Romanos 5:1

El texto

Pablo no comienza, concluye. «JUSTIFICADOS pues por la fe, tenemos paz para con Dios por medio de nuestro Señor Jesucristo». Después de cuatro capítulos de argumento, en los que ha desmontado toda pretensión humana de méritos y ha puesto a Abraham como testigo de que la fe basta, saca la cuenta: si hemos sido declarados justos por la fe, entonces la guerra terminó. Tenemos paz con Dios, y no por nuestra mano, sino por medio de otro.

Y luego ese dos puntos al final del versículo, que en la Reina Valera queda abierto como una puerta sin cerrar. La frase no termina. Sigue respirando hacia el versículo siguiente. Conviene detenerse justamente ahí, en el umbral.

El núcleo

Hay una palabra en el original que la traducción castellana conserva bien: «justificados» es un participio pasivo. No dice «los que nos justificamos», ni «los que decidimos creer y así lo logramos». Dice: los que fuimos justificados. Alguien hizo algo con nosotros. El verbo dikaiōthentes señala un veredicto pronunciado desde fuera, un tribunal donde el acusado no presenta pruebas sino que escucha una sentencia que no esperaba.

Y de ahí brota la paz. Fíjate en el orden, porque es todo el evangelio en miniatura: primero el veredicto, después la paz. No al revés. No es que sintamos paz y por eso concluyamos que Dios nos acepta; es que Dios nos ha aceptado y por eso hay paz, aunque tarde en llegarnos al pecho. La paz no es el fundamento, es el fruto.

El hilo conductor

«Paz para con Dios» presupone algo incómodo: que había enemistad. Pablo lo dirá sin rodeos unos versículos más abajo, «siendo enemigos, fuimos reconciliados con Dios por la muerte de su Hijo». La historia bíblica entera se sostiene sobre esa tensión: un Dios que camina en el huerto y una humanidad que se esconde entre los árboles; un pueblo al pie del monte que pide que Dios no hable más directamente; sacrificios que se repiten año tras año porque nada queda resuelto del todo.

En este versículo, esa larga historia de distancia recibe su punto final. La paz que los profetas anunciaban como shalom, plenitud restaurada, no llega como programa político ni como bienestar interior, sino como una relación reparada «por medio de nuestro Señor Jesucristo». Él es el lugar donde la enemistad se agota. No la nuestra hacia Dios solamente; también la ira de Dios hacia el pecado, que Pablo menciona en el versículo nueve sin pedir disculpas.

El espejo

Pregúntate honestamente cuántas de tus mañanas empiezan con la sospecha de que Dios está algo decepcionado contigo. No es una duda teológica; es un tono de fondo. Lo notas cuando has gritado a tu hijo antes de las ocho, cuando revisas el correo del trabajo y ves lo que no entregaste, cuando el dinero no cuadra otra vez y piensas, sin decirlo, que quizá esto es un ajuste de cuentas.

Este versículo desmonta ese tono, pero no con un consuelo blando. Lo desmonta diciendo que tu situación jurídica ante Dios ya está resuelta y no depende de tu rendimiento de hoy. Lo cual, curiosamente, es más difícil de aceptar que la culpa. La culpa nos deja algo que hacer. La paz recibida nos deja con las manos vacías, y eso al orgullo le resulta insoportable.

Contexto

Pablo escribe a una iglesia que no fundó, en la capital del imperio, probablemente a mediados de los años cincuenta. Roma sabía mucho de paz: la pax romana era el orgullo del régimen, una paz conseguida con legiones, crucifixiones y tratados impuestos. En cada moneda, en cada arco, el mensaje era el mismo: el César pacifica el mundo.

A esos lectores Pablo les habla de otra paz, obtenida también mediante una cruz, pero desde el otro lado del madero. No la paz del vencedor sobre el vencido, sino la del ejecutado que reconcilia a sus enemigos. Y la comunidad romana estaba además dividida entre creyentes judíos y gentiles, discutiendo quién tenía más derecho ante Dios. La respuesta de Pablo desarma a los dos bandos: nadie tiene derecho, todos han sido justificados por la fe.

