Apocalypse 7:14

Le texte

Un des anciens se tourne vers Jean et lui pose une question dont il connaît déjà la réponse : cette foule immense en longues robes blanches, qui sont-ils, d'où viennent-ils ? Jean ne se risque pas à deviner. Il répond : « Mon seigneur, tu le sais. » Et l'ancien lui donne la clé : ce sont ceux qui viennent de la grande tribulation, et ils ont lavé leurs robes et les ont blanchies dans le sang de l'Agneau. Deux mouvements, donc, dans une seule phrase : ils sortent d'une détresse, et ils ont fait quelque chose d'impossible, rendre blanc ce qui a été plongé dans le sang. La vision ne les présente pas comme des vainqueurs décorés, mais comme des rescapés lavés.

Le cœur

Ce verset refuse de séparer deux choses que nous préférons tenir à distance l'une de l'autre : la souffrance réelle et le salut gratuit. Ces hommes et ces femmes viennent d'un lieu de détresse, ils n'y ont pas été épargnés, et pourtant leur blancheur ne vient pas de ce qu'ils ont enduré. Elle vient du sang de l'Agneau. L'épreuve ne lave rien, elle use ; c'est le sang versé qui blanchit. Mais remarquez l'autre moitié : « ils ont lavé leurs robes ». L'acte leur est attribué. Dieu ne les lave pas malgré eux, et pourtant ils ne se lavent pas eux-mêmes, car le détergent n'est pas à eux. Le salut est entièrement don, et il engage entièrement celui qui le reçoit. Nous n'arrivons pas à tenir les deux bouts ; le ciel, lui, les tient dans une seule phrase.

Le fil conducteur

Laver des vêtements avant de paraître devant Dieu : le geste est aussi vieux que le Sinaï, où le peuple devait purifier ses habits avant que le Seigneur ne descende sur la montagne. Toute l'histoire d'Israël est traversée par cette inquiétude, comment se tenir debout devant la sainteté sans être consumé. Les sacrifices répondaient par du sang, année après année, sans jamais finir la tâche. Ici la réponse est donnée une fois, et au passé accompli : ils ont lavé, ils ont blanchi. Le sang qui autrefois était aspergé sur l'autel est devenu le bain où une foule innombrable plonge ses habits. Et celui qui fournit ce sang n'est pas un animal muet mais l'Agneau qui, au verset suivant, se tient « au milieu du trône ». La victime est devenue le Berger. C'est là que tout le fil aboutit.

Le miroir

Vous avez peut-être une période dans votre vie que vous n'évoquez plus volontiers : les mois après le diagnostic, l'année où le couple a failli se briser, le licenciement, la trahison d'un ami d'église. Ce verset ne dit pas que cette détresse était belle, ni qu'elle vous a purifié. Il dit que vous en sortez, et que ce n'est pas elle qui vous rend blanc. C'est une délivrance plus grande qu'on ne le croit, car nous sommes tentés de transformer nos souffrances en mérite, de les porter comme des décorations devant Dieu et devant les autres. Et nous sommes tentés de l'inverse aussi : penser que ce qui nous a sali est indélébile. La foule debout devant le trône contredit les deux. Aujourd'hui : prenez dans votre armoire un vêtement blanc, tenez-le ouvert dans vos mains, nommez à voix haute devant Dieu la détresse que vous traversez en ce moment, puis dites simplement : « Ce n'est pas moi qui ai blanchi cela. »

Le personnage principal

L'Agneau n'apparaît dans ce verset que par Son sang. Il ne parle pas, il n'est pas décrit, il est la substance invisible dans laquelle des robes ont été plongées. C'est une discrétion saisissante au cœur d'une scène aussi bruyante, avec les palmes, les cris, les anges tombant sur leurs faces. Tout ce peuple existe grâce à quelqu'un dont la présence se dit par une blessure. Et pourtant ce n'est pas un souvenir : au verset 17 Il « paîtra » les siens et les conduira aux fontaines des eaux de la vie. Le sang versé et le Berger vivant sont la même personne. Voilà le portrait que le ciel garde de Jésus : non pas le Dieu lointain qui a tout arrangé de loin, mais Celui qui a payé de Lui-même et qui reste ensuite au milieu de ceux qu'Il a lavés.

L'intertexte

Deux échos éclairent ce verset. Le premier vient de Daniel, qui annonce un temps de détresse sans pareil, à l'issue duquel ceux dont le nom est écrit seront délivrés ; Jean reprend ce vocabulaire pour dire que la détresse annoncée n'est pas le dernier mot de l'histoire mais son avant-dernier. Le second vient d'Ésaïe, où Dieu propose à un peuple aux péchés écarlates de les rendre blancs comme la neige. Ce qui était là une offre et une invitation devient ici un fait accompli, visible, porté sur le corps d'une multitude. Entre la promesse et son accomplissement, il y a la croix. Les deux passages empêchent de lire Apocalypse 7 comme une consolation vague : c'est la fin d'une phrase commencée bien avant.

Le détail

« Mon seigneur, tu le sais. » Jean ne sait pas, et il le dit. C'est l'une des rares fois où le voyant avoue son ignorance au lieu de décrire. Il aurait pu deviner, proposer une hypothèse, faire bonne figure. Il préfère renvoyer la question à celui qui connaît la réponse. Et c'est précisément cet aveu qui ouvre la révélation : l'ancien ne répond qu'après le « tu le sais ». Il y a là une leçon discrète sur la manière dont on reçoit l'Apocalypse, et peut-être l'Écriture entière. Ceux qui ont tout compris d'avance n'apprennent rien. Ceux qui reconnaissent qu'ils ne savent pas d'où viennent ces robes blanches s'entendent dire le secret.

Réflexion

Quelle part de ma souffrance ai-je transformée, sans le dire, en preuve de ma valeur devant Dieu ?

Y a-t-il une question que je pose à Dieu en ayant déjà la réponse toute prête, et que signifierait pour moi de répondre d'abord : « tu le sais » ?

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