Juan 15:1

El Texto

Es de noche en Jerusalén, la copa de la cena todavía está en la mesa, y Jesús dice algo desconcertante: "YO soy la vid verdadera, y mi Padre es el labrador." No dice que se parece a una vid, ni que la vid sea una buena ilustración. Se identifica con ella. Y en la misma frase le asigna a Dios un oficio con manos sucias: labrador, viñador, el hombre que poda, ata, limpia y decide qué sarmiento se queda y cuál se corta. En una sola línea Jesús pone delante de los once un viñedo entero: un tronco, un dueño, y ellos mismos, todavía sin nombrarlos, colgando de las ramas de esa imagen.

El Núcleo

La palabra que lo cambia todo es "verdadera". Israel ya se conocía como viña de Dios, plantada con esmero y famosa por dar uvas amargas. Jesús no niega esa historia; la asume. Él es la vid que por fin da lo que Dios buscaba, y la única manera de pertenecer a ese pueblo fructífero es estar injertado en él. Eso desplaza el centro de gravedad de la fe: no del linaje, ni del templo, ni del esfuerzo religioso, sino de la unión con una persona. Y note quién trabaja. El Padre no observa desde lejos; es labrador, se agacha entre las cepas. Dios no es un espectador de nuestra fecundidad, es el que la produce, con cuchillo en la mano.

El Hilo Conductor

La imagen no nace esa noche. Isaías cantó la canción de la viña que Dios cavó, despedregó y cercó, y que le devolvió uvas silvestres; el salmista suplicó por la vid traída de Egipto cuyo vallado Dios había derribado. Todo israelita piadoso llevaba esa metáfora en el oído como una herida: somos la viña que decepcionó. Cuando Jesús dice "verdadera", no está corrigiendo una figura poética, está cerrando una historia de siglos. Donde la viña vieja falló, él responde por ella. Y lo hará precisamente en las horas siguientes, cuando el labrador levante el cuchillo sobre el tronco mismo. La fecundidad del pueblo de Dios deja de depender del rendimiento de las ramas y pasa a depender de una sola cepa que no se seca.

El Espejo

Usted conoce el impulso de producir. Fruto en el trabajo, fruto en los hijos, fruto en la iglesia, la sensación permanente de que hay que justificar el espacio que uno ocupa. Este versículo no le pide más esfuerzo; le quita el título de propietario. Usted no es el viñedo ni el labrador, es madera injertada. Y eso duele más de lo que consuela, porque significa que las tijeras no están en su mano. El año que perdió el empleo, la enfermedad que le quitó la mitad de sus proyectos, la amistad que se secó: no fueron accidentes de un huerto sin dueño. Hoy, antes de dormir, diga en voz alta una sola cosa que ha perdido en los últimos dos años, y añada estas palabras: "mi Padre es el labrador". Nada más.

La Pregunta

El versículo siguiente incomoda: hay sarmientos que él quita y sarmientos que limpia. ¿Cómo sé de qué lado estoy cuando llega el corte? Ambos duelen, ambos suenan a pérdida, y el texto no ofrece un método para distinguirlos desde dentro del dolor. Sería fácil decir que el creyente siempre es podado y nunca cortado, pero Jesús habla de ramas que estaban en él y se secan. No lo resuelvo. Lo único que el texto pone en nuestras manos es la palabra que sigue: "Ya vosotros sois limpios por la palabra que os he hablado". No hay autoexamen que dé certeza; hay una palabra dicha sobre nosotros que sí la da. Con eso hay que vivir, y alcanza.

El Perfil

Los que oyeron esto eran once hombres cansados, con vino en la sangre y miedo en el cuerpo, saliendo hacia el Cedrón en una noche de Pascua con luna llena. A esa hora los caminos hacia el monte de los Olivos pasaban entre viñas reales, y sobre la puerta del templo colgaba una enorme vid de oro, símbolo nacional al que los peregrinos añadían hojas y racimos de metal donados. Israel era la vid; el oro lo proclamaba. Cuando Jesús dice "YO soy la vid verdadera", está desplazando ese emblema dorado del centro del mundo religioso de sus oyentes. Para ellos no era una metáfora tierna sobre la vida devocional, era una reorganización del universo: la pertenencia a Dios ya no pasa por el templo, sino por este hombre que va camino de morir.

El Protagonista

Fíjese en la serenidad. A pocas horas de ser arrestado, Jesús no habla de su angustia sino del oficio de su Padre. Usa la fórmula "YO soy" con la misma solemnidad con que Dios se nombró en la zarza, y sin embargo lo que sigue no es un trono sino una planta: madera nudosa, baja, que solo existe para sostener racimos. Esa es su gloria y su humildad juntas. Se coloca entre el labrador y las ramas, sabiendo que el primer corte será el suyo. Y en lugar de pedir compasión, prepara a los suyos para permanecer cuando él ya no esté visiblemente entre ellos. Es la mirada de alguien que ve más allá de la noche del viernes hacia una viña que dará fruto porque él habrá sido cortado.

Reflexión

¿Dónde está usted intentando dar fruto por su cuenta, como si el viñedo fuera suyo y no de otro?

Si Dios es labrador y no espectador, ¿qué poda reciente de su vida está esperando todavía ser interpretada así?

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