Apocalipsis 18

El texto

Al final de la larga lista de mercancías que ya nadie comprará (oro, perlas, seda, canela, caballos, carros) aparece una última partida que hiela la sangre: «y de siervos, y de almas de hombres». Un ángel poderoso anuncia la caída de la gran Babilonia, y otra voz llama al pueblo de Dios a salir de ella antes de que caigan las plagas. Luego siguen tres lamentos en cadena, de los reyes, de los mercaderes y de los marinos, todos mirando el humo desde lejos, incapaces de acercarse. El capítulo se cierra con un ángel que arroja al mar una piedra de molino y con una acusación: en ella se halló la sangre de los profetas y de los santos.

El núcleo

Babilonia no cae porque sea rica, sino porque su riqueza está construida sobre cuerpos humanos y sobre una mentira que se dice a sí misma: «Yo estoy sentada reina, y no soy viuda, y no veré llanto». Esa frase es el corazón teológico del capítulo. Es la ilusión de un sistema que se cree inmune al tiempo, al duelo y al juicio. Dios responde a esa autosuficiencia no con un argumento sino con un hecho: «en una hora vino tu juicio». Lo que parecía permanente resulta ser frágil. Y el texto insiste en que Dios «se ha acordado» de sus maldades: la memoria divina es lo contrario del olvido cómodo con que la historia entierra a sus víctimas.

El hilo conductor

Desde Babel, la Escritura sigue la pista de una ciudad que se construye a sí misma hacia arriba y hacia dentro, y que siempre necesita mano de obra ajena. Egipto, Asiria, Babilonia, Roma: nombres distintos de la misma arquitectura. Frente a ella, Dios va formando un pueblo que sale, que se marcha, que camina hacia una ciudad que no fabrica. El llamado «Salid de ella, pueblo mío» es, en el fondo, un nuevo éxodo. Y no es casual que la Babilonia vestida de lino fino, escarlata y oro tenga su contraparte exacta tres capítulos más adelante en la novia adornada para su esposo. Cristo es quien compra con su sangre a los que Babilonia vendía como mercancía; por eso el cordero degollado puede juzgar al mercado.

El espejo

Lo incómodo de este capítulo no es Babilonia; son los mercaderes. Ellos no matan a nadie. Solo compran y venden, y lloran porque «ninguno compra más sus mercaderías». Su duelo no es por las víctimas sino por el mercado perdido. Esa es la pregunta que el texto te deja sobre la mesa cuando revisas de dónde viene tu ropa, tu teléfono, tu jubilación, tu comodidad cotidiana. No pide que huyas al desierto; pide que no llores por lo que Dios juzga. Y examina también la frase secreta del corazón moderno, la que dice que a mí no me tocará el llanto: la enfermedad, la pérdida de trabajo, la muerte de alguien joven. «No veré llanto» es la liturgia de un mundo que no sabe morir.

La pregunta

«Tornadle á dar como ella os ha dado, y pagadle al doble según sus obras.» ¿Cómo se sostiene esto junto al mandato de bendecir a los que nos maldicen? No lo suavizo. Hay que notar quién habla y a quién: no es una instrucción a los cristianos de Éfeso para organizar una represalia, es una sentencia dictada desde el cielo a los agentes del juicio. El creyente perseguido no toma la copa; se le dice que se alegre porque Dios «ha vengado vuestra causa». Aun así queda una aspereza real. La fe cristiana no promete un final donde todo se disuelve en comprensión mutua. Promete que la sangre derramada será nombrada. Eso consuela y asusta a la vez, y creo que debe hacer ambas cosas.

Contexto

Juan escribe a siete comunidades pequeñas en la provincia de Asia, en ciudades cuya prosperidad dependía del comercio con Roma. Éfeso vivía del puerto. Laodicea, de la lana y la banca. La lista de mercancías del capítulo 18 es prácticamente el manifiesto de carga de un barco que entra en Ostia: mármol de Numidia, seda de Oriente, incienso de Arabia, trigo de Egipto, esclavos de todas partes. Roma no era percibida como un monstruo por la mayoría de sus habitantes, sino como paz, orden y oportunidad. Ahí está el filo: Juan no denuncia una tiranía evidente, denuncia un sistema que a sus lectores les resultaba cómodo y rentable. Salir de ella costaba el negocio.

El intertexto

Casi cada línea de este capítulo viene de los profetas. El grito «Caída es, caída es la grande Babilonia» es la voz del centinela de Isaías 21. «Yo estoy sentada reina, y no soy viuda» está tomado casi literalmente del canto contra la hija de Babilonia en Isaías 47, donde la ciudad que se creía eterna pierde en un solo día viudez y orfandad. El llamado a salir de en medio de ella repite a Jeremías 51, y la piedra de molino arrojada al mar es el gesto exacto que Jeremías ordenó a Seraías con un libro atado a una piedra en el Éufrates. Los tres lamentos de reyes, mercaderes y marinos son la endecha de Ezequiel sobre Tiro, la ciudad-puerto que se hundió con sus riquezas. Juan no inventa: reúne todas las Babilonias anteriores en una sola y las declara cerradas.

Reflexión

¿Qué pérdida concreta me haría llorar como lloran los mercaderes, no por la injusticia sino por el negocio interrumpido?

¿En qué parte de mi vida repito, sin decirlo en voz alta, «no veré llanto»?

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