Apocalipsis 4:3

El Texto

Juan no describe un rostro. Eso es lo primero que hay que notar: llega hasta el borde mismo de la visión y se detiene. Del que está sentado en el trono solo dice que «era al parecer semejante á una piedra de jaspe y de sardio», dos gemas, una translúcida y luminosa, la otra roja como brasa encendida. Y alrededor del trono, envolviéndolo, «un arco celeste había alrededor del trono, semejante en el aspecto á la esmeralda»: un arco iris, pero verde, sin la lluvia que normalmente lo explica. Tres colores, ningún contorno humano, ninguna corona todavía, ningún nombre. Solo luz mineral, fuego y un círculo de verde que rodea el asiento del poder absoluto.

El Corazón

Un lector del siglo primero sabía perfectamente cómo se describía a un soberano: la túnica, el gesto, la mirada, la mandíbula. Los emperadores se dejaban esculpir precisamente para ser vistos. Juan hace lo contrario, y no por falta de vocabulario. Dios no se deja retratar; se deja percibir en el destello que despide. Aquí está la santidad como categoría antes que como conducta: lo que es tan absolutamente otro que solo tolera comparaciones con piedras que ni siquiera son seres vivos. Y sin embargo, ese resplandor inaccesible no está solo. Está enmarcado por un arco. Quien conoce Génesis reconoce la señal que Dios se puso a sí mismo como recordatorio de que no volvería a destruir. El poder que ciega está circundado por una promesa que no ha caducado.

El Hilo Conductor

El arco iris de Génesis aparecía después del diluvio, todavía con el olor a barro y a cadáver en el aire. Era una señal condicionada por la catástrofe. Aquí, en cambio, el arco ya no espera a la tormenta: rodea el trono de forma permanente, y su color no es el del agua sino el de la esmeralda, la piedra verde que en el mundo antiguo se asociaba con la vida y el descanso de la vista. Es decir: el juicio nunca sale de este trono sin pasar antes por el filtro de una promesa. Y cuando en el capítulo siguiente el Cordero se acerque a ese mismo trono, sabremos por qué el arco puede quedarse ahí para siempre. La misericordia no es un estado de ánimo de Dios; tiene forma, color y lugar fijo.

El Espejo

Nos gusta un Dios con rostro definido, porque un rostro se puede leer y, leído, se puede manejar. Muchas de nuestras oraciones son intentos de averiguar el gesto: ¿está contento conmigo esta semana, después de cómo traté a mi hijo, después de la factura que no pagué, después del diagnóstico que aún no le he contado a nadie? Juan no nos concede esa lectura. Nos deja delante de un fulgor de jaspe y de sardio que no se comenta a sí mismo. Pero nos da el arco. Y el arco no es información sobre tu comportamiento, es información sobre el carácter de quien está sentado. Cuando no puedes descifrar la cara de Dios, se te pide mirar el círculo verde que rodea su asiento y recordar de qué se comprometió a no hacer nunca más.

La Pregunta

Si el arco iris está allí, permanentemente, ¿por qué el resto del libro está lleno de sellos rotos, trompetas y copas derramadas? Es una pregunta honesta y el texto no la resuelve. Lo único que hace es un ordenamiento espacial: el juicio saldrá del trono, sí, pero el trono ya está rodeado por la señal de la contención divina. Eso no significa que nadie sufra; significa que lo que viene tiene un límite que Dios mismo se puso. Para Juan, escribiendo desde una isla, eso no era consuelo barato: era la diferencia entre un cosmos gobernado por la ira sin fondo y uno gobernado por Alguien que ya juró detenerse. Sigue doliendo. Pero no es ilimitado.

Contexto

Patmos, roca pelada frente a la costa de Asia Menor, finales del siglo primero. Juan escribe a siete comunidades pequeñas incrustadas en ciudades donde el culto al emperador no era una idea abstracta sino una calle: templos, procesiones, gremios que exigían participar en banquetes sacrificiales, y un ciudadano que se negaba perdía clientes, contratos y a veces la vida. En esas ciudades había un trono visible, con un hombre sentado en él, cuyo rostro estaba en cada moneda que pasaba por las manos. Y de pronto se abre una puerta y aparece otro trono, el verdadero, con un ocupante que no cabe en ninguna acuñación.

El Perfil

Los que oyeron leer esto en voz alta, apretados en la casa de alguien, sabían lo que costaba una esmeralda: solo la aristocracia imperial las llevaba. Oír que el arco de la promesa tenía ese color era oír que el lujo inalcanzable de los poderosos era, en el cielo, simple decoración de misericordia. Ellos, que quizá no podían comprar carne del mercado sin tocar la idolatría, quedaban situados de golpe en la sala donde se decide todo. No se les explicó cómo era Dios. Se les mostró dónde estaba sentado, y que su asiento estaba rodeado de promesa.

Reflexión

¿Qué "rostro" de Dios intentas leer últimamente, y qué pasaría si en vez de eso miraras el arco que rodea su trono?

¿Dónde está hoy el trono visible que te exige lealtad, y qué te cuesta concretamente no arrodillarte ante él?

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