Ecclésiaste 1:2

Le texte

Une voix se lève, et avant même d'argumenter, elle gémit. Pas une thèse, un soupir : « Vanité des vanités, dit le prédicateur ; vanité des vanités ! Tout est vanité. » Trois fois le mot tombe, comme un marteau sur une enclume qui ne renvoie plus d'écho. Le Prédicateur, « fils de David, roi à Jérusalem », celui qui a tout eu, tout construit, tout goûté, ouvre son livre par un constat total : ce que les hommes empilent, poursuivent, transmettent, tout cela n'a pas de consistance. La question qui suit immédiatement, « Quel profit a l'homme de tout son labeur dont il se tourmente sous le soleil ? », montre bien que ce cri n'est pas une humeur passagère mais le seuil de tout le livre.

Le cœur

Le mot hébreu derrière « vanité » est hével : buée, vapeur, souffle du matin qu'on voit dans l'air froid et qui a disparu avant qu'on ait tendu la main. Le Prédicateur ne dit pas que le monde est mauvais, ni que rien n'a de valeur. Il dit que rien ne se laisse saisir. Vous respirez, vous travaillez, vous aimez, et cela vous file entre les doigts. « Vanité des vanités » est un superlatif hébreu, la même construction que « saint des saints » : c'est la buée la plus buée qui soit. Voilà le coup porté à notre théologie confortable : Dieu n'a pas donné aux hommes un monde qu'ils pourraient maîtriser. Il a donné un monde qui glisse, pour que nous cessions de chercher notre sécurité en lui et la cherchions en Lui.

Le fil rouge

Ce soupir n'est pas un accident dans la Bible ; il est l'écho d'une sentence ancienne. Quand Dieu dit à l'homme que le sol lui résistera et qu'il retournera à la poussière, la buée entre dans l'histoire. Le Prédicateur ne fait que décrire honnêtement le monde d'après Genèse 3, sans l'adoucir. Et c'est précisément pourquoi Paul reprend son vocabulaire : la création a été « assujettie à la vanité », non de son propre gré, mais dans l'espérance. Le même mot, mais avec une porte au fond du couloir. Le Prédicateur, lui, se tient devant un mur. Il crie ce que le Christ viendra porter dans Son corps : une vie humaine soumise à la buée, jusqu'à la mort, mais dont la résurrection prouve que « tout » n'est finalement pas vanité. Ce livre nous garde de croire à un évangile qui esquiverait ce mur.

Le miroir

Vous connaissez ce moment. Vous videz la maison d'un parent décédé et vous tenez dans les mains la collection de timbres qu'il a mis quarante ans à constituer, et personne n'en veut. Ou vous relisez le dossier sur lequel vous avez sacrifié deux étés, archivé sans un mot. Ou vos enfants ont quitté la maison et le silence dans le couloir vous demande brutalement ce que vous avez construit. Le Prédicateur ne vient pas vous consoler à ce moment-là ; il vient s'asseoir à côté de vous et dire : oui, c'est bien de la buée. Et cette compagnie honnête vaut mieux que dix encouragements. Ce que ce verset met à nu, c'est notre besoin de laisser une trace, de justifier notre existence par un résultat mesurable.

Aujourd'hui : prenez une chose que vous avez construite et dont il ne reste rien, nommez-la à voix haute devant Dieu, et dites-Lui simplement que vous cessez d'y chercher votre valeur.

Le profil

Les premiers lecteurs étaient des Israélites nourris d'une sagesse très pratique : travaille dur, crains Dieu, et la vie te sourira. Champs fertiles, enfants nombreux, vieillesse honorée. Puis on leur lit ceci, dans le temple ou dans une maison, et le sol se dérobe. Car cette voix ne vient pas d'un marginal aigri : elle vient du trône, de Jérusalem, du fils de David. Celui dont la vie devrait être la preuve vivante que le système fonctionne annonce que le système ne tient pas. Pour un peuple qui avait vu le royaume se briser, l'exil, le temple en ruines, ce mot devait sonner moins comme un blasphème que comme un aveu enfin prononcé à haute voix. Quelqu'un osait dire ce qu'ils voyaient tous.

Le personnage principal

Le Prédicateur est un homme qui a tout essayé, non par vice mais par méthode. Il a appliqué son cœur « à rechercher et à explorer par la sagesse tout ce qui se fait sous les cieux », et il revient de ce voyage avec une lassitude qui n'est pas de la dépression. Regardez-le : il ne fuit pas, il ne se suicide pas, il ne renie pas Dieu. Il continue de parler. C'est un croyant blessé par la lucidité, qui découvre que « qui augmente la connaissance, augmente la douleur ». Son paysage intérieur est celui d'un homme debout au bord de la mer, voyant les fleuves y couler sans jamais la remplir, et comprenant que sa propre vie est un de ces fleuves. Il n'y a chez lui ni cynisme ni révolte, seulement une fidélité étrange qui refuse de mentir à Dieu sur ce qu'elle voit.

La question

Comment un livre inspiré peut-il commencer par « tout est vanité » sans que ce soit un mensonge ? Si tout est buée, alors la loi, le temple, l'alliance aussi ? Le texte ne nous donne pas d'échappatoire propre. On peut noter que le Prédicateur dit « sous le soleil », donc qu'il parle du monde tel qu'il se laisse observer d'en bas ; c'est vrai, mais cela ne désamorce pas le mot « tout ». La Bible garde donc en son sein une voix qui n'a pas encore vu la résurrection et qui refuse de faire semblant. Il faut peut-être accepter cela : Dieu a jugé bon de conserver, dans Sa propre Parole, la plainte d'un homme honnête. Non pour l'approuver comme dernier mot, mais pour que personne ne se croie obligé de mentir en Sa présence.

Réflexion

Où, cette semaine, avez-vous essayé de tenir dans la main quelque chose qui n'est que buée, et qu'est-ce que cela vous a coûté ?

Si Dieu supporte que ce cri figure dans Sa Parole, quelle plainte n'osez-vous toujours pas Lui adresser ?

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