1 Corinthiens 10:16

Le Texte

Paul ne décrète rien ici, il interroge. Deux questions, posées à des gens qu'il vient d'appeler « personnes intelligentes », et qui portent sur les gestes les plus ordinaires d'un repas : on bénit une coupe, on rompt un pain. « La coupe de bénédiction que nous bénissons, n'est-elle pas la communion du sang du Christ ? Le pain que nous rompons, n'est-il pas la communion du corps du Christ ? » La forme interrogative n'est pas une ruse rhétorique. Elle laisse le lecteur devant quelque chose qu'il doit reconnaître lui-même, parce que cela ne se démontre pas de l'extérieur. Paul suppose que les Corinthiens le savent déjà, au fond, et qu'il suffit de le leur rappeler pour que la table devienne soudain redoutable.

Le Cœur

Le mot qui tient tout, c'est koinônia, « communion », participation commune à une même chose. Pas un souvenir, pas une illustration pédagogique : une mise en commun réelle. Ce que Paul affirme, et qu'il n'explique jamais, c'est qu'en buvant et en mangeant nous entrons dans quelque chose qui nous dépasse, le sang versé et le corps livré. Comment ? Il ne le dit pas. Il laisse l'espace ouvert, et des siècles de disputes n'ont pas réussi à le refermer. Ce qui est clair, en revanche, c'est la direction : ce n'est pas nous qui tirons le Christ dans notre repas, c'est Lui qui nous attire dans Son don. Le salut, ici, n'est pas une idée qu'on adopte mais une table où l'on s'assoit, et dont on ne ressort pas intact.

Le Fil Conducteur

Paul vient de dire une chose étrange à propos du désert : « ils buvaient d'un rocher spirituel qui les suivait : et le rocher était le Christ ». Le peuple mangeait et buvait déjà de Lui sans le savoir. Et il est tombé quand même. C'est le fil, et il est inquiétant autant que consolant : depuis le commencement, Dieu nourrit Son peuple de Lui-même, et depuis le commencement ce peuple peut manger la nourriture de Dieu tout en servant autre chose. La croix ne rompt pas ce fil, elle le rend visible. Ce qui se donnait en figure dans la manne et l'eau du rocher se donne maintenant en corps et en sang. La table chrétienne est l'endroit où toute l'histoire du salut se concentre dans un morceau de pain qu'on peut tenir entre deux doigts.

Le Miroir

Nous aimons les choses compartimentées. La coupe le dimanche, les arrangements de la semaine ailleurs : le contrat un peu arrangé, la relation qu'on laisse pourrir parce qu'on a raison, l'achat dont on sait d'où il vient. Paul ne tolère pas cette géographie intérieure. Si la coupe est communion, alors elle réclame tout, et ce que je touche de l'autre main, je l'apporte à cette table. Sa question suivante est brutale : « Vous ne pouvez boire la coupe du Seigneur et la coupe des démons ». Pas « vous ne devriez pas ». Vous ne pouvez pas. Demande-toi, en silence : qu'est-ce que je porte à cette table sans vouloir le regarder ? Aujourd'hui, prends un morceau de pain dans ta main, reste avec lui une minute sans rien dire, puis nomme à voix haute la seule chose que tu préférerais que le Christ ne touche pas.

L'Intertexte

Paul lui-même donne la comparaison, et elle dérange : « Considérez l'Israël selon la chair : ceux qui mangent les sacrifices n'ont-ils pas communion avec l'autel ? ». Manger d'un sacrifice, dans tout le monde ancien, c'était se lier à ce qui avait été sacrifié. Pas un symbole, un lien. Paul prend ce réflexe religieux universel et le retourne sur la table chrétienne : oui, c'est bien ainsi que cela fonctionne, et c'est pourquoi vous ne pouvez pas en fréquenter deux. L'autre écho est dans le verset suivant : « nous qui sommes plusieurs, sommes un seul pain, un seul corps ». La communion verticale fabrique immédiatement une communion horizontale. Impossible de communier au Christ en privé. Le pain partagé fait de moi le voisin de gens que je n'ai pas choisis.

Le Personnage Principal

Le Christ, dans ce verset, n'agit pas. Il est donné. Son sang et Son corps apparaissent au passif de l'histoire, comme ce qui a été livré, versé, rompu, et qui maintenant circule de main en main dans une pièce de Corinthe. C'est un portrait saisissant : le Seigneur qui, quelques versets plus loin, est si redoutable qu'on se demande « Sommes-nous plus forts que lui ? », est ici ce qu'on tient, ce qu'on mâche, ce qu'on avale. La même personne. La majesté et la vulnérabilité ne sont pas deux moments de Dieu, elles sont le même mouvement. Il ne Se rend pas disponible par faiblesse mais par décision, et c'est précisément cette disponibilité qui rend la table si sérieuse.

Le Contexte

Corinthe, ville portuaire, bruyante, mélangée, où la vie sociale passait par les temples. On y dînait, on y concluait des affaires, on y célébrait un mariage ou une promotion. Refuser une invitation dans l'enceinte d'un sanctuaire, c'était se retirer du réseau dont dépendait votre travail. Certains chrétiens, instruits et sûrs d'eux, raisonnaient qu'une idole n'étant rien, le repas ne signifiait rien. Paul ne conteste pas leur théologie, il conteste leur anthropologie : les repas font quelque chose aux gens qui les prennent. Et il vient d'avertir, au verset 12, que « celui qui croit être debout prenne garde qu'il ne tombe ». Le repas du Seigneur se tenait alors dans la maison d'un membre aisé, entre des esclaves et des propriétaires, autour d'une seule coupe.

Réflexion

Si je prends au sérieux que la coupe est communion et non souvenir, qu'est-ce qui change dans ma manière de m'approcher de la table dimanche prochain, et pourquoi ai-je peut-être évité ce changement jusqu'ici ?

Paul pose des questions au lieu d'expliquer. Qu'est-ce que je perds quand j'exige de comprendre entièrement ce qui se passe dans le pain rompu avant de consentir à le recevoir ?

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