Juan 14:12

El Texto

Jesús acaba de decir a Felipe que quien lo ha visto ha visto al Padre, y ahora sella lo que sigue con esa fórmula que en su boca funciona como un juramento: «De cierto, de cierto os digo». Lo que viene después desconcierta. No dice que sus discípulos recordarán sus obras, ni que las contarán, ni que las admirarán. Dice que las harán: «las obras que yo hago también él las hará». Y añade algo que cuesta digerir, un comparativo que nadie le pidió: «y mayores que éstas hará». La razón no está en la capacidad del creyente, sino en un viaje: «porque yo voy al Padre». Todo el peso de la promesa cuelga de esa partida.

El Corazón

Detengámonos en ese «porque». No dice: porque vosotros creceréis, porque aprenderéis, porque os esforzaréis. Dice: porque yo me voy. La ausencia de Jesús no es el fin de sus obras sino su ampliación; su regreso al Padre abre un cauce por donde su vida corre en otros. Eso significa que la obra nunca deja de ser suya. Las manos cambian, el actor no. Lo «mayor» no puede ser mayor en poder, pues nada supera resucitar a un muerto; será mayor en alcance, en el número de rostros alcanzados, en el tiempo que abarca, en que ya no se limita a los caminos de Galilea. Y aquí conviene quedarse callado un momento: Dios ha decidido no hacer solo lo que podría hacer solo. Esa decisión sigue siendo el misterio más incómodo y más tierno del evangelio.

El Hilo Conductor

Toda la Escritura conoce este movimiento: alguien se va y deja su espíritu sobre otro. Elías sube y Eliseo recibe el manto y hace más señales que su maestro; Moisés muere y Josué cruza el río que Moisés solo pudo mirar. Pero aquí el patrón se rompe hacia arriba, porque Jesús no deja un manto sino que promete lo que dice cuatro versículos más adelante: «os dará otro Consolador, para que esté con vosotros para siempre». No hay sucesión, hay habitación. La partida del Hijo hacia el Padre no cierra la historia de la redención, la desata: lo que estaba concentrado en un cuerpo en Palestina se derrama sobre una comunidad sin fronteras. Pentecostés no es un apéndice de la cruz; es su consecuencia lógica.

El Espejo

Sospecho que este versículo nos incomoda por dos lados a la vez. Por un lado, nos hace sentir pequeños: yo doy clases, cambio pañales, cierro facturas, y ¿esto son «mayores» obras? Por otro, despierta una ambición fea, la de querer resultados visibles que confirmen que mi fe funciona. El texto desarma ambas cosas con un pronombre: «El que en mí cree». No el capaz, no el dotado, no el que ha llegado. El que cree. La obra mayor puede tener la forma de un perdón que nadie aplaude, de una verdad dicha en una reunión donde callar era más rentable, de una visita a alguien que ya no puede devolverte nada. Hoy, antes de acostarte, escribe en un papel el nombre de una persona a la que Dios podría alcanzar a través de ti esta semana, y di en voz alta: «Señor, hazlo tú en mí».

El Contexto

Estamos en una habitación cerrada, de noche, después de la cena. Judas ya salió. Jesús acaba de anunciar que uno lo entregará y que Pedro lo negará, y los discípulos están, literalmente, con el corazón turbado, por eso el capítulo abre así. Son hombres sin poder: pescadores y artesanos de una provincia ocupada, cuyo maestro está a horas de ser ejecutado por Roma con la colaboración de sus propias autoridades. En ese cuarto, a ese grupo asustado, Jesús dice que harán obras mayores que las suyas. No es un discurso motivacional para gente con recursos. Es una promesa lanzada sobre un grupo que en pocas horas se dispersará. Ese contraste es parte del sentido.

El Protagonista

Llama la atención la serenidad de Jesús en este momento. Está a punto de morir y su preocupación es el corazón de los otros. No pide compasión, la ofrece. Y hay en él una libertad extraña respecto a su propia obra: no la protege, no la retiene, no exige que nadie la iguale sin superarla. La entrega. Un maestro celoso habría dicho: recordad lo que hice. Él dice: lo haréis, y más. Detrás de esa frase hay una relación, «yo soy en el Padre, y el Padre en mí», de la que brota todo lo demás: quien vive recibiendo del Padre sin reservas puede dar sin reservas. Su generosidad no es una virtud añadida, es el reflejo de su origen.

La Pregunta

Entonces, ¿por qué no lo vemos? Oramos y el tumor crece; pedimos y el matrimonio se rompe. Si la promesa es tan amplia, ¿dónde están las obras mayores? No voy a resolverlo diciendo que ya se cumple de forma invisible, aunque en parte sea cierto. El texto no nos da un mecanismo, nos da una dirección: «porque yo voy al Padre». Quizá lo que llamamos silencio es la distancia entre nuestra idea de obra y la suya. Quizá lo mayor es más lento de lo que soportamos. Pero la promesa no se retira, y esa tensión sin resolver es el lugar donde se aprende a creer.

Reflexión

¿Qué «obra» estás esperando de Dios que quizá él quiera hacer a través de ti, y qué te lo impide?

Si la partida de Jesús es la razón de esta promesa, ¿qué cambia en cómo vives sus ausencias aparentes?

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