio?

¿Dónde, en tu vida concreta, te cuesta más creer que Dios es "Rey grande sobre toda la tierra"?

Si Dios no te explicara nada durante un año, como no explica nada en este salmo, ¿bastaría lo que ya sabes de él para seguir cantando?

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