Apocalipsis 1:20

El Texto

Al final de la visión que lo tumbó al suelo, Cristo hace algo que casi ningún vidente hace: explica su propia imagen. «El misterio de las siete estrellas que has visto en mi diestra, y los siete candeleros de oro. Las siete estrellas son los ángeles de las siete iglesias; y los siete candeleros que has visto, son las siete iglesias.» Lo que Juan había contemplado como un cuadro deslumbrante recibe nombre y dirección. Aquellas luces de oro no son adornos celestiales ni figuras del cosmos: son congregaciones concretas, con nombre y domicilio, Éfeso, Esmirna, Pérgamo y las demás. Y las estrellas que brillan en la mano derecha del Resucitado tienen que ver con los mensajeros de esas mismas comunidades. El cielo, de pronto, se pone a hablar de la iglesia de la esquina.

El Núcleo

Aquí «misterio» no significa enigma sin solución, sino secreto que Dios decide contar. Y lo que cuenta es esto: la iglesia no es la luz, es el candelero. Un candelero no produce nada; sostiene. Su única dignidad consiste en no dejar caer la llama que otro encendió. Si usted esperaba que la iglesia fuera impresionante por sí misma, este versículo le quita ese peso y esa vanidad de encima al mismo tiempo. Y luego está la diestra. Las estrellas no orbitan libres: están agarradas. Aquel cuyo rostro es «como el sol cuando resplandece en su fuerza» sostiene a los responsables de siete comunidades pequeñas, presionadas, algunas mediocres. La gloria descrita en los versículos anteriores no se queda en el cielo; se inclina y sujeta.

El Hilo Conductor

El candelero de oro no es una imagen nueva. Está en el tabernáculo y en el templo, un solo candelabro de siete brazos ardiendo delante del Lugar Santísimo, alimentado cada día por los sacerdotes. Aquí ocurre algo decisivo: el candelero se ha multiplicado por siete y ha salido del templo. Ya no hay un edificio en Jerusalén con la lámpara dentro; hay siete comunidades esparcidas por la provincia de Asia, y el que camina «en medio de los siete candeleros» ya no es un sacerdote con aceite, sino el Hijo del hombre resucitado. La promesa antigua de que Dios habitaría en medio de su pueblo se cumple de una manera desconcertantemente concreta: en congregaciones de gente corriente, en ciudades paganas, donde Cristo mismo hace la ronda del sacerdote.

El Espejo

Piense en su iglesia el domingo pasado. El sonido a medio ajustar, el hermano que habla demasiado, la mujer que lleva tres meses sin venir y nadie ha llamado. Y usted sabe, aunque no lo diga, que hay días en que le da un poco de vergüenza. Otros días le da orgullo: crecemos, tenemos programas, nuestra predicación es sólida. Este versículo desarma las dos cosas. Usted no es la luz; es el candelero. Su tarea no es brillar, es no dejar caer lo que Cristo encendió. Eso libera del agotamiento de tener que ser impresionante y a la vez le quita la excusa de la insignificancia, porque un candelero apagado no es humilde, es inútil. Y si usted lleva responsabilidad, si enseña, dirige un grupo, preside una reunión, mire dónde está la estrella: en la diestra. No en su currículum, no en su capacidad de aguante. Sostenido. Lo cual significa también vigilado de cerca, con ojos «como llama de fuego».

Hoy, antes de acostarse: escriba en un papel el nombre de su congregación, tal cual, con su nombre propio, y debajo la frase «Cristo camina aquí en medio». Léala en voz alta una vez. Déjela sobre la mesa donde la vea mañana.

Contexto

Juan escribe desde Patmos, una isla pequeña frente a la costa de Asia Menor, adonde ha llegado «por la palabra de Dios y el testimonio de Jesucristo». Es finales del primer siglo, bajo el peso del culto imperial: en Pérgamo hay templo al emperador, en Éfeso el gran santuario de Artemisa, y en todas partes gremios y fiestas cívicas donde negarse a ofrecer incienso significa quedarse sin clientes, sin contactos, a veces sin seguridad. Las siete comunidades no son catedrales; son grupos de decenas de personas reunidas en casas, sospechosas de deslealtad, económicamente frágiles, mezcladas socialmente de un modo escandaloso para la época. A esa gente se le dice que son candeleros de oro. En el imaginario del mundo mediterráneo, el oro pertenecía a los templos y a los palacios. Aquí pertenece a una sala prestada.

