Hébreux 10:19

Le texte

Une phrase inachevée, suspendue. « Ayant donc, frères, une pleine liberté pour entrer dans les lieux saints par le sang de Jésus » : voilà tout, et la suite attendra deux versets avant que le verbe principal n'arrive enfin. L'auteur ne dit pas encore ce qu'il faut faire. Il commence par dire ce qui est déjà vrai. Quelque chose a été acquis, hors de nous, avant nous : l'accès au lieu le plus interdit du monde religieux, celui où un seul homme entrait une fois l'an en tremblant, est désormais ouvert. Non par une réforme du culte, non par un effort spirituel, mais « par le sang de Jésus ». Et ceux à qui cela est dit, il les appelle frères.

Le cœur

Le mot que Darby rend par « pleine liberté » dit en grec (parrèsia) le droit de parler franchement en public, sans baisser la voix. Ce n'était pas d'abord un mot de temple mais de place publique : la liberté du citoyen devant l'assemblée, du sujet devant son roi. Appliqué au sanctuaire, il devient presque scandaleux. Dieu n'a pas seulement pardonné ; Il a supprimé la distance qui rendait le pardon nécessaire à répétition. Ce qui frappe, c'est la direction du mouvement : ce n'est pas nous qui avons forcé la porte, c'est Lui qui a ouvert de l'intérieur. Reste alors une question que le texte laisse ouverte, et qu'il vaut la peine de porter longtemps : pourquoi hésitons-nous encore devant une porte que Dieu Lui-même a descellée ?

Le fil rouge

Toute l'histoire du culte d'Israël tenait dans une géographie : plus on approchait, plus l'accès se rétrécissait. Le peuple dans la cour, les prêtres dans le sanctuaire, un seul homme derrière le voile, un seul jour par an, avec du sang, et pas sans peur. Ce dispositif n'était pas une erreur que Dieu aurait corrigée ; l'auteur dit qu'il était « l'ombre des biens à venir » (v. 1). Une ombre suppose un corps réel qui la projette. Et le corps, ici, est littéralement un corps : « tu m'as formé un corps » (v. 5). Voilà le fil qui court de la Genèse au Calvaire : Dieu n'a jamais voulu habiter loin. Le voile disait à la fois l'obstacle et la promesse. Il tenait la place d'une porte qui n'existait pas encore.

Le miroir

Il y a une religion très respectable qui consiste à rester dans la cour. On prie, on chante, on sert, mais on ne s'approche pas vraiment. Regardez où cela se joge concrètement : la prière que vous remettez au soir parce que la journée a été médiocre ; le silence qui s'installe après une faute que vous ne nommez à personne, surtout pas à Dieu ; cette conviction tenace qu'il faudrait d'abord redevenir présentable. Le texte ne dit pas que vous êtes présentable. Il dit que la porte est ouverte « par le sang de Jésus », ce qui signifie exactement ceci : votre présentabilité n'a jamais été le sujet. Ce que vous appelez humilité est peut-être un dernier refus de laisser Dieu être aussi accueillant qu'Il l'est.

Aujourd'hui, faites ceci : dites à voix haute, seul, la chose que vous évitez de nommer devant Dieu depuis des semaines, puis ajoutez simplement « par le sang de Jésus, j'entre ». Rien de plus. Cinq minutes suffisent.

Le contexte

Les destinataires de cette lettre ne sont pas des débutants. Ils ont été « éclairés », ils ont enduré « un grand combat de souffrances », ils ont vu leurs biens confisqués et l'ont accepté « avec joie » (v. 32-34). Mais c'était avant. Maintenant la fatigue s'est installée, certains ne viennent plus au rassemblement (v. 25), et la tentation n'est pas l'athéisme : c'est le repli vers quelque chose de plus solide, de plus visible, de plus honorable socialement. Un culte avec des prêtres debout, des sacrifices quotidiens, des murs de pierre. Le christianisme, lui, n'offrait alors aucun bâtiment, aucun clergé visible, aucune protection légale. Dire à ces gens qu'ils ont accès aux lieux saints, c'est leur dire qu'ils possèdent déjà, invisiblement, ce que leurs voisins cherchent à grand renfort de liturgie.

