Ecclésiaste 12:7
Le texte
Deux mouvements, en sens inverse, dans une seule phrase. La poussière redescend vers la terre d'où elle avait été tirée, « comme elle y avait été » ; et l'esprit remonte « à Dieu qui l'a donné ». Le Prédicateur ne décrit pas un accident mais un dénouement : ce qui avait été assemblé se défait, chaque part retournant là d'où elle venait. Juste avant, il avait parlé du câble d'argent qui se détache et de la roue qui se casse à la citerne, images d'un mécanisme délicat qui cesse de fonctionner. Ici, il quitte l'image et dit la chose nue. Pas de consolation ajoutée, pas de description de l'au-delà. Seulement une origine, et un retour.
Le cœur
Remarquez ce que le verset ne dit pas. Il ne dit pas que l'esprit s'envole, qu'il s'élève, qu'il s'échappe. Il dit qu'il retourne, et qu'il retourne à Celui qui l'avait donné. Le mot est décisif : donné, non pas fabriqué, non pas dû. Toute votre vie durant, ce souffle qui vous tient debout ne vous appartenait pas en propre ; vous en aviez l'usage. Le Prédicateur, qui a passé onze chapitres à mesurer la vanité de tout, s'arrête ici devant une chose qui n'est pas vaine : Dieu se tient à l'origine et au terme. Ce qui empêche la mort d'être une simple dissolution, ce n'est pas l'immortalité de l'homme, c'est la fidélité de Celui qui a prêté. Mais que signifie ce retour ? Le texte se tait, et ce silence est habité.
Le fil rouge
Ce verset est une relecture délibérée du récit de la création : l'homme façonné de la poussière du sol, et le souffle de vie insufflé dans ses narines par Dieu Lui-même. Le Prédicateur ne fait que dérouler le film à l'envers. Ce que Dieu a joint, la mort le sépare, et chaque élément rentre chez lui. Voilà pourquoi ce verset, si sobre, ouvre une brèche. Car si la mort n'est qu'un retour à l'expéditeur, alors l'expéditeur a toujours son mot à dire. Des siècles plus tard, un homme suspendu au bois reprendra, presque mot pour mot, ce geste : Père, entre Tes mains Je remets Mon esprit. Il ne subit pas le retour, Il le consent. Et Il en revient. Le Prédicateur ne pouvait pas le savoir ; il tenait pourtant la porte entrouverte.
Le miroir
Nous vivons comme des propriétaires. Notre corps, notre temps, notre santé, notre carrière, nos enfants : nous parlons naturellement au possessif, et la mort nous surprend surtout parce qu'elle nous découvre locataires. C'est là que ce verset gratte. Il ne vous reproche pas d'aimer votre vie ; il vous demande de qui vous la tenez. Cela change des choses très concrètes : la manière dont vous encaissez un diagnostic, dont vous regardez un parent âgé qui perd ses mots, dont vous supportez de vieillir dans un monde qui n'aime que le neuf. Le corps qui se défait n'est pas une trahison de la nature, c'est la restitution d'un prêt. Ce soir, posez une main sur votre poitrine, sentez le souffle qui entre et qui sort, et dites à voix haute, une seule fois : ce souffle, Tu me l'as donné, et je Te le rendrai.
Le profil
Ceux qui entendaient cela n'avaient pas de doctrine élaborée sur la vie après la mort. Le shéol, dans leur imaginaire, était un lieu d'ombre et de silence, sans louange et sans travail. Ils enterraient leurs morts dans des tombes familiales, ils voyaient les corps se réduire en poussière, littéralement. Quand le Prédicateur dit que la poussière retourne à la terre, ils voyaient une scène qu'ils connaissaient de leurs mains. Mais la seconde moitié de la phrase, elle, était plus étrange qu'il ne nous semble : l'esprit remonte, et pas n'importe où, à Dieu. Pour un auditeur qui venait d'entendre onze chapitres sur le vent qu'on poursuit, c'était une éclaircie inattendue. Pas une promesse de paradis. Une adresse.
Le personnage principal
Dieu n'apparaît ici que par deux verbes, et tous deux sont des gestes de main : Il a donné, et l'on retourne vers Lui. Il n'est pas décrit comme juge, dans ce verset, ni comme consolateur. Il est le point d'origine et le point d'arrivée, celui qui encadre l'existence sans en expliquer le contenu. C'est un portrait dépouillé, presque sévère, et pourtant il tient debout tout le livre. Car un Dieu qui donne le souffle n'est pas indifférent à ce qu'on en fait ; le verset 14 le dira sans détour. Le Dieu du Prédicateur ne se justifie pas. Il donne, Il reprend, et Il reste. Toute la question est de savoir si ce visage silencieux est celui d'un créancier ou d'un Père.
La question
Que devient l'esprit qui retourne à Dieu ? Reste-t-il « moi » ? Le texte ne le dit pas, et il faut résister à la tentation de combler le vide avec nos images d'anges et de retrouvailles. Le Prédicateur avait lui-même reconnu plus tôt qu'il ignorait où va le souffle de l'homme. Ici, il ne prétend pas avoir trouvé la réponse ; il désigne seulement une direction. C'est peu, et c'est immense. Nous, nous lisons ce verset après Pâques, ce qui nous donne davantage, mais pas tout. Nous savons vers Qui nous allons ; nous ne savons toujours pas comment. Peut-être faut-il apprendre à trouver cela suffisant, non parce que la curiosité est coupable, mais parce que la confiance ne demande pas d'itinéraire, seulement un nom.
Réflexion
Si votre souffle vous a été prêté et non donné en propriété, qu'est-ce que cela change à la façon dont vous avez dépensé la journée d'hier ?
Le texte se tait sur ce qui suit le retour. Où, dans votre foi, avez-vous rempli un silence de Dieu avec vos propres images, et que se passerait-il si vous laissiez ce silence ouvert ?
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Réflexions, prières et actions de grâce des lecteurs et de l'équipe de rédaction sur ce passage.
Souviens-toi de ton créateur dans les jours de ta jeunesse." Non pas quand tout s'écroulera, mais maintenant, quand la vie a encore du goût. Se souvenir, c'est reconnaître qu'on ne s'est pas fait soi-même. Attendre les jours difficiles pour chercher Dieu, c'est le rencontrer les mains vides. Que lui donnes-tu aujourd'hui?
« et où les hommes forts se courberont », dit le texte. Un jour, ce dos que tu croyais infatigable pliera. Salomon ne cache rien: il visite ta maison pièce par pièce, les mains qui tremblent, les fenêtres des yeux qui s'assombrissent. Non pour t'effrayer, mais pour que tu te souviennes de ton Créateur aujourd'hui, pendant que tes forces peuvent encore le servir en chantant.
Père, merci pour ceux qui ont pris le temps de chercher, de peser, de mettre en ordre les mots afin que je puisse comprendre. Donne moi cette même patience: apprendre lentement, et transmettre avec soin ce que tu m'enseignes, pour le bien des autres.
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