Salmos 90:1

El Texto

Una sola línea, y ya está dicho todo lo esencial: "SEÑOR, tú nos has sido refugio en generación y en generación." No dice "eres" solamente, dice "has sido". Es memoria antes que doctrina. Alguien mira hacia atrás por encima del hombro, hacia las generaciones que ya se fueron, y reconoce que en cada una de ellas hubo un mismo lugar donde la gente pudo quedarse cuando todo lo demás se movía. El salmo entero, con su hierba que se seca y sus setenta años, nace de esta frase. Primero el refugio; después, la fragilidad.

El Corazón

La palabra hebrea detrás de "refugio" es maón, que significa también morada, guarida, el lugar donde se habita. No es un búnker al que se corre en emergencia, sino una casa. Y ahí está lo desconcertante: el pueblo que canta esto no tiene casa. Son nómadas, desterrados, gente de tienda de campaña. Su domicilio no es un lugar sino una persona. Dios no les da un refugio; Dios es el refugio. Antes de que el salmo hable del pecado, de la ira, de los años que se acaban como un pensamiento, establece esto: no somos huéspedes de paso en el universo, somos habitantes de Dios. Todo lo demás pasa. El domicilio permanece.

El Hilo Conductor

"En generación y en generación" es una frase que mira hacia atrás y hacia adelante al mismo tiempo. Abraham habitó en Dios sin saber su nombre completo; los que estuvieron en Egipto habitaron en él sin ver la salida; los del destierro habitaron en él sin templo. La misma casa, distintos inquilinos. Y cuando Juan escribe que el Verbo "habitó entre nosotros", usa la imagen de plantar la tienda: Dios, el que había sido morada de su pueblo, se vuelve él mismo un habitante temporal entre nosotros, sujeto a los setenta años, a la hierba que se corta a la tarde. El refugio entró en la intemperie. Esa es la dirección del hilo, y no hay que forzarla: va de Dios como casa a Dios como huésped, para que la casa quede abierta.

El Espejo

Piensa en dónde has buscado permanencia últimamente. En un contrato que renovaron, en un diagnóstico que salió limpio, en unos ahorros que aguantan, en unos hijos que todavía viven cerca. Ninguna de esas cosas es mala; todas son hierba de la mañana. El salmo no te pide despreciarlas, te pide no dormir dentro de ellas. Lo que este versículo desnuda no es tu ambición, sino tu necesidad de un techo, y la manera desesperada en que la trasladas a cosas que se secan a la tarde. Hoy, antes de acostarte: escribe en un papel el nombre de tres personas de tu familia que ya murieron, y di en voz alta sobre esa lista, "Señor, tú fuiste su refugio y eres el mío". Luego guarda el papel.

El Protagonista

El protagonista es Dios, y lo que llama la atención es cómo se le nombra. No "Dios altísimo", no "creador", sino "SEÑOR", el nombre propio, el que se pronuncia como se pronuncia el nombre de alguien conocido. Y sin embargo, dos versículos después este mismo Dios devuelve al hombre al polvo y dice "Convertíos". El refugio tiene voz, y la voz manda. Es un Dios con quien se puede hablar en segunda persona y ante el cual, al mismo tiempo, la vida entera dura lo que una vigilia de la noche. Ese doble movimiento, intimidad y vértigo, no se resuelve en el salmo. Se sostiene. Habitar en Dios no es lo mismo que dominarlo, ni entenderlo, ni predecirlo.

Contexto

El encabezado atribuye este salmo a Moisés, el único del salterio. Sea de su mano o compuesto en su memoria, la voz encaja: un hombre que nació bajo un edicto de muerte, que vivió cuarenta años en un palacio ajeno, cuarenta en un desierto extranjero y cuarenta guiando a un pueblo que enterró a casi toda una generación en la arena. Alguien que jamás tuvo dirección fija. En el mundo antiguo, quedarte sin tierra era quedarte sin identidad y sin protección legal; el sin techo era el más vulnerable de todos. Que ese pueblo cante "tú nos has sido refugio" no es poesía cómoda: es la afirmación de gente que contaba tumbas al borde del camino.

La Pregunta

Si Dios ha sido refugio de generación en generación, ¿por qué se murieron todos igual? La generación del desierto tuvo el maná, la nube, la presencia, y aun así sus huesos quedaron allí. El versículo no promete que el refugio impida la intemperie. Promete que hay algo donde estar mientras la intemperie sucede. Eso es más pequeño de lo que quisiéramos y más grande de lo que podemos medir. El salmo no lo explica; sigue adelante, pide sabiduría para contar los días y termina rogando que la obra de nuestras manos quede confirmada. Quizá esa sea la respuesta honesta: no se nos quita la brevedad, se nos da alguien con quien atravesarla. Y hay que decidir si eso basta.

Reflexión

¿En qué cosa concreta de tu vida actual estás durmiendo como si fuera casa, cuando en realidad es hierba de la mañana?

Si Dios fue refugio para las generaciones que ya no están, y aun así murieron, ¿qué significa exactamente para ti que sea tu refugio hoy?

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