Salmos 63

El Texto

Un hombre despierta antes del amanecer en un desierto, con la garganta seca y el alma más seca todavía, y lo primero que hace es hablarle a Dios: «Dios, Dios mío eres tú». Recuerda haber visto la gloria en el santuario y ahora la busca donde no hay agua; declara que la misericordia de Dios vale más que la vida misma, y pasa las vigilias de la noche meditando en él. Al final levanta la mirada hacia sus perseguidores, que caerán, y hacia el rey, que se alegrará.

El Corazón

Fíjese en lo que el salmista llama saciedad: «Como de meollo y de grosura será saciada mi alma». Meollo y grosura, es decir, tuétano y grasa, las partes más ricas del animal sacrificado, lo que se reservaba para la mesa de fiesta. Y lo dice un hombre en tierra sin agua. No está describiendo lo que siente, sino lo que sabe. Aquí está el nervio teológico del salmo: Dios mismo, no sus regalos, es el alimento. Y el versículo tres lo lleva hasta el filo: «mejor es tu misericordia que la vida». El hebreo jésed, esa lealtad obstinada del pacto, pesa más que el latido del corazón. Si eso es verdad, entonces hay algo que la muerte no puede quitarnos.

El Hilo Conductor

Un rey en el desierto, sediento, rodeado de quienes buscan su alma para destrucción, y que sin embargo bendice a Dios con las manos alzadas. La figura se repite siglos después en otro Hijo de David, que también fue llevado al desierto, también fue rodeado por los que querían su vida, y que desde el madero dijo: «Tengo sed». La diferencia es brutal y es buena: David dice que la misericordia es mejor que la vida, y Jesús lo demostró entregando la vida para que esa misericordia nos alcanzara. No es alegoría forzada; es el mismo patrón llevado a su final. Y cuando Jesús habla de dar «agua viva», está respondiendo exactamente a la sed de este salmo.

El Espejo

Hay noches en que uno se despierta a las tres de la madrugada y la mente empieza a girar: la factura, el diagnóstico, el hijo que no contesta, la conversación que salió mal en el trabajo. El salmista conoce esas horas, las llama «las velas de la noche», y hace con ellas algo distinto: en vez de rumiar sus miedos, rumia a Dios. Eso no es evasión, es redirección. Y pone en evidencia nuestra verdadera apuesta: decimos que Dios basta, pero medimos nuestra paz por el saldo bancario y por si el cuerpo responde. ¿De verdad su misericordia es mejor que la vida? Hoy, en voz alta, antes de acostarse, diga las palabras del versículo tres en primera persona, dirigidas a Dios, aunque todavía no las sienta del todo.

El Perfil

Los primeros que cantaron esto eran israelitas que subían al templo en Jerusalén, el lugar donde se «veía» la gloria. Para ellos el santuario no era una metáfora: era un edificio concreto, con humo, sangre, música y sacerdotes. Por eso el versículo dos duele: «así como te he mirado en el santuario». El que canta está lejos del templo, y lejos del templo significaba lejos de la presencia. Un oyente antiguo entendía inmediatamente la audacia de lo que sigue: este hombre afirma que puede alcanzar en el desierto lo que se daba en el altar. Y para un pueblo que luego iría al exilio, sin templo y sin altar, ese versículo se volvió salvavidas.

La Pregunta

No podemos saltarnos los versículos diez y once. «Serán porción de las zorras», cadáveres sin sepultura en el campo, carroña para los chacales. Después de tanta ternura, esto raspa. ¿Cómo pasa el mismo hombre de la sombra de las alas de Dios al filo de la espada? Conviene no suavizarlo. El salmista no se promete venganza personal; entrega el juicio a Dios y describe el final de quienes «para destrucción buscaron mi alma». Su confianza en la misericordia no lo vuelve ingenuo sobre el mal. Pero queda un residuo incómodo, y hacemos bien en no limpiarlo: este salmo nos enseña a orar la sed, no necesariamente a repetir sin más la maldición.

Contexto

El encabezado sitúa el salmo cuando David estaba en el desierto de Judá, esa franja calcinada que cae desde Jerusalén hacia el mar Muerto, piedra caliza, barrancos, nada verde. Probablemente huyendo: de Saúl en su juventud, o de Absalón ya siendo rey, con su propio hijo persiguiéndolo. Ese dato cambia la lectura del último versículo, porque «el rey» del que habla es él mismo, un monarca sin palacio, sin trono, sin ejército seguro, durmiendo en una cueva. En el mundo antiguo, un rey fugitivo era un rey acabado; los dioses lo habían abandonado. David invierte el veredicto: su legitimidad no descansa en la corona sino en la diestra que lo sostiene.

Reflexión

¿Qué hace usted, en concreto, con las horas de insomnio: rumiar su miedo o meditar en Dios?

Si mañana perdiera lo que más teme perder, ¿quedaría algo en pie que pudiera llamar «mejor que la vida»?

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