Ézéchiel 21

Le texte

Un homme se tient en public et gémit à se briser les reins. Quand on lui demande pourquoi, il répond : « C'est à cause de la rumeur, car elle vient ». Voilà le cœur du chapitre : Dieu ordonne à Ézéchiel de prophétiser d'abord contre « la forêt du midi » qu'un feu va dévorer, puis, l'image devenue trop opaque, de parler sans voile contre Jérusalem et ses sanctuaires. L'épée de l'Éternel sort du fourreau, aiguisée et fourbie, et elle retranchera « le juste et le méchant ». Le roi de Babylone, à la croisée des chemins, consulte ses flèches et son foie ; le sort tombe sur Jérusalem. La tiare est ôtée, la couronne enlevée. Et Ammon, qui se réjouissait, reçoit la même épée.

Le cœur

Le verset 8 est insupportable et il faut rester devant lui sans le contourner : « je retrancherai de toi le juste et le méchant ». Ce n'est pas une bavure. C'est annoncé, voulu, répété au verset suivant. Nous aimerions un Dieu dont le jugement trie proprement, comme on sépare le bon grain. Ici, l'épée ne trie pas : elle traverse. Quand une société s'effondre, les fidèles s'effondrent avec elle ; le corps est un, la blessure aussi. Ce texte refuse l'idée que la piété personnelle soit une assurance contre l'histoire. Et pourtant, remarquez ce qui n'est jamais dit : que le juste et le méchant reçoivent le même sort devant Dieu. Le glaive atteint la chair, pas le dernier mot. Le silence du texte sur ce point est lui-même une parole.

Le fil conducteur

Au verset 32, après le triple « une ruine, une ruine, une ruine », une fissure s'ouvre : « jusqu'à ce que vienne celui auquel appartient le juste jugement, et je le lui donnerai ». Un seul mot d'attente dans un chapitre de destruction. La couronne est enlevée, non pas détruite ; elle est mise de côté pour quelqu'un. L'Église a toujours entendu ici l'écho de la bénédiction de Juda dans Genèse 49, où le sceptre attend « celui à qui il appartient ». Ce n'est pas une allégorie plaquée : c'est la même grammaire d'attente, la même suspension du pouvoir royal. Et il faut laisser l'étrangeté intacte : Celui qui reçoit enfin ce droit est Celui qui, sur la croix, a été retranché avec les méchants, juste parmi les condamnés. L'épée du verset 8 trouve là son sens le plus sombre et le plus clair.

Le miroir

Nous sommes experts en paraboles. « Celui-ci ne parle-t-il pas en paraboles ? » : voilà la réponse d'un peuple qui a trouvé le moyen de transformer chaque avertissement en matière à discussion. C'est très exactement ce que nous faisons avec un diagnostic médical, avec une remarque de notre conjoint répétée trois fois, avec ce que nous savons de nos comptes ou de nos habitudes. Tant que cela reste une image, cela ne nous atteint pas. Dieu, lui, change de registre : « tourne ta face contre Jérusalem ». Il devient précis. Il nomme. Demandez-vous où, dans votre vie, vous entendez depuis des mois une parole que vous classez comme « image » pour ne pas la recevoir comme adresse. Aujourd'hui : écrivez sur une feuille, en une phrase, la chose vraie que vous évitez de nommer, et lisez-la à voix haute devant Dieu. Puis gardez le silence une minute.

Le portrait

Les premiers auditeurs sont des déportés, installés près d'un canal babylonien depuis 597, et ils vivent d'une conviction : Jérusalem tiendra, le temple est imprenable, le roi davidique reste roi. Ils ne sont pas des athées ; ils sont des croyants qui ont confondu la promesse avec une garantie. Quand Ézéchiel trace deux chemins dans la poussière et plante un poteau indicateur, ils voient Nebucadnetsar hésiter entre Rabba et Jérusalem, et ils savent ce qu'ils espèrent : que le sort tombe sur Ammon. Le verset 26 est alors terrifiant pour eux : les flèches secouées, le foie examiné, toute cette superstition païenne, et c'est l'Éternel qui en dispose. Leur dernier espoir statistique s'évanouit. Ce qu'ils entendent, que nous n'entendons plus : le hasard lui-même leur a été retiré.

Le personnage principal

Le plus troublant de ce chapitre, c'est le geste divin du verset 22 : « Et moi aussi je frapperai mes mains l'une contre l'autre, et je satisferai ma fureur ». Dieu bat des mains. Le même geste qu'Ézéchiel doit faire, un geste de colère et presque d'excitation guerrière. Nous préférerions un juge impassible. Le texte nous donne un Dieu engagé jusqu'au corps, dont la fureur n'est pas une fonction administrative mais quelque chose qui demande à être « satisfait », assouvi, épuisé. Et pourtant, deux versets plus haut, Il dit « mon peuple », deux fois. Il frappe les siens. Cette tension n'est pas résolue dans Ézéchiel ; elle reste ouverte, lourde, et il vaut mieux la porter que la ranger.

La question

Si l'épée retranche le juste avec le méchant, à quoi sert la justice ? La réponse facile serait : le juste est récompensé ailleurs. Le texte ne la donne pas. Il laisse la question nue, comme Job. Ce qu'il donne, c'est ceci : « toute chair saura que moi, l'Éternel, j'ai tiré mon épée de son fourreau ». La connaissance de Dieu, pas le confort, est le but. Peut-être que la justice n'a jamais été un contrat de protection, mais une manière d'appartenir à Celui qui, un jour, reprendra la couronne. Peut-être que le juste, traversé par la même catastrophe que les autres, la traverse autrement. Le texte ne le dit pas. Il nous laisse devant une épée et une promesse d'une demi-ligne, et nous demande laquelle nous allons croire.

Réflexion

Quelle parole de Dieu ai-je transformée en « parabole » pour ne pas avoir à l'entendre comme une adresse personnelle ?

Si ma foi ne me protège pas de l'épée qui traverse tout, qu'est-ce qu'elle me donne vraiment ?

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