El Detalle

Deténgase en «los ángeles de las siete iglesias». La palabra griega significa simplemente mensajero, y desde siempre se ha discutido si se trata de seres celestiales asignados a cada congregación o de los portadores humanos de la carta. El texto no lo aclara, y esa ambigüedad quizá sea intencional. Lo que sí dice es algo más incómodo: cada carta de los capítulos siguientes se dirige al ángel de la iglesia, en singular. Hay alguien que responde. La comunidad no es una masa anónima donde la culpa se diluye; tiene una identidad ante Dios, alguien que la representa y a quien se le habla en segunda persona. Cuando Cristo evalúa a Sardis o a Laodicea, no envía un informe general; escribe una carta con destinatario. Eso es a la vez terrible y honroso.

El Personaje Principal

El protagonista de este versículo no es Juan, ni las iglesias, sino el que habla. Y su modo de hablar dice mucho. Acaba de aparecer con ojos de fuego, pies como bronce ardiente, voz como muchas aguas, y Juan cae «como muerto á sus pies». Podría haberse quedado en la majestad. En cambio pone la diestra sobre Juan, le dice «No temas», y luego se pone a explicar la visión como quien enseña a un aprendiz. Este Cristo glorificado es un Cristo que interpreta, que quiere ser entendido, que no cultiva el misterio para mantener distancia. Tiene «las llaves del infierno y de la muerte» y usa la misma mano derecha para sostener a siete pastores de provincia. La grandeza de Dios, en la Biblia, casi siempre se mide por lo pequeño que está dispuesto a tocar.

El Intertexto

Zacarías vio un candelero de oro alimentado directamente por dos olivos, sin intervención humana, y el mensaje que acompañaba la visión era: no con ejército ni con fuerza, sino con mi Espíritu. Esa es exactamente la lógica de aquí: la luz no la fabrica el candelero. Y en Mateo, Jesús dice a sus discípulos que son la luz del mundo y que nadie enciende una lámpara para ponerla debajo del almud. No hay contradicción; hay orden. La luz es de Cristo, pero él la deposita en comunidades visibles, y esa visibilidad no es opcional. Un candelero escondido niega su propia razón de existir. Lo que Apocalipsis añade, y que da miedo, es que un candelero puede ser removido de su lugar.

El Perfil

Imagine oír esta carta leída en voz alta en Esmirna, una comunidad pobre y hostigada, sentados en el suelo de una casa. Han oído los títulos imperiales toda su vida: señor, salvador, hijo de dios, dichos del César. Ahora oyen que el verdadero Señor sostiene siete estrellas en su mano. Para un oído antiguo, las estrellas eran poder, destino, los astros que supuestamente gobernaban la vida humana y a los que el emperador se asociaba en sus monedas. Y aquí las estrellas están agarradas, y resultan ser sus propios ancianos, gente que conocen por nombre y que quizá tiene los dedos manchados de tinte o de pescado. La confesión política que eso implica no era abstracta. Podía costar la vida.

La Pregunta

Si Cristo sostiene las estrellas en su diestra, ¿por qué las cartas siguientes están llenas de reproches, y por qué a Éfeso se le amenaza con quitarle el candelero de su lugar? Ser sostenido no equivale a ser aprobado. El texto no ofrece la comodidad de pensar que, por estar en su mano, todo da igual. Al contrario: precisamente porque están tan cerca, los ojos de fuego ven todo. Y la historia de la iglesia confirma lo incómodo: hoy no queda ninguna congregación en aquellas siete ciudades. Los candeleros fueron removidos. Cristo sostiene, y Cristo puede retirar, y no se nos dice dónde exactamente está la frontera. Vivir con eso sin cinismo y sin pánico es parte de la fe adulta.

Reflexión

¿Qué es lo que en el fondo espera usted que su iglesia sea: candelero o luz? ¿Dónde se nota la diferencia en lo que critica o defiende de ella?

Si Cristo escribiera una carta dirigida al «ángel» de su congregación, ¿qué frase teme que apareciera en ella?

¿Qué significa concretamente, esta semana, no dejar caer la llama que otro encendió?

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