Génesis 13

El texto

Abram vuelve de Egipto cargado de ganado, plata y oro, y rehace el camino hacia el altar que había levantado entre Bethel y Hai, donde de nuevo invoca el nombre del Señor. Pero la riqueza pesa: la tierra no alcanza para él y para Lot, y los pastores riñen. Abram, que por edad y promesa tenía el derecho de elegir primero, se lo cede a su sobrino: «Si fueres á la mano izquierda, yo iré á la derecha». Lot alza los ojos, ve el verdor del Jordán y escoge lo que brilla, acercando sus tiendas hasta Sodoma. Entonces, y sólo entonces, Dios le dice a Abram que alce él también los ojos: al norte, al sur, al oriente y al occidente. Todo lo que ve será suyo.

El núcleo

Hay dos hombres que levantan los ojos en este capítulo, y esa repetición no es casual. Lot mira y calcula; Abram mira porque se lo mandan. La diferencia entre ambos no está en la agudeza de la vista sino en quién abre el horizonte. Lot toma lo que se puede tomar. Abram recibe lo que no se puede tomar: una tierra que no pisará como dueño, una descendencia que no verá, una promesa que se mide en polvo y no en hectáreas de regadío. Aquí Dios se revela como aquel que da precisamente a quien ha soltado. La renuncia de Abram no es una estrategia espiritual para conseguir más; es el vacío donde cabe la palabra de Dios. Y la promesa llega «después que Lot se apartó de él», no antes. Dios habla en el espacio que deja la mano abierta.

El hilo conductor

Lo que Dios promete aquí no encaja en el tamaño de una vida. «Toda la tierra que ves, la daré á ti y á tu simiente para siempre»: Abram morirá poseyendo apenas una cueva para enterrar a su mujer. La promesa se estira más allá del que la recibe, y esa desproporción es el motor de toda la Escritura. La simiente que será «como el polvo de la tierra» se irá estrechando con los siglos hasta convertirse en uno solo, un hombre que tampoco tuvo dónde reclinar la cabeza y que, teniendo derecho a elegir primero, cedió el lugar. Abram le dice a Lot: escoge tú. Siglos después, Dios mismo hace algo parecido con nosotros, y no por táctica sino por carácter. El gesto de Abram no es una anécdota de buena convivencia familiar; es un anticipo del modo en que Dios trata con los suyos.

El espejo

Todos hemos alzado los ojos como Lot alguna vez. Es la mirada que evalúa: la oferta de trabajo mejor pagada, el barrio con mejor colegio, la relación que promete más comodidad. Y no está prohibido mirar. Lo inquietante del texto es que Lot elige bien según todos los criterios razonables, riego abundante, tierra fértil, y aun así el narrador desliza una sombra: «Mas los hombres de Sodoma eran malos y pecadores para con Jehová en gran manera». Lo que se ve no informa de lo que se vive. ¿Cuántas decisiones has tomado mirando el verdor y sin preguntar quién habita allí? Y la otra pregunta, más incómoda: ¿cuándo fue la última vez que cediste el primer lugar a alguien que no lo merecía especialmente, sin cálculo, sólo porque «somos hermanos»?

Hoy, antes de acostarte, escribe en un papel el nombre de la persona con quien tienes una disputa de territorio, aunque sea pequeña, y di en voz alta sobre ese nombre: «somos hermanos».

El contexto

Abram vuelve de Egipto, y el lector recuerda cómo fue aquello: mintió sobre Sara, se enriqueció y fue expulsado. Sube «hacia el Mediodía», es decir, al Néguev, y desde allí rehace su itinerario al revés, «por sus jornadas», hasta el altar de Bethel. Un hombre que vuelve sobre sus pasos hasta el punto donde todavía sabía orar. En Canaán, la tierra no era un vacío disponible: «el Cananeo y el Pherezeo habitaban entonces en la tierra». Dos clanes seminómadas con rebaños grandes compitiendo por pozos y pastos dentro de un territorio ya ocupado por otros. La riña de los pastores no es un malentendido menor, es un conflicto por agua, y ante los ojos de los locales una pelea entre extranjeros que debilita a ambos. La separación es sensata. Lo que no es sensato es quién paga el precio.

