Ézéchiel 16:8

Le texte

Dieu passe une seconde fois. La première, Il avait trouvé un nourrisson jeté dans un champ, encore souillé de son sang, et Il avait dit deux fois : « Vis ! » Maintenant Il repasse, et l'enfant a grandi : « ton âge était l'âge des amours ». Alors se produit un geste que le texte raconte sans l'expliquer : « j'étendis sur toi le pan de ma robe, et je couvris ta nudité ». Un serment suit, puis une alliance, puis quatre mots qui changent tout : « et tu fus à moi ». Rien n'est dit du consentement de la jeune femme. Rien n'est dit non plus du motif de Celui qui passait par là.

Le cœur

Remarquez ce que Dieu ne fait pas. Il ne demande pas si elle en est digne, Il ne l'interroge pas sur ce qu'elle a fait de sa croissance, Il ne lui propose pas de conditions. Il voit, Il couvre, Il jure. L'ordre des verbes porte toute la théologie du verset : l'alliance n'est pas la récompense d'une beauté, elle est la réponse à une nudité. Et le mot hébreu rendu ici par « le pan de ma robe », kanaf, signifie aussi l'aile : le même mot sert à dire l'abri de l'oiseau et le bord du vêtement que l'on étend sur quelqu'un pour le revendiquer comme sien. Protection et possession dans un seul geste. Dieu ne couvre jamais sans s'engager, et Il ne s'engage jamais sans Se lier par serment.

Le fil conducteur

Ce geste ne restera pas unique. Toute l'histoire du salut avance par couverture : des peaux pour Adam et Ève, un sang sur les linteaux en Égypte, un manteau jeté sur une femme sans défense. Et dans chaque cas, celui qui couvre perd quelque chose, un animal, un agneau, sa propre réserve. Au verset suivant, Dieu lave le sang qui reste sur elle, et l'Église lira plus tard le même mouvement dans le Christ qui lave son épouse pour se la présenter sans tache. Mais attention à ne pas aller trop vite. Ici, rien n'est encore propre. Il couvre d'abord, Il lave ensuite. L'ordre n'est pas anodin : l'alliance ne commence pas quand nous sommes présentables, elle commence quand Quelqu'un décide de ne plus regarder ailleurs.

Le miroir

Il y a en vous une chose que personne ne voit. Peut-être une dette que votre conjoint ignore, une rancune contre un collègue que vous entretenez depuis des années, une habitude nocturne devant un écran, une colère contre un parent mort qui n'a jamais été dite. Vous avez grandi, vous avez réussi, votre vie est « parvenue au comble de la beauté » selon les critères visibles, et pourtant il reste ce point nu que vous recouvrez vous-même, chaque jour, avec vos propres vêtements. Le texte dit que Dieu a vu cette nudité-là avant de la couvrir. Il n'a pas attendu qu'elle s'habille. Voilà la peur que ce verset met à nu : non pas que Dieu nous condamne, mais qu'Il voie. Aujourd'hui, prenez une feuille, écrivez en une phrase ce que vous cachez le plus soigneusement, puis écrivez par-dessus, en travers : « et tu fus à moi ». Lisez-le à voix haute, puis déchirez la feuille.

La question

Et le consentement ? Le texte n'en souffle mot. Dieu passe, voit, étend, jure, et elle est à Lui. Lu avec nos catégories, le passage dérange : il n'y a pas de dialogue, pas de « veux-tu ». Il faut tenir les deux bouts sans les nouer trop vite. D'un côté, l'image est celle du sauvetage : on ne demande pas son avis à un nourrisson abandonné avant de le ramasser. De l'autre, la suite du chapitre montre que cette femme a parfaitement la liberté de trahir, et qu'elle s'en sert jusqu'au bout. L'alliance n'a donc pas supprimé sa volonté ; elle l'a précédée. Reste cette asymétrie que le texte ne résout pas : Dieu choisit d'abord. Peut-on aimer Quelqu'un qui nous a aimés avant que nous existions comme sujets ? Ézéchiel ne répond pas. Il raconte.

Le contexte

Nous sommes à Babylone, vers 590 avant Jésus-Christ, parmi les déportés de la première vague. Ézéchiel est prêtre, exilé, et il parle à des gens qui ont perdu le temple, la terre et la fierté. Jérusalem tient encore, et ces exilés s'en consolent : Dieu ne laissera pas tomber Sa ville. Le prophète leur raconte alors l'histoire d'un bébé cananéen jeté dans un champ. Dans l'Orient ancien, exposer un nouveau-né non désiré était une pratique réelle, souvent réservée aux filles. Étendre le pan de son vêtement sur une femme était, lui, un geste juridique de mariage, connu et reconnu. L'auditoire comprend donc immédiatement : Jérusalem n'est pas née noble, elle a été ramassée. Toute sa dignité est empruntée.

L'intertexte

Le même geste revient dans le livre de Ruth, sur une aire de battage, en pleine nuit : une étrangère moabite demande à Boaz d'étendre l'aile de son vêtement sur elle, et elle entre ainsi dans le peuple et dans la lignée du Messie. Une femme sans droits, couverte par un homme qui n'y était pas obligé. Ézéchiel 16 prend cette scène intime et la projette sur tout un peuple. Et il faut lire la fin du chapitre pour mesurer ce que Dieu engage ici : après le réquisitoire, après la violence du jugement, Il dit encore « je me souviendrai de mon alliance avec toi dans les jours de ta jeunesse ». Le serment du verset 8 survit à tout ce qui le piétine. C'est peut-être cela, le plus déroutant.

Réflexion

Qu'est-ce que je laisse encore couvert par mes propres vêtements, parce que je préfère me protéger moi-même plutôt que d'être vu et couvert par Lui ?

Si mon appartenance à Dieu a commencé avant mon consentement, qu'est-ce que cela change dans ma manière de prier quand je me sens indigne de le faire ?

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