Salmos 114:5

El Texto

El salmista deja de narrar y empieza a interrogar. Después de contar lo que pasó, que el mar huyó y el Jordán retrocedió, se vuelve directamente hacia esas aguas como si estuvieran allí, de pie, avergonzadas: «¿Qué tuviste, oh mar, que huiste? ¿y tú, oh Jordán, que te volviste atrás?». No es una pregunta que busque información. Es la pregunta burlona del testigo que ya sabe la respuesta y quiere oírla de labios del acusado. El poeta pone en el banquillo al mar de los egipcios y al río de los cananeos, los dos grandes obstáculos del éxodo y de la entrada, y les exige que expliquen su cobardía. La respuesta llegará dos versos después, y no será el mar quien la dé.

El Corazón

Para los pueblos alrededor de Israel, el mar no era agua: era un dios, o al menos un poder caótico al que había que aplacar. Los relatos de Ugarit y de Babilonia contaban batallas entre dioses y el océano, luchas titánicas donde el resultado no estaba garantizado. Aquí no hay batalla. Hay huida. El mar no pelea con Dios, se escapa como un esclavo sorprendido robando, y el salmista tiene el descaro de preguntarle por qué corrió. Eso es lo que este verso afirma sobre Dios: los poderes que el mundo antiguo divinizaba no son rivales suyos, son fugitivos. Y lo dice sin nombrarlo todavía, porque el nombre del Señor aparece recién en el verso 7. El efecto es deliberado: la creación entera reacciona antes de que sepamos ante quién.

El Hilo Conductor

Hay algo que el salmista da por sentado y nosotros solemos pasar por alto: el mar del éxodo y el Jordán de la conquista son el mismo acontecimiento partido en dos. Cuarenta años separan una orilla de la otra, pero el poema los pone en la misma pregunta, como si fueran dos momentos de una sola zancada. Salir de la esclavitud y entrar en la herencia son una sola obra de Dios. Por eso, siglos después, cuando Jesús se levanta en una barca y el lago se calla, los discípulos no preguntan «¿quién es este?» por casualidad. Están haciendo, sin saberlo, la pregunta del Salmo 114 al revés: el mar ya no tiene que explicar por qué huyó, sino ante quién. Y la respuesta está durmiendo en la popa.

El Espejo

La pregunta del salmista tiene filo también para nosotros, porque nombra el momento en que lo que parecía inamovible se movió. Todos tenemos un mar así: la deuda que iba a hundirnos y no lo hizo, el diagnóstico que no terminó como temíamos, el matrimonio que sobrevivió al año en que ya nadie apostaba por él. Y lo que hacemos casi siempre es lo mismo: explicarlo. Fue el buen abogado, fue el tratamiento nuevo, fue que los dos pusimos de nuestra parte. Explicaciones verdaderas, todas. Pero el salmista no le pregunta al mar «¿cómo te retiraste?», le pregunta «¿qué tuviste?», qué te pasó, quién te asustó. Hoy, antes de dormir, escribe en una hoja el nombre de tu Jordán, el obstáculo que se abrió en tu vida y que nunca le atribuiste a Dios, y debajo escribe una sola frase: «tú estabas ahí».

El Intertexto

El eco más evidente es doble y está en la misma memoria de Israel: el mar que se abre en Éxodo 14 y el río que se detiene en Josué 3, cuando los pies de los sacerdotes tocan el agua crecida de la cosecha. El salmista cuenta con que sus oyentes conocen ambas escenas de memoria; por eso no las narra, las interroga. El contraste más fuerte viene del otro lado: en el evangelio, cuando Jesús calma la tempestad, los hombres de la barca quedan con una pregunta que nadie responde, la misma que el salmo responde en el verso 7. La diferencia es que aquí el poeta ya sabe ante quién tiembla la tierra, y los discípulos todavía están aprendiéndolo.

El Protagonista

El protagonista del verso 5 es un ausente. Dios no aparece, no habla, no levanta la mano; sólo aparecen los testigos temblando. Esa ausencia es el retrato más elocuente del salmo: el Señor no necesita entrar en escena para que la escena se desordene. Un faraón necesitaba ejércitos y estelas de piedra para demostrar su poder; los dioses de Canaán necesitaban rituales y sacrificios que los mantuvieran despiertos. El Dios de Jacob simplemente se acerca, y la geografía pierde la compostura. Y nótese a quién se acerca: a un pueblo de exesclavos sin tierra ni ejército. La grandeza que el salmo describe no está separada de esa pequeñez, está al servicio de ella.

El Perfil

Imagina quién cantaba esto. Peregrinos subiendo a Jerusalén para la Pascua, muchos de ellos campesinos que habían visto malas cosechas y cobradores de impuestos de imperios que iban y venían: asirios, babilonios, persas, griegos. Gente que sabía lo que era ser pequeña frente a poderes enormes. Cantar «¿Qué tuviste, oh mar, que huiste?» en esa fila de caminantes polvorientos era un acto casi político: los poderes que hoy nos aplastan ya corrieron una vez, y el mismo Dios sigue caminando delante de nosotros. Ellos no oían poesía sobre la naturaleza. Oían que su historia familiar, la de una casa de esclavos liberados, tenía autoridad sobre el mapa del mundo.

Reflexión

¿Cuál es el mar que en tu vida se retiró y que hasta hoy has explicado sin mencionar a Dios?

Si los poderes que temes son fugitivos y no rivales de Dios, ¿qué cambiaría esta semana en la manera en que los enfrentas?

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