Nahúm 3

El Texto

Nahum grita "ay" sobre Nínive: ciudad de sangre, llena de mentira y de rapiña, y de pronto el oído se llena del ruido de un asalto, látigos, ruedas, caballos, espadas, y montones de cadáveres sobre los que la gente tropieza. Dios mismo anuncia que la desnudará en público como a una prostituta expuesta, y le recuerda que Tebas, la inexpugnable ciudad de Egipto, también cayó. Todas sus defensas serán higueras que se sacuden, sus mercaderes y príncipes langostas que se van al salir el sol, y su herida no tendrá cura: los pueblos que sufrieron su crueldad aplaudirán.

El Núcleo

Este capítulo dice algo incómodo y necesario: Dios no es neutral frente al imperio. "Heme aquí contra ti, dice Jehová de los ejércitos" es una declaración de guerra, no un lamento resignado. El Dios que en Nahum 1 se describe como tardo para la ira aquí aparece como el que finalmente cobra la cuenta. Y lo hace con un argumento que suena en el último versículo como una pregunta: "¿sobre quién no pasó continuamente tu malicia?" La justicia divina no es un capricho; es la respuesta proporcionada a una violencia acumulada durante generaciones. El consuelo del libro no viene de negar la ira de Dios, sino de saber que esa ira tiene dirección: apunta a los que trituraron pueblos y se creyeron eternos.

El Hilo Conductor

Nínive es el primer nombre de una serie. Babilonia heredará el papel, y en Apocalipsis reaparece la misma imagen: la gran ciudad como prostituta ricamente vestida que embriaga naciones y luego cae. Nahum 3:4 ya usa ese lenguaje, "la ramera de hermosa gala, maestra de brujerías, que vende las gentes con sus fornicaciones". No es casualidad: la Escritura reconoce un patrón que se repite, el poder que seduce con prosperidad y sostiene con terror. Y frente a ese patrón está Cristo, que entra en Jerusalén sobre un pollino y no sobre el "carro saltador" del verso 2. El reino que no cae es precisamente el que renuncia al método de Nínive. La caída del imperio deja espacio libre para otro trono.

El Espejo

Hay algo en nosotros que aplaude este capítulo con demasiada facilidad y algo que debería temblar. Si alguna vez has trabajado en una empresa que trata a las personas como cifras, o has visto cómo un jefe humilla porque puede, entiendes el "ay". Pero pregúntate también dónde eres tú Nínive a escala pequeña: el comentario que deja marcada a tu hija durante años, la manera en que usas el silencio como arma en el matrimonio, la costumbre de conseguir lo que quieres presionando. Nínive no cayó por sus templos sino por su forma de tratar a los débiles. Y la frase más dura del capítulo no es la del estiércol, sino esta: "¿dónde te buscaré consoladores?" Hay maneras de vivir que dejan a uno sin nadie que llore por él.

Contexto

Estamos hacia el año 630 antes de Cristo, quizás algo después. Asiria domina el mundo conocido desde el Nilo hasta el Tigris. Sus reyes documentaron con orgullo lo que hacían: desollar a los rebeldes vivos, apilar cabezas en pirámides, deportar poblaciones enteras para desarticular su identidad. Judá lo sabía en carne propia: Senaquerib había arrasado cuarenta y seis ciudades fortificadas y Jerusalén sobrevivió pagando tributo humillante. Nínive era enorme, con murallas de más de treinta metros de alto, un doble canal de agua, jardines regados por acueducto. Nadie imaginaba su caída. Nahum predica en ese aire: bajo la sombra de una potencia que parecía un hecho de la naturaleza, como el clima. En 612 cayó ante medos y babilonios y nunca se levantó.

