2 Samuel 4:4

Le texte

Au milieu d'un chapitre saturé de sang, de complots et de têtes coupées, le narrateur s'arrête net et nous parle d'un enfant. Jonathan, le fils de Saül, avait un garçon de cinq ans. Le jour où la nouvelle du désastre de Guilboa arrive de Jizreël, la nourrice saisit l'enfant et s'enfuit. Dans la panique de cette course, « comme elle se hâtait de fuir, il tomba et devint boiteux ». Un seul geste maladroit, et toute une vie bascule. Le verset se termine par un nom, presque jeté là : « et son nom était Mephibosheth ». Rien de plus. Puis le récit repart vers les assassins et leur besogne de midi.

Le cœur

Ce verset est une parenthèse, et c'est précisément là qu'il devient théologique. Le chapitre raconte comment le royaume passe de la maison de Saül à David, par la violence des hommes qui croient servir Dieu en tuant. Et au centre, Dieu fait insérer par le narrateur le visage d'une victime collatérale : un enfant qui n'a rien décidé, rien mérité, rien commis, et qui portera dans ses pieds brisés le poids du jugement tombé sur la maison de son grand-père. Le royaume avance ; quelqu'un tombe. Voilà l'honnêteté brutale de l'Écriture sur l'histoire humaine. Mais le nom déposé à la fin du verset est une promesse silencieuse : cet infirme sera un jour cherché, non pour être supprimé, mais pour manger à la table du roi. La grâce a déjà repéré celui que l'histoire a laissé tomber.

Le fil conducteur

Mephibosheth entre dans l'Écriture par une chute, et il en ressortira porté à une table. C'est le mouvement de toute l'histoire du salut, condensé dans une biographie boiteuse. Israël connaît déjà ce schéma : un peuple qui tombe, une alliance que Dieu refuse de laisser tomber avec lui. David honorera plus tard son serment fait à Jonathan précisément envers cet homme-là, non parce que l'infirme était utile, mais parce qu'une promesse avait été jurée à son père. Voilà la logique de l'alliance : le bénéficiaire n'apporte rien, pas même ses jambes. Et l'on comprend pourquoi les évangiles insistent tant sur les boiteux que Jésus relève, et pourquoi il compare le Royaume à un banquet où l'on va chercher les estropiés dans les rues. Le fil est tendu, et il tient.

Le miroir

Il y a dans votre vie des choses qui vous sont arrivées et que vous n'avez pas choisies. Un accident, un divorce dans la famille, un licenciement au mauvais moment, un corps qui ne suit plus, une enfance dans laquelle quelqu'un a paniqué et vous a laissé tomber. Nous cherchons instinctivement un coupable ou une leçon, comme si comprendre pouvait remettre les os en place. Ce verset ne fournit ni l'un ni l'autre. Il fournit un nom. Dieu retient le nom de celui qui est tombé pendant que d'autres écrivaient l'Histoire à coups d'épée. Aujourd'hui, prenez une feuille, écrivez le nom d'une personne que votre entourage a discrètement rangée du côté des cas perdus, et priez trois phrases pour elle à voix haute.

Le personnage principal

Un enfant de cinq ans n'a pas de psychologie dans ce récit ; il a une nourrice, une chute et un nom. C'est justement ce dépouillement qui frappe. Mephibosheth est pure passivité : on le porte, on le fait fuir, on le laisse tomber. Il incarne l'humanité telle que la Bible la voit devant Dieu, non pas d'abord coupable ici, mais impuissante, prise dans les conséquences d'histoires plus grandes qu'elle. Son handicap le disqualifie pour le trône, pour la guerre, pour la table des puissants. Et pourtant le narrateur juge nécessaire de nous le présenter avant même que David ne le cherche. Dieu voit d'abord ceux que le récit officiel ne compte pas.

La question

Pourquoi Dieu n'a-t-Il pas retenu cette nourrice ? Un instant de plus, une prise plus ferme, et cet homme aurait marché toute sa vie. L'Écriture ne dit pas que Dieu a voulu cette chute, mais elle ne dit pas non plus qu'Il l'a empêchée. Elle raconte, simplement, avec cette sobriété qui nous exaspère. Nous voudrions un verset qui explique ; nous recevons un verset qui témoigne. Peut-être faut-il accepter que la providence ne signifie pas que tout ce qui arrive est bon, mais que rien de ce qui arrive n'échappe à Celui qui gardera le nom du blessé jusqu'au jour de la table. Ce n'est pas une réponse. C'est une main tendue dans le noir.

Le contexte

Nous sommes dans le vide dangereux qui suit la mort de Saül et de Jonathan à Guilboa. Jizreël est la ville d'où part la nouvelle du désastre, et la panique est justifiée : dans le Proche-Orient ancien, un changement de dynastie signifiait l'extermination méthodique de la famille précédente, enfants compris. La nourrice ne fuit pas les Philistins seulement, elle fuit l'avenir. Sept ans plus tard, Ish-Bosheth est assassiné dans son lit pendant la sieste, et sa tête est présentée à David comme un trophée. Le lecteur sait alors ce que valait la peur de cette femme. Dans ce monde-là, être le petit-fils de Saül et boiteux, c'est être doublement condamné : inutile aux siens, dangereux pour les autres.

Réflexion

Où, dans votre histoire, portez-vous une blessure que personne n'a voulue et que personne n'a réparée, et qu'est-ce que cela change si Dieu en connaît le nom avant vous ?

Qui, dans votre église ou votre voisinage, est un « Mephibosheth » : présent, mais rangé dans les marges du récit, et que faudrait-il pour qu'il soit invité à table plutôt que simplement toléré ?

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