El detalle

Fíjate en la comparación doble del versículo 10: la llanura era «como el huerto de Jehová, como la tierra de Egipto». Dos imágenes que no se llevan bien. La primera evoca el Edén, el jardín donde Dios caminaba; la segunda, el país del que Abram acaba de salir con las manos llenas y la conciencia turbia. El narrador pone el paraíso y la casa de servidumbre en la misma frase, como si dijera: lo que parece Edén puede ser Egipto y desde fuera no se distingue. Y añade, con una frialdad terrible, «antes que destruyese Jehová á Sodoma y á Gomorra». Lot ve un presente espléndido; el texto ya conoce el final. Esa es la sombra que cae sobre toda elección humana: elegimos con la información de hoy sobre un terreno cuyo desenlace no vemos.

El personaje principal

Abram no es aquí un héroe de fe impecable; viene de fracasar en Egipto. Precisamente por eso su gesto conmueve. Un hombre que acaba de descubrir hasta dónde llega su miedo es capaz, semanas después, de renunciar a su derecho de primogenitura territorial ante un sobrino más joven. No hay discurso, no hay sermón, hay una frase corta: «porque somos hermanos». El vínculo pesa más que el pasto. Y hay algo aún más callado en su manera de moverse: cuando Dios le manda recorrer la tierra «á lo largo de ella y á su ancho», Abram simplemente levanta la tienda y va a Mamre, y construye otro altar. Su vida se mide en altares y tiendas: lo permanente es la adoración, lo provisional es el domicilio. Quizá esa sea la definición más exacta de un peregrino.

El intertexto

Hebreos 11 mira este mismo momento desde el otro extremo de la historia y dice que Abram habitó en tiendas como extranjero en la tierra prometida, esperando la ciudad con fundamentos cuyo arquitecto es Dios. Es decir: el autor de Hebreos no considera que la promesa quedara incumplida, sino que Abram entendió que era más grande de lo que parecía. Y el otro eco, más oscuro, llega seis capítulos después: Lot, sentado a las puertas de Sodoma, tendrá que salir corriendo con lo puesto, perdiéndolo todo, incluida su mujer, precisamente por mirar atrás. El hombre que eligió con los ojos acaba siendo arruinado por una mirada. Las dos trayectorias parten de este capítulo y se separan aquí, en una llanura, con una frase cortés entre tío y sobrino.

El perfil

Israel escuchó este relato cuando ya conocía perfectamente el mapa: sabía dónde estaba Hebrón, sabía qué había pasado con Sodoma, sabía quiénes eran los moabitas y amonitas que descenderían de Lot y que serían vecinos incómodos durante siglos. Para ellos, este capítulo explicaba una frontera: por qué nosotros estamos en las montañas de Judá y ellos al otro lado del Jordán. Pero explicaba algo más. A un pueblo que perdería esa tierra y sería llevado lejos, este texto le decía que la posesión nunca dependió de haber elegido bien el terreno, sino de una palabra dicha a un hombre sin hijos que había cedido lo mejor. La tierra era don, no conquista. Quien lo olvidaba, se parecía a Lot.

La pregunta

¿Por qué Dios espera a que Lot se marche para hablar? El texto lo subraya: «después que Lot se apartó de él». Es difícil no leer ahí un reproche silencioso, como si la presencia del sobrino hubiera estorbado durante años, como si Dios hubiera estado esperando en el margen. Pero también podría leerse al contrario: que Dios habla justamente cuando Abram acaba de quedarse con menos, cuando ha perdido su seguro de vejez y su brazo derecho, y necesita oír que no se ha quedado sin nada. No sabemos cuál de las dos. El texto no lo dice y no conviene decidirlo por él. Lo que sí dice es que hubo un silencio largo, y que la palabra llegó después. Si estás en la parte del silencio, esto no te consuela del todo. Tampoco pretende hacerlo. Sólo señala que ese silencio, en al menos un caso, no era ausencia.

Reflexión

¿Qué elección importante has tomado mirando el verdor de la llanura, sin preguntar quién habitaba allí?

¿Dónde, en tu vida concreta, tienes el derecho de elegir primero, y qué pasaría si lo cedieras esta semana?

Abram se movía de tienda en tienda pero construía altares fijos. ¿Qué es permanente en tu vida y qué es provisional, y coinciden con lo que dirías en voz alta?

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