Ecclésiaste 2

Le texte

Des bassins de pierre, creusés à flanc de colline pour irriguer une forêt d'arbres fruitiers : voilà où commence le désenchantement. Le roi raconte qu'il a tout essayé. D'abord le plaisir, le vin, le rire, en gardant la tête froide, pour voir ce que cela donnerait. Puis les grands travaux : maisons, vignes, jardins, réservoirs, troupeaux, esclaves nés dans sa maison, argent, or, chanteurs et chanteuses, femmes. Rien de ce que ses yeux ont désiré ne lui a été refusé. Et quand il se retourne pour contempler l'œuvre de ses mains, le verdict tombe : « tout était vanité et poursuite du vent, et il n'y en avait aucun profit sous le soleil ». Suit une descente : le sage meurt comme le fou, l'héritier dilapidera peut-être tout, les nuits sont sans repos. Et pourtant, à la fin, une table dressée, du pain, du vin, reçus de la main de Dieu.

Le cœur

Ce chapitre démolit une croyance très ancienne et très vivante : que l'accumulation puisse produire du sens. Le roi ne l'attaque pas de l'extérieur, en moraliste ; il la teste de l'intérieur, avec des moyens que personne d'autre n'a jamais eus. Et il découvre deux fissures que ni la richesse ni la sagesse ne peuvent colmater : la mort, qui égalise le sage et le fou, et l'héritage, qui remet le fruit de toute une vie entre les mains d'un inconnu, « et qui sait s'il sera un sage ou un sot ? ». L'homme ne possède donc rien en propre, pas même le résultat de son propre travail. Ce qui reste après ce déblaiement n'est pas le désespoir mais un don : manger, boire, goûter du bien-être dans son travail, et reconnaître que « cela aussi vient de la main de Dieu ». La joie cesse d'être une conquête pour devenir une chose reçue. C'est là, exactement là, que ce livre amer touche à la grâce.

Le fil conducteur

La question du verset 12 est restée ouverte pendant des siècles : « que fera l'homme qui viendra après le roi ? » Le Qohéleth n'y voit qu'une répétition fatiguée du déjà-fait. L'Évangile répond autrement : après le roi bâtisseur vient un fils de David sans maison ni vigne, qui ne laisse pas son œuvre à un héritier incertain parce qu'il la reprend Lui-même le troisième jour. Les deux fissures que ce chapitre ne peut colmater, la mort et la succession, sont exactement celles où la résurrection s'enfonce. Mais l'Ecclésiaste garde son honnêteté : il n'anticipe rien, il creuse. Il rend le sol assez profond pour qu'une vraie espérance puisse y tenir debout.

Le miroir

Vous connaissez la nuit du verset 23, celle où « son cœur ne repose pas ». Le dossier à rendre, la maison à finir de payer, les enfants dont vous ne savez pas ce qu'ils feront de tout ce que vous leur avez transmis. Le roi ne vous dit pas d'arrêter de travailler ; il vous retire seulement le droit de croire que votre travail vous appartient. Cela fait mal, et cela libère. Car si le fruit ne vous appartient pas, il ne vous juge pas non plus. Reste alors ce que ce chapitre appelle bon : un repas, un verre, du bien-être trouvé dans la tâche du jour, non comme un prix mérité mais comme une chose déposée dans vos mains par Quelqu'un d'autre.

L'intertexte

La parabole du riche insensé, en Luc 12, est ce chapitre condensé en une nuit : l'homme agrandit ses greniers, se promet des années de plaisir, et Dieu lui redemande son âme le soir même. Jésus reprend la logique de l'héritier inconnu du verset 19 et la rend personnelle. À l'autre bout, le jardin planté avec ses arbres fruitiers et son eau d'irrigation rappelle inévitablement Genèse 2. Le roi refait Éden avec des esclaves et des réservoirs, et n'y trouve pas Dieu qui s'y promène. Le paradis reconstruit par la main humaine reste une belle terrasse vide.

Le contexte

Imaginez Jérusalem sous domination perse : une petite ville de province, des murs modestes, une mémoire royale qui n'est plus qu'un souvenir. Les rois d'Orient laissaient derrière eux des inscriptions où ils énuméraient leurs constructions, leurs canaux, leurs parcs, leurs troupeaux, pour que les dieux et la postérité s'en souviennent. Le verset 4 à 8 est exactement ce genre de texte, mais retourné comme un gant : l'inscription se termine par « poursuite du vent ». Dans un pays où l'eau se compte en citernes et où une année sèche tue, des réservoirs pour arroser une forêt d'agrément représentent une puissance obscène. C'est ce luxe-là, obtenu par le travail de serviteurs et de servantes, que l'auteur déclare sans profit.

Le détail

Au verset 5, « parcs » traduit le mot pardes, emprunté au persan, le même mot qui donnera « paradis ». C'est le terme technique du grand jardin royal clos, arrosé, planté d'espèces rares, où le roi se promenait pour montrer qu'il tenait la création en main. Le Qohéleth l'emploie une seule fois, et c'est pour dire que cela n'a rien donné. Un homme peut donc se fabriquer un paradis, avec permis, budget et main-d'œuvre, et s'y ennuyer à mort. Le vrai paradis ne se plante pas ; il se reçoit. Voilà pourquoi le chapitre se termine à table, avec du pain et du vin venus « de la main de Dieu », et non dans le verger.

Réflexion

Quelle part de votre travail portez-vous encore comme une propriété, et que changerait-il d'admettre que vous devrez la laisser à quelqu'un dont vous ignorez tout ?

Quand avez-vous reçu pour la dernière fois un repas, une journée, une joie, comme un don de Sa main plutôt que comme un dû ?

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