El detalle

«Paz para con Dios». No dice «la paz de Dios», ni «paz en el corazón». Dice paz hacia Dios, en dirección a él, en la relación con él. Es una preposición que cambia todo el peso de la frase.

Porque si Pablo hubiera escrito «tenemos la paz de Dios», podríamos medirla por cómo nos sentimos, y en las noches malas concluiríamos que la hemos perdido. Pero la paz para con Dios describe un estado de cosas entre dos partes, como un tratado firmado, como el silencio de las armas después de la última batalla. Puedes tener paz con alguien y todavía temblar al entrar en su casa. El temblor es tuyo; el tratado es real. Y con los años, el temblor cede porque el tratado no.

El protagonista

El sujeto verdadero de esta frase está escondido en la voz pasiva. Alguien justifica. Y quien lo hace es el juez mismo, que en lugar de exigir la reparación la provee. Es un movimiento extraño en cualquier tribunal humano: el ofendido cargando con el costo de la ofensa.

Pablo lo explicará enseguida con una comparación casi escandalosa: apenas alguien muere por un justo, dice, y quizá alguno se atrevería a morir por el bueno; pero Dios «siendo aún pecadores, Cristo murió por nosotros». No esperó a que mejoráramos lo suficiente para hacer digna la entrega. Ese es el retrato de Dios que sostiene el versículo uno. Su paz no es tolerancia distraída ni resignación ante nuestro desastre. Es una decisión costosa, tomada antes de que hubiera nada bueno que amar en nosotros.

El intertexto

Cuando Jesús se despide de sus discípulos les dice en Juan 14: «La paz os dejo, mi paz os doy: no como el mundo la da, yo os la doy». Pablo está desarrollando esa herencia. Lo que Jesús dejó como legado en la mesa, Pablo lo explica como estado jurídico ante Dios: no un ánimo sereno, sino una relación restablecida.

Y hay un contraste que ilumina por oposición. Los profetas denunciaban a quienes decían «paz, paz» cuando no había paz, consuelos falsos sobre heridas abiertas. Pablo no hace eso. Su paz llega después de tres capítulos donde ha demostrado, sin ahorrarnos nada, que no hay justo, que todos han pecado, que la boca humana debe cerrarse. Solo una paz que ha mirado el diagnóstico completo merece llamarse paz.

El perfil

Imagina a un liberto en Roma escuchando esta carta leída en voz alta en una casa. Toda su vida ha sido una negociación por posición: ante su antiguo dueño, ante los vecinos, ante los dioses del barrio, a los que hay que alimentar con ofrendas para que no se molesten. La religión que conoce funciona por transacción; los dioses se apaciguan, no se reconcilian.

Y oye que existe un Dios que ya está en paz con él, y que no hay nada que pagar. Para él, «justificados» no es vocabulario abstracto: es la palabra del tribunal donde nunca ganó nada. Nosotros hemos oído el versículo tantas veces que se nos ha vuelto suave. Él lo oyó como quien recibe una carta de manumisión.

La pregunta

Si tenemos paz con Dios, ¿por qué siguen las tribulaciones de las que Pablo habla dos versículos después? La paz no cancela la aflicción, y eso deja una grieta que el texto no rellena. Uno esperaría que la reconciliación con el Dios que gobierna el mundo trajera algún alivio en el mundo. No lo trae, o no de la forma que pedimos.

Pablo no lo explica; lo asume. Coloca la paz y la tribulación en la misma frase, sin conflicto aparente, como si la primera fuera lo bastante profunda para sostener la segunda. Quizá eso sea lo único honesto que se puede decir: la paz de este versículo no es la ausencia de tormenta, sino la certeza de con quién estás mientras dura. Y esa certeza no se prueba en la calma.

Reflexión

¿Dónde en tu vida sigues actuando como si tuvieras que conseguir la paz con Dios, en lugar de haberla recibido?

Si «justificados» es algo que te hicieron y no algo que hiciste, ¿qué cambia en la forma en que empiezas mañana por la mañana?

¿Puedes nombrar una tribulación concreta que estés atravesando ahora, y sostenerla junto a la afirmación de que tienes paz para con Dios, sin resolver la tensión demasiado rápido?

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