Le détail

Remarquez comment la phrase se termine : « par le sang de Jésus ». Pas le sang du Christ, pas le sang du Fils, pas le sang du grand sacrificateur. Le nom nu, le nom humain, celui qu'on criait dans les rues de Nazareth. L'auteur le place en fin de phrase, à l'endroit où l'oreille grecque s'arrête. Après quatorze versets de théologie sacrificielle, tout retombe sur un prénom. Et ce prénom est accolé au mot le plus charnel de tout le vocabulaire religieux : le sang. Ce n'est pas une idée qui a ouvert le sanctuaire, c'est une hémorragie. Ceux qui trouvent cette théologie trop sanglante ont raison sur un point : elle est indécente. Elle refuse de spiritualiser ce qui a coûté un corps.

Le personnage principal

Le personnage central de ce verset n'est pas nommé comme sujet grammatical, et c'est presque plus fort ainsi : Il est la préposition. « Par le sang de Jésus ». Il est le moyen, le chemin, la condition de tout ce qui suit. Quelques versets plus haut, on L'entend parler : « Voici, je viens, pour faire, ô Dieu, ta volonté » (v. 7). Aucune plainte, aucune négociation, un consentement. Puis, chose inouïe dans un livre sur le culte : « il s'est assis » (v. 12). Les prêtres se tiennent debout, indéfiniment, parce que leur travail ne finit jamais. Lui s'assied. Le geste dit l'achèvement mieux qu'un traité. Et Il attend, ajoute le texte, ce qui laisse ouverte une part de mystère : quelque chose est absolument accompli, et quelque chose n'est pas encore visible.

L'intertexte

Deux échos suffisent. Le premier est cité par l'auteur lui-même quelques lignes avant : « Et je ne me souviendrai plus jamais de leurs péchés ni de leurs iniquités » (v. 17), promesse de Jérémie sur la nouvelle alliance. Elle éclaire notre verset par la négative : si l'accès est libre, c'est parce que la mémoire accusatrice de Dieu a été désarmée. Le second écho est un déchirement. Dans les évangiles, à la mort de Jésus, le voile du temple se fend du haut en bas. L'auteur d'Hébreux ne mentionne pas cet événement, mais il en donne l'interprétation théologique au verset suivant : le voile, désormais, « c'est-à-dire sa chair » (v. 20). Le tissu déchiré et le corps déchiré racontent la même chose.

Le profil

Essayez d'entendre ce verset avec des oreilles juives du premier siècle. « Les lieux saints » n'est pas une métaphore pieuse ; c'est une adresse précise, un lieu où l'on meurt si l'on entre indûment. Toute votre éducation religieuse vous a formé à la distance sacrée, à la prudence, aux degrés de pureté. Et voilà qu'un frère vous écrit que vous, artisan, esclave, veuve, avez une pleine liberté d'y entrer, maintenant, sans médiateur humain, sans calendrier. Pour ces auditeurs, la nouvelle n'est pas rassurante avant d'être bouleversante. Ce qu'ils ont perdu socialement (biens, réputation, place à la synagogue) est compensé par un accès que le grand sacrificateur lui-même n'avait qu'un jour par an. On comprend que l'auteur les appelle « frères » : ils entrent ensemble, ou pas du tout.

La question

Comment la même page peut-elle dire « une pleine liberté pour entrer » et, sept versets plus loin, « c'est une chose terrible que de tomber entre les mains du Dieu vivant » (v. 31) ? Je ne veux pas dissoudre cette tension en distinguant vite deux catégories d'auditeurs, les vrais et les faux. Le texte ne fait pas cela ; il parle aux mêmes personnes, dans le même souffle. Peut-être faut-il accepter ceci : une porte ouverte n'est pas une porte sans importance. Précisément parce que l'accès est total et gratuit, le mépriser n'est pas une négligence mais un piétinement (v. 29). L'assurance et la crainte ne s'annulent pas ici ; elles se tiennent debout côte à côte, et l'auteur ne nous permet pas de choisir l'une pour nous débarrasser de l'autre.

Réflexion

Quelle est la première pensée qui me traverse quand je me tourne vers Dieu après avoir échoué, et cette pensée a-t-elle encore le droit de me faire reculer ?

Si l'accès a été ouvert de l'intérieur, sans que je le demande, qu'est-ce que je continue à essayer de payer ?

Nous entrons comme « frères ». Y a-t-il quelqu'un que ma manière de vivre l'Église tient dans la cour ?

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