El Detalle

"Multiplícate como langosta, multiplícate como langosta" (v. 15). Hay que oír esto con oídos antiguos. Para un campesino del Creciente Fértil, la langosta era el fin del mundo en miniatura: una nube que oscurece el cielo, un ruido de masticación que se escucha desde lejos, y al día siguiente campos pelados hasta el tallo. Asiria era exactamente eso: un ejército innumerable que consumía territorios. Nahum le devuelve su propia imagen y la voltea. Sí, eres langosta, multiplícate cuanto quieras. Pero las langostas también hacen otra cosa: se posan en los muros en el día de frío y "salido el sol se mudan, y no se conoce el lugar donde estuvieron". La misma multitud que era terror se convierte en su vaciamiento. Lo innumerable es también lo que desaparece sin dejar rastro.

El Protagonista

El protagonista aquí es Dios, y su retrato incomoda. Se presenta como "Jehová de los ejércitos", el título militar, y actúa con una violencia simbólica que nos escandaliza: levantar las faldas de una mujer en su propia cara, exponerla desnuda ante los reinos, cubrirla de suciedad. Era el castigo público que en aquel mundo se aplicaba a la adúltera, la humillación total del honor. Dios está usando el lenguaje más brutal de esa cultura para decir algo sobre Nínive: te desnudaré, se verá lo que realmente eres detrás del vestido de gala. Un Dios que no se indigna no es más amable, solo más indiferente. Lo que aquí vemos es un Dios que ha estado mirando durante siglos y que, al fin, habla.

El Intertexto

Es imposible leer esto sin recordar Jonás. El mismo Nínive, el mismo Dios, y una respuesta distinta: allí la ciudad se arrepiente y Dios se compadece, para irritación del profeta. Nahum es el otro lado de la moneda: la paciencia tuvo un plazo, y el plazo se cumplió. Juntos, los dos libros nos impiden simplificar a Dios en una sola dirección. Y el verso 8, "¿Eres tú mejor que No-amón?", funciona como los profetas usan siempre la historia: como advertencia. Tebas era la ciudad protegida por ríos, con Etiopía y Egipto de aliados, y sus niños fueron estrellados en las esquinas. Nahum le dice a Nínive: tú misma hiciste eso. Ahora mira. Nadie es demasiado grande para caer, y quien lo hizo caer, cae.

El Perfil

Los primeros oyentes eran judíos que habían crecido pagando tributo, que conocían a alguien deportado, que habían visto llegar los carros asirios por los caminos del norte. Cuando escuchaban "sonido de látigo, y estruendo de movimiento de ruedas", no imaginaban: recordaban. El terror del verso 2 y 3 era su memoria, y aquí se les dice que esa vez el ruido sonará en las calles de Nínive. El aplauso final, "todos los que oyeron tu fama, batirán las manos sobre ti", no es crueldad gratuita para ellos: es la primera vez que se les permite responder algo. Nahum no está dando una lección de moral abstracta a gente cómoda. Está poniendo palabras en la boca de los que llevaban décadas callados.

La Pregunta

¿Podemos orar así? Este capítulo se alegra abiertamente de la destrucción de una ciudad, incluyendo la insinuación de que allí también habrá niños y madres. No sirve suavizarlo diciendo que Nahum solo habla de estructuras. Habla de personas. Creo que hay que sostener dos cosas a la vez sin resolverlas del todo. Primero: la Escritura le da voz al oprimido sin editarla, y ese permiso es una gracia; Dios prefiere el grito honesto al silencio educado. Segundo: Jesús, que conoce este texto, muere pidiendo perdón para sus verdugos, y eso reorienta definitivamente nuestra oración. No anula el clamor de justicia; lo desarma de la venganza. Vivimos entre esas dos verdades, y el que diga que es cómodo, miente.

Reflexión

¿Dónde en tu vida has confiado en defensas que, si Dios las sacude, caen como higos maduros en la boca del que come?

Cuando piensas en los poderes que te dañaron o dañaron a tu gente, ¿qué haces con ese enojo: lo entierras, lo alimentas, o lo pones delante de Dios?

Si alguien te desnudara públicamente el trato que das a los más débiles de tu entorno, ¿qué se vería?

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