Exode 10

Le texte

Après sept plaies, Pharaon reste sourd. Dieu envoie alors les sauterelles qui dévorent ce que la grêle a épargné, puis des ténèbres si épaisses qu'on peut les toucher, trois jours durant, tandis que la lumière demeure chez les Israélites. Pharaon oscille entre panique et durcissement, marchande sur qui pourra partir, et finit par bannir Moïse de sa présence sous peine de mort.

Le cœur

Ce chapitre pose une question qui dérange : « Jusques à quand refuseras-tu de t'humilier devant moi ? » Non pas : jusqu'à quand refuseras-tu de m'obéir, ou de croire, mais de t'humilier. Voilà le nerf. Pharaon peut reconnaître son péché (verset 16), peut demander qu'on prie pour lui, peut négocier des concessions, sans jamais plier la nuque. Le texte nous confronte à cette possibilité terrible : on peut voir la puissance de Dieu, la nommer, et rester intact au centre. L'humilité n'est pas une émotion, c'est un renoncement à la maîtrise. Et c'est précisément ce que Pharaon ne peut pas lâcher, jusqu'au ridicule d'un homme qui, dans un pays ruiné, dit encore : « qui sont ceux qui iront ? »

Le fil rouge

Les ténèbres qui recouvrent l'Égypte pendant trois jours, tandis que la lumière demeure chez le peuple de Dieu, tracent un motif que la Bible reprendra jusqu'à la croix. Là aussi, ténèbres sur tout le pays pendant trois heures. Là aussi, séparation entre ceux qui sont sous le jugement et ceux qui sont abrités. Mais avec ce renversement bouleversant : le Fils lui-même entre dans les ténèbres pour que la lumière nous demeure. Ici, la frontière passe géographiquement, entre Goshen et l'Égypte. À la croix, elle passe par Christ. Ce qui sépare n'est plus un territoire mais une personne. Le chapitre 10 nous prépare, sans le dire encore, à comprendre pourquoi il fallait qu'un agneau meure pour que la lumière tienne.

Le miroir

Il y a un moment glaçant : les serviteurs de Pharaon lui disent « Ne sais-tu pas encore que l'Égypte est ruinée ? » Tout le monde le voit, sauf lui. Nous connaissons cela. Le mariage qui craque et l'un des deux qui négocie encore ses petites conditions. La carrière qui coûte tout et la fierté qui refuse d'admettre. Le péché qui a déjà mangé la récolte et nous qui discutons encore des modalités. Pharaon négocie trois fois dans ce chapitre : sans les enfants, sans les troupeaux, à ses conditions. Nous faisons pareil avec Dieu. Nous acceptons de Le servir, mais laissons-moi garder ceci. Le texte demande : qu'est-ce que tu essaies de garder en otage alors que tout brûle déjà autour ?

Le protagoniste

Le personnage central de ce chapitre n'est pas Pharaon, ni Moïse, c'est l'Éternel qui « endurcit ». Cela nous heurte, et cela doit nous heurter. Le texte ne l'atténue pas. Dieu dit lui-même : « j'ai endurci son cœur ». Pourtant Pharaon endurcit aussi le sien ; les deux vérités coexistent sans se résoudre. Ce que le texte souligne, c'est le but : « afin que tu racontes aux oreilles de ton fils et du fils de ton fils ». Le durcissement n'est pas une cruauté gratuite, il ouvre l'espace où la puissance de Dieu devient racontable de génération en génération. Il y a là un mystère devant lequel il vaut mieux se taire longtemps avant de parler. Dieu n'est pas obligé de nous être compréhensible pour être juste.

Le portrait

Pour Israël en exil ou en désert, ce récit était plus qu'une mémoire, c'était une identité. Ils étaient le peuple pour qui « il y eut de la lumière dans leurs habitations » pendant que l'empire le plus puissant du monde tâtonnait dans le noir. Imaginez raconter cela à un enfant hébreu qui n'a jamais connu qu'une hutte modeste : ton peuple, si petit, si méprisé, a eu de la lumière quand Pharaon ne pouvait plus se lever de son trône. Cela redéfinit ce qu'est la puissance. Les premiers auditeurs entendaient dans ce chapitre non pas d'abord une leçon morale, mais une déclaration d'appartenance : nous sommes ceux chez qui Dieu fait luire la lumière quand le monde s'effondre.

Le détail

« On touchera de la main les ténèbres. » L'image est étrange, presque physique. Des ténèbres qu'on palpe. Ce n'est pas seulement l'absence de lumière, c'est une présence, une matière. Trois jours durant, « nul ne se leva du lieu où il était ». L'Égypte est paralysée, chacun cloué là où l'obscurité l'a saisi. Il y a quelque chose de spirituellement précis là-dedans : le jugement de Dieu, parfois, n'est pas un coup qui tombe, c'est un immobilisme qui s'installe. On ne peut plus voir l'autre, on ne peut plus bouger, on reste seul avec soi-même dans le noir. Et cela est peut-être la description la plus juste de ce que Pharaon vivait déjà intérieurement depuis longtemps, rendue visible enfin.

Réflexion

Où, dans ma vie, suis-je en train de négocier des conditions avec Dieu alors que tout autour de moi crie que « le pays est ruiné » ?

Qu'est-ce que cela change pour moi de savoir que je fais partie de ceux chez qui « il y eut de la lumière dans leurs habitations », non par mérite, mais par appartenance ?

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