Isaías 60:1

El texto

Una ciudad en ruinas recibe una orden militar: Levántate, resplandece. No es una invitación amable ni un consejo de ánimo; en hebreo son dos imperativos secos, dirigidos a una mujer caída, Sión, que está tendida en el polvo entre escombros y ceniza. Y la razón que se le da no está en ella: «que ha venido tu lumbre, y la gloria de Jehová ha nacido sobre ti». El verbo que la Reina Valera traduce «ha nacido» es el que se usa para la salida del sol sobre el horizonte. Alguien más se ha levantado primero. La ciudad no genera luz: la recibe, como el desierto de Judea recibe el amanecer sobre las piedras frías, sin haber hecho nada por merecerlo.

El corazón

Piense en quiénes escucharon esto: repatriados de Babilonia, unos pocos miles en una Jerusalén sin murallas, con un templo modesto que hacía llorar a los ancianos que recordaban el anterior. Vivían bajo administración persa, pagaban tributo, y por la noche la ciudad quedaba a oscuras y expuesta. A esa gente Dios no le dice «esfuércense más» ni «tengan paciencia». Le dice que la gloria que abandonó el templo antes del exilio ha vuelto, y que ha vuelto sobre ellos. Ahí está el corazón del texto: la dignidad de este pueblo no descansa en su tamaño, su economía ni su reputación entre las naciones, sino en un resplandor prestado. La orden de levantarse llega después del don, nunca antes. Primero amanece; luego se abre uno los ojos.

El hilo conductor

La gloria que «ha nacido» sobre Sión no se queda como un fenómeno atmosférico. En el capítulo entero esa luz atrae caravanas, camellos de Madián, oro e incienso de Seba, reyes que caminan «al resplandor de tu nacimiento» (v. 3). Es decir: la luz sobre un pueblo pequeño termina siendo la luz del mundo. Cuando Mateo cuenta que unos magos del oriente llegan con oro e incienso siguiendo una estrella hasta un niño judío, no está inventando un motivo nuevo; está diciendo que aquel amanecer prometido por fin salió del horizonte, y que se llama Jesús. Lo asombroso es la escala: Isaías imagina una ciudad iluminada, y Dios responde con un cuerpo humano. La gloria ya no viene a habitar entre muros de piedra sino en carne, y desde ahí se derrama sobre los que estaban tendidos en el polvo.

El espejo

Hay una manera muy religiosa de vivir agotado: creer que el resplandor debe salir de uno. Usted prepara la clase del domingo, sostiene a un hijo que se aleja, cuida un matrimonio cansado, y en el fondo sospecha que si dejara de esforzarse todo se apagaría. El texto le quita esa carga y a la vez le da una orden. La luz no es suya, pero levantarse sí es asunto suyo. Sión no fabrica el amanecer; Sión abre los ojos. Hay una diferencia enorme entre el que se levanta porque tiene fuerzas y el que se levanta porque ya amaneció sobre él, aunque siga sintiendo el frío de la noche en los huesos. Hoy, antes de que termine el día, salga a un lugar donde entre luz natural, ponga los pies firmes en el suelo y diga en voz alta, dirigiéndose a Dios: «la luz no la pongo yo, la recibo». Luego vuelva a lo que estaba haciendo.

La pregunta

¿Y si uno se levanta y nada cambia? Los que oyeron esto en el siglo quinto antes de Cristo siguieron siendo una provincia insignificante. No llegaron los reyes con oro. Nehemías tuvo que mendigar permiso para reconstruir un muro. Esdras encontró un pueblo desanimado y mezclado, no glorioso. El versículo 22 promete «á su tiempo haré que esto sea presto», y ese «su tiempo» ha durado siglos. No voy a suavizarlo: hay una brecha real entre lo que Dios declara y lo que se ve desde la ventana. La fe bíblica no la cierra con optimismo, la sostiene con memoria y con espera. Isaías no pide que finjamos que ya está todo iluminado; pide que nos pongamos de pie mirando al oriente, donde el sol todavía no ha terminado de salir.

El intertexto

Ezequiel había visto lo contrario: la gloria de Dios saliendo del templo, deteniéndose sobre el monte al oriente de la ciudad, y marchándose. Sin ese antecedente, «la gloria de Jehová ha nacido sobre ti» suena bonito; con él, suena a resurrección. Lo que se fue ha vuelto, y ha vuelto por el mismo oriente por donde se marchó. Y en el otro extremo del canon, Apocalipsis recoge casi palabra por palabra el final de este capítulo: una ciudad cuyas puertas nunca se cierran, que no necesita sol ni luna porque Dios mismo la alumbra. Isaías 60 es una de esas vetas que atraviesan toda la Escritura desde el exilio hasta el último capítulo, y en el centro está la misma idea obstinada: Dios no abandona definitivamente el lugar que ama.

El protagonista

El sujeto activo de este versículo no es Sión, aunque los imperativos vayan dirigidos a ella. Es Jehová, que decide amanecer sobre un pueblo que le falló y al que él mismo castigó, según reconoce sin rodeos más adelante: «porque en mi ira te herí, mas en mi buena voluntad tendré de ti misericordia» (v. 10). Ese es el retrato más honesto de Dios en todo el capítulo. No pretende que el exilio fue un malentendido. No dice que no estuvo enojado. Y aun así se levanta sobre la ciudad como el sol sobre un valle quemado, con una constancia que no depende del mérito de nadie. Es un Dios que juzga en serio y que consuela en serio, y que nunca deja la última palabra en manos de la oscuridad.

Reflexión

¿En qué área de su vida está usted intentando producir una luz que solo puede recibir?

Si Dios ya ha amanecido sobre usted, ¿qué es exactamente lo que le impide levantarse hoy?

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