Ézéchiel 40
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Vingt-cinq ans après la déportation, quatorze ans après la chute de Jérusalem, la main de l'Éternel saisit Ézéchiel et le transporte en vision sur une très haute montagne, en pays d'Israël. Là se tient un homme « dont l'aspect était comme l'aspect de l'airain », avec un cordeau de lin et une canne à mesurer, et il commence à arpenter un temple : le mur d'enceinte, les trois portes monumentales, les parvis, les tables où l'on égorge les sacrifices, les cellules des sacrificateurs. Chapitre après chapitre, coudée après coudée, rien d'autre que des mesures.
Le cœur
Un peuple en exil n'a pas besoin de poésie, il a besoin de dimensions. Le temple de Salomon est un tas de pierres noircies ; les prêtres sont dispersés ; la gloire de Dieu, Ézéchiel l'a vue quitter la maison (chapitre 10). Et voilà que Dieu ne répond pas par un discours consolant mais par un plan d'architecte. Un bâtiment qu'on mesure est un bâtiment qui existe dans la pensée de Dieu. La précision est la forme que prend ici la fidélité : Il n'improvisera pas Son retour. Et ce temple est organisé par degrés, sept marches pour entrer dans le parvis extérieur, huit encore pour le parvis intérieur. On monte vers Dieu. Il est saint, et l'accès à Lui n'est jamais plat, jamais évident, jamais bon marché.
Le fil rouge
Remarquez où se trouvent les tables : non pas au fond du sanctuaire, mais dans le portique de la porte. « pour égorger sur elles l'holocauste et le sacrifice pour le péché et le sacrifice pour le délit ». Pour franchir la porte, il faut passer devant le sang. Et au centre, après les cent coudées sur cent coudées du parvis carré, « l'autel était devant la maison ». Tout le dispositif dit une chose : on n'entre chez Dieu que par un sacrifice. C'est exactement ce que le Nouveau Testament reprend quand Jésus, dans Jean 2, désigne Son propre corps comme le temple qui sera détruit et relevé en trois jours. Il est à la fois la porte, l'autel et la victime. Les huit tables d'Ézéchiel annoncent un abattoir permanent ; la croix annonce un sacrifice unique qui ouvre la porte pour toujours. Ce chapitre est donc une prophétie au sens le plus strict : il dessine la forme du salut avant que le Sauveur ne vienne la remplir.
Le miroir
Nous aimons une foi aux contours flous, parce qu'une foi floue ne nous engage à rien de précis. Dieu, Lui, mesure. Il mesure les seuils, les piliers, les fenêtres, les banquettes d'une coudée. Cela devrait nous mettre mal à l'aise là où nous vivons en approximations : la demi-vérité dite à un collègue, les comptes qu'on arrondit en sa faveur, la promesse faite à un enfant et jamais tenue, la prière réduite à un bruit de fond. L'homme à l'airain dit à Ézéchiel : « regarde de tes yeux, et écoute de tes oreilles, et applique ton cœur à tout ce que je te fais voir ». Appliquer son cœur, c'est refuser le survol. Aujourd'hui, prends dix minutes : relis à voix haute les versets 38 à 43, puis écris sur une feuille une seule phrase, celle que tu as comprise de la sainteté de Dieu et du prix de l'accès, et glisse cette feuille dans ta Bible.
Le profil
Les premiers auditeurs sont des exilés de Tel-Abib, des gens qui ont enterré leurs morts loin de chez eux et qui ont entendu Ézéchiel annoncer pendant des années que la ville tomberait. Elle est tombée. Désormais la question n'est plus « Dieu nous punira-t-il ? » mais « Dieu voudra-t-il encore habiter parmi nous ? ». Pour eux, la mention des « fils de Tsadok » n'est pas un détail généalogique : c'est le signe que le sacerdoce sera purifié, qu'on ne recommencera pas avec les prêtres qui ont laissé entrer les idoles. Les sept et huit marches disent aussi autre chose à leurs oreilles : fini le temple collé au palais royal, où le roi pouvait descendre vers Dieu de plain-pied. Dieu sera au-dessus.
L'intertexte
À la fin de la Bible, un ange reçoit un roseau pour mesurer une ville, et cette ville est aussi un carré, comme le parvis d'Ézéchiel (Apocalypse 21). Mais là, plus de tables pour égorger, plus de degrés à monter, et surtout : pas de temple, car le Seigneur Dieu et l'Agneau en sont le temple. Le fil est clair et la différence est capitale. Ézéchiel voit la maison reconstruite avec ses barrières d'accès ; Jean voit la maison devenue une personne. Entre les deux, il y a le corps brisé du Christ, qui rend les seuils inutiles parce qu'Il les a franchis pour nous.
Le détail
Deux fois dans ce chapitre on nous dit que les piliers portaient des palmiers. Des arbres. Sculptés dans la pierre d'une porte fortifiée. Dans un bâtiment entièrement conçu pour signifier la distance et la sainteté, quelqu'un a tenu à mettre un jardin sur les montants. Ce n'est pas une décoration : c'est un souvenir et une promesse. Le premier lieu où Dieu et l'homme ont habité ensemble était un jardin, et la porte en avait été fermée. Le temple garde la mémoire d'Éden et annonce son retour. Ézéchiel traverse des portes gardées, mais sur chaque montant un palmier lui murmure que la fin de l'histoire est verte, et non pas de pierre.
Réflexion
Où, dans ma vie concrète, est-ce que je me contente d'approximations là où Dieu mesure à la coudée ?
Si le Christ est l'autel, la porte et la victime, qu'est-ce que je continue malgré tout à poser sur la table pour mériter l'accès ?
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Questions fréquentes sur Ezekiel 40
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Ce que la communauté partage sur Ezekiel 40
Réflexions, prières et actions de grâce des lecteurs et de l'équipe de rédaction sur ce passage.
Au milieu de l'exil, quand le temple n'était plus que ruines, Dieu fait mesurer chaque chambre, chaque pilier: "il y avait des fenêtres à la porte et à ses avances, tout autour". Même les couloirs d'entrée ont des fenêtres. Rien n'est laissé dans le noir. Ce que tu crois détruit, Lui le mesure déjà, pierre par pierre.
« Dans les visions de Dieu, il m'amena au pays d'Israël, et me posa sur une très-haute montagne. » Ézéchiel est toujours en exil, loin de tout. Mais Dieu l'élève pour lui montrer une ville, une promesse. Là où tu es assis, brisé, Dieu peut encore te donner de voir plus haut que tes ruines.
« Et il fit les piliers de soixante coudées » : une mesure, rien de plus. Mais souviens-toi à qui cela est dit. À des exilés dont le temple n'était plus qu'un tas de pierres noircies. Et Dieu leur décrit des piliers au centimètre près, comme un architecte qui a déjà tout prévu. Ce que tu crois perdu, lui le mesure